Đính hôn ba năm, Văn Nghiễn Hoài thay tôi chăm sóc người cha liệt giường, cũng thay tôi gánh vác mọi lời đàm tiếu.

Vậy mà tôi lại khăng khăng cho rằng anh ta nhòm ngó gia sản, ngay tại lễ đính hôn, tôi đã tự tay tháo chiếc nhẫn trên tay anh.

Anh chỉ ôn tồn nói: "Đừng cảm thấy tội lỗi, vốn dĩ anh cũng không xứng với em."

Nửa năm sau, công ty nhà tôi phá sản, tiền th/uốc men của cha cũng bị c/ắt.

Còn người đàn ông từng bị tôi đuổi khỏi nhà, lại m/ua lại căn nhà cuối cùng của gia đình tôi.

Khi đặt bút ký, anh đẩy chìa khóa về phía tôi.

"Cứ ở lại đi, tiền thuê nhà dùng cả đời còn lại của em từ từ trả."

"Cô Hứa, làm ơn ký nhanh lên, người m/ua đã thanh toán xong xuôi rồi, trong ngày hôm nay các người phải dọn đi."

Tại trung tâm xử lý tài sản ngân hàng, viên quản lý đẩy tờ chuyển nhượng quyền sở hữu đến trước mặt tôi, ngón tay gõ nhịp xuống mặt bàn đầy vẻ mất kiên nhẫn.

Tôi nhìn chằm chằm vào những dòng chữ đen trắng trên giấy, cổ họng khô khốc như vừa nuốt phải nắm cát.

"Cha tôi vừa phẫu thuật xong, vẫn cần xe lăn và giường chăm sóc chuyên dụng, phòng trọ tạm thời không thể nào chứa nổi." Tôi nghiến răng lên tiếng.

"Có thể thư thả cho tôi ba ngày không? Chỉ ba ngày thôi, tôi tìm được căn hộ có thang máy sẽ dọn đi ngay."

Viên quản lý cười lạnh một tiếng: "Cô Hứa, Hứa thị Khang Dưỡng đã phá sản thanh lý, cô không biết mình đang n/ợ bao nhiêu sao?"

"Người m/ua đã thanh toán toàn bộ tiền mặt cho căn biệt thự này, dựa vào đâu mà họ phải để cô ở không ba ngày?"

Tôi nắm ch/ặt cây bút trong tay, cảm thấy nh/ục nh/ã đến mức chỉ muốn tìm một cái lỗ mà chui xuống.

Đã nửa năm rồi.

Từ khi chuỗi vốn của Hứa thị Khang Dưỡng bị đ/ứt g/ãy cho đến khi phá sản hoàn toàn, ngày nào tôi cũng phải sống trong những ánh mắt kh/inh bỉ và những lời đòi n/ợ.

Tôi hít một hơi thật sâu, cố nén sự cay xè nơi hốc mắt, chuẩn bị đặt bút ký tên vào tờ chuyển nhượng.

Đầu bút vừa chạm vào mặt giấy, tầm mắt tôi lướt qua mục "Bên m/ua", bàn tay bỗng khựng lại.

Văn Nghiễn Hoài.

Ba chữ này như những mũi kim, đ/âm mạnh vào mắt tôi.

Tại sao lại là anh ấy?

"Cô Hứa, ký một cái tên khó đến thế sao?" Viên quản lý thúc giục.

"Hợp đồng này tôi không thể ký." Tôi đứng phắt dậy, giọng r/un r/ẩy.

Đúng lúc đó, cửa phòng họp bị đẩy ra.

"Cô ấy không cần dọn đi."

Một giọng nói trầm thấp, bình tĩnh vang lên.

Tôi quay đầu lại.

Văn Nghiễn Hoài mặc một bộ vest sẫm màu, dáng người cao ráo, tay cầm một tập hồ sơ, sải bước đi vào.

Nửa năm không gặp, anh vẫn điềm tĩnh, tiết chế như mọi khi.

Ngày xưa, anh đã thay tôi chăm sóc người cha liệt giường suốt ba năm, thay tôi gánh vác mọi lời ra tiếng vào về công ty.

Vậy mà tôi lại ngay trong lễ đính hôn, trước mặt tất cả người thân bạn bè, tự tay tháo chiếc nhẫn đính hôn trên tay anh, đuổi anh ra khỏi nhà.

Bởi vì tôi đinh ninh rằng, tất cả những gì anh làm đều chỉ là vì nhòm ngó gia sản nhà họ Hứa.

Giờ đây, nhà họ Hứa phá sản, anh lại m/ua lại căn nhà cuối cùng của chúng tôi.

Thật là một sự mỉa mai tột cùng.

"Luật sư Văn, sao anh lại đích thân đến đây?" Viên quản lý lập tức đổi sang bộ mặt nịnh nọt.

Văn Nghiễn Hoài không để ý đến gã, đi thẳng đến trước mặt tôi, đặt tập hồ sơ trong tay lên bàn.

Anh rút ra một bản hợp đồng, đẩy về phía tôi.

"Đây là hợp đồng thuê nhà thời hạn năm năm." Giọng anh bình thản, không nghe ra cảm xúc.

"Ba tháng đầu miễn phí tiền thuê, sau đó tính theo 80% giá thị trường, trong đó có ghi rõ em có quyền ưu tiên m/ua lại."

Tôi nhìn chằm chằm vào bản hợp đồng đó, hai bên má nóng ran đ/au rát.

"Anh có ý gì?" Tôi nghiến răng hỏi.

"Ý trên mặt chữ thôi." Anh nhìn tôi, "Giường chăm sóc của cha em kích thước quá lớn, phòng trọ thông thường không vào được, cưỡng ép chuyển nhà sẽ ảnh hưởng đến huyết áp của ông."

Tôi sững người.

Tại sao anh còn nhớ kích thước giường của cha tôi?

Tại sao anh lại đứng trước mặt tôi với thái độ bố thí này?

"Văn Nghiễn Hoài, anh đến xem trò cười của tôi, xem đủ chưa?" Tôi lạnh lùng nhìn anh, "Nhà họ Hứa phá sản rồi, giờ anh hài lòng chưa?"

Ánh mắt Văn Nghiễn Hoài trầm xuống, nhưng không hề phản bác.

Anh chỉ lấy từ trong túi ra một chiếc chìa khóa, đẩy về phía tay tôi.

"Ở lại đi." Giọng anh vẫn dịu dàng, "Tiền thuê nhà cứ dùng cả đời còn lại của em mà từ từ trả."

Tôi nhìn chiếc chìa khóa căn nhà cũ quen thuộc, trong lòng đầy phẫn nộ và nh/ục nh/ã.

"Anh tưởng dùng một căn nhà là có thể khiến tôi biết ơn anh sao?" Tôi chộp lấy cây bút trên bàn, lật thẳng đến trang cuối của hợp đồng.

Tôi gạch bỏ dòng "Ba tháng đầu miễn phí tiền thuê", sửa thành "Tiền thuê ba tháng đầu chuyển thành khoản v/ay".

Sau đó, trong phần điều khoản bổ sung, tôi viết mạnh tay một dòng: Hai bên không được can thiệp vào đời sống cá nhân.

Viết xong, tôi ký tên mình vào rồi hất bản hợp đồng về phía anh.

"Tiền thuê tôi sẽ trả cho anh theo tháng, không thiếu một xu."

Văn Nghiễn Hoài cúi mắt nhìn bản hợp đồng đã bị sửa đổi, không hề tức gi/ận, cũng chẳng tranh cãi.

Anh thu hợp đồng vào tập hồ sơ, chỉ để lại một câu nói.

"Em có thể hiểu 'cả đời còn lại' là một đợt trả góp rất dài, không bao gồm tình cảm."

Nói xong, anh quay người bước ra khỏi phòng họp.