Chu Mẫn cư/ớp lấy xấp giấy trắng, lật từng tờ một. Đến tờ cuối cùng vẫn trắng tinh, cô ta gi/ận dữ ngẩng đầu lên: "Chị dâu, chị có ý gì?"

Tôi đặt túi xách lên chiếc ghế bên cạnh, xoay người nhìn khắp phòng tiệc, giọng không lớn nhưng từng chữ đều rõ ràng: "Ba năm trước tôi gả vào nhà họ Chu, phong bao mừng lễ đổi miệng mẹ chồng cho tôi là mười đồng. Mười đồng tiền nhăn nhúm, gấp làm ba, ở giữa còn rá/ch một đường. Mười đồng đó tôi giữ suốt ba năm, hôm nay coi như trả lại cho bà ấy. Mười đồng m/ua một tờ giấy trắng, bà ấy không lỗ đâu."

Sắc mặt mẹ chồng từ xanh chuyển sang trắng, rồi từ trắng sang đỏ. Bà chĩa ngón tay vào tôi, run lên bần bật: "Cô... cô..."

"Tôi vẫn chưa nói xong." Tôi bước tới một bước, nhìn chằm chằm sợi dây chuyền vàng trên cổ Chu Mẫn: "Sợi dây chuyền này là tôi dùng tiền lương ba tháng m/ua tặng mẹ chồng làm quà sinh nhật. Ngày hôm sau nó đã xuất hiện trên cổ cô, suốt ba năm nay chưa một ai hỏi tôi lấy một lời."

Tôi quay sang nhìn Chu Minh. Anh ta vẫn đứng đó với ly rư/ợu trên tay, miệng há ra rồi lại khép lại, trên mặt là biểu cảm tôi chưa từng thấy bao giờ. "Chu Minh, anh nói tiền bỏ hộp là quy tắc, tôi đã chuẩn bị. Anh nói ba vạn là thể diện, tôi đã làm theo. Ba năm nay, mỗi câu 'mẹ anh nói', 'em anh nói' tôi đều nghe và làm theo. Hôm nay cái khung cảnh này, đã đủ thể diện chưa?"

Tôi lại lấy từ trong túi ra một tập hồ sơ, đặt lên bàn rư/ợu bên cạnh: "Mẹ, tiền đặt cọc căn nhà tân hôn này là nhà mẹ đẻ con bỏ ra, sổ đỏ lại đứng tên Chu Minh. Hôm nay con đã mang theo toàn bộ lịch sử chuyển khoản tiền cọc và sao kê trả góp ba năm qua. Nếu mẹ đã cảm thấy con trèo cao với nhà họ Chu, thì căn nhà này con không ở nữa. Đơn ly hôn con đã soạn xong, phần phân chia tài sản cũng đã nhờ luật sư xem qua. Chiều nay đi cục dân chính, con trả lại căn nhà này cho nhà họ Chu các người."

Cả phòng tiệc như bị nhấn nút tắt tiếng. Ngay cả nhân viên phục vụ đang rót rư/ợu cũng đứng hình, chiếc khay nghiêng đi, chai rư/ợu suýt nữa thì rơi xuống. Chu Mẫn với chiếc váy cưới quét đất, cô ta há miệng nhưng không thốt nổi một lời. Tam thúc cầm ly rư/ợu lầm bầm: "Chuyện... chuyện này là sao chứ..."

Giọng bà Vương vang lên từ góc phòng: "Trời ơi, tiền đổi miệng mười đồng? Sao bà ấy có thể..."

Tôi quay người bước ra ngoài. Gót giày cao gót nện trên sàn đ/á cẩm thạch của hành lang, mỗi bước đi đều đ/au nhói, nhưng bước nào cũng vững vàng. Khi đến cửa, tiếng gào thét của Chu Minh cuối cùng cũng bùng n/ổ sau lưng: "Tiểu Nhã! Cô đừng làm lo/ạn nữa! Có chuyện gì về nhà rồi nói!"

Tôi khựng bước, quay lại nhìn anh ta. Nụ cười trên môi tôi đến chính mình cũng thấy lạnh lẽo: "Về nhà nói? Lúc mẹ anh đứng trước mặt tất cả mọi người m/ắng tôi là con gà mái không biết đẻ trứng, sao anh không bảo về nhà nói? Lúc mẹ anh ép tôi đưa tiền, sao anh không bảo về nhà nói? Lúc em gái anh đeo sợi dây chuyền vàng tôi m/ua rồi cười nhạo tôi, sao anh không bảo về nhà nói?"

Mặt Chu Minh đỏ gay, anh ta đ/ập mạnh ly rư/ợu xuống bàn: "Cô đi/ên rồi à? Đây là đám cưới của Mẫn Mẫn!"

Tôi nhìn anh ta, nhìn trân trân suốt ba giây: "Đúng, đây là đám cưới của em gái anh. Nhưng đây là cuộc đời của tôi."

Tôi đẩy cửa phòng tiệc, gót giày lại vang lên trên sàn đ/á, phía sau lưng là tiếng khóc ré của mẹ chồng và những lời bàn tán hỗn lo/ạn của họ hàng. Có người gọi tên tôi, tiếng bước chân đuổi theo phía sau. Tôi không quay đầu, cứ thế đi thẳng đến cửa chính khách sạn.

Ánh nắng bên ngoài cửa kính chói chang đến nhức mắt, tôi đứng đó một lát rồi đẩy cửa bước ra. Rời khỏi khách sạn, tôi đứng bên đường rất lâu. Nắng rất đẹp, chiếu xuống lớp nhựa đường lấp lánh ánh dầu. Tôi cúi đầu nhìn đôi giày cao gót, vết phồng rộp ở gót chân đã vỡ ra. Vệt m/áu thấm trên tất da đã khô lại, dính ch/ặt vào da th!t.

Điện thoại trong túi rung không ngừng. Tôi lấy ra xem, Chu Minh đã gọi mười hai cuộc. Mẹ chồng gọi tám cuộc. Còn ba cuộc là từ chồng sắp cưới của Chu Mẫn. Tôi không nghe, chuyển điện thoại sang chế độ im lặng rồi vẫy một chiếc taxi.

"Cô đi đâu ạ?" Tài xế nhìn tôi qua gương chiếu hậu.

Tôi há miệng, bỗng nhiên không biết phải đọc địa chỉ nào. Căn nhà mà tôi đã bỏ tiền cọc, trả góp suốt ba năm, giờ tôi không muốn quay về nữa. Nhà mẹ đẻ ở thành phố bên cạnh, lái xe mất hai tiếng, hơn nữa tôi không muốn để mẹ nhìn thấy bộ dạng này của mình.

"Cứ chở tôi đến bất kỳ trung tâm thương mại nào ở trung tâm thành phố đi ạ."

Xe chạy được mười phút, màn hình điện thoại lại sáng lên. Lần này không phải cuộc gọi, mà là tin nhắn của Chu Minh: "Cô làm lo/ạn đủ chưa?"