"Từ năm con sáu tuổi nói với mẹ câu 'gia hòa vạn sự hưng', đến năm mười lăm tuổi đứng bên cạnh bà nội ép mẹ nộp tiền, rồi đến năm mười tám tuổi quỳ dưới đất bảo tất cả là tại mẹ... Trương Thừa Hy, mỗi một lựa chọn của con, chưa bao giờ là mẹ."

Nó há miệng, hốc mắt đỏ hoe.

Tôi đứng dậy, vỗ vai nó: "Ngày mai đám cưới mẹ sẽ không đến. Chúc con hạnh phúc."

Khi quay người lại, tôi nghe thấy phía sau nó gọi một tiếng "Mẹ", giọng đầy tiếng khóc.

Tôi không ngoảnh đầu lại.

Ngày hôm sau, con gái và con rể đi dự đám cưới về kể với tôi: "Mẹ, anh trai làm ầm ĩ tại đám cưới rồi. Nhà chú hai giở trò với tiền mừng cưới, nhà ngoại chị dâu không đồng ý, hai bên cãi nhau, anh ấy đột nhiên bảo không cưới nữa."

Tôi đang thu dọn hành lý, động tác khựng lại một chút.

"Rồi sao nữa?"

"Rồi bố bảo muốn gặp mẹ," con gái bĩu môi, "Con với chồng con chặn ông ấy lại rồi."

Tôi "ừ" một tiếng, kéo khóa vali lại.

Trên đường ra sân bay, con gái bỗng dựa vào vai tôi, nhỏ giọng nói: "Mẹ, anh con sống không tốt."

Tôi vỗ vỗ tay con bé.

"Đó là con đường anh ấy tự chọn."

Trong sảnh sân bay, khi chúng tôi xếp hàng qua cửa an ninh, tôi nhìn thấy một bóng người từ xa.

Trương Vượng Thịnh đứng ngoài dải phân cách, mặc bộ vest cũ không vừa người, tóc đã bạc trắng, đang nhìn về phía tôi. Ông ta muốn chen vào nhưng bị bảo vệ chặn lại, cứ đứng đó gào lên: "A Mạn, tôi hối h/ận rồi! Cô quay về đi, chúng mình tái hôn..."

Mọi người xung quanh đều quay lại nhìn.

Tôi đeo kính râm lên, nắm ch/ặt tay con gái, không ngoảnh đầu lại mà bước thẳng vào cửa lên máy bay.

Khi máy bay cất cánh, tôi tựa vào cửa sổ, nhìn bóng dáng thành phố bên dưới đang dần thu nhỏ lại.

Kiếp trước, tôi bị gia đình đó giam hãm suốt ba mươi năm, giống như một con lừa bị bịt mắt, cứ quay vòng tròn tại chỗ.

Kiếp này, tôi đã bước ra ngoài.

Con đường phía trước, chỉ thuộc về riêng mình tôi.