Bên dưới là một cánh cửa sắt hẹp, rỉ sét đến đen sì.

Chiếc chìa khóa đồng vặn hai vòng, ổ khóa bật mở.

Một mùi ẩm mốc xộc lên.

Mẹ vợ bịt mũi: “Mùi gì thế này?”

Chú hai đột nhiên quay người bỏ chạy.

Tôi đã đề phòng từ trước, vớ lấy sợi dây da mài d/ao quất mạnh tới, quấn ch/ặt lấy cổ chân ông ta.

Ông ta ngã nhào vào bậc cửa, cằm đ/ập xuống đất chảy m/áu.

Gã đeo dây chuyền vàng định đỡ ông ta dậy, liền bị bà Trương b/án tào phớ ở đối diện con phố chặn lại ở cửa.

Bà Trương xách cái vá múc canh, theo sau là vài người hàng xóm.

“Lục Kiến Quốc, chú lại đến b/ắt n/ạt chị dâu sao?”

Chú hai ch/ửi: “Liên quan gì đến bà!”

Bà Trương nhổ một bãi nước bọt xuống đất: “Năm đó bố chú hạ huyệt, tôi tận mắt thấy chú tr/ộm tiền trong tủ của ông ấy. Hôm nay còn dám đến cư/ớp tiệm?”

Hàng xóm xì xào vây quanh.

Mẹ tôi như đột nhiên có thêm sức lực: “Chị Trương, giúp em trông chừng nó, đừng để nó đi.”

Tôi bật đèn pin điện thoại, lần theo thang sắt leo xuống.

Lâm Duyệt hét ở phía trên: “Lục Minh Viễn, anh đừng xuống dưới đó.”

Tôi không quay đầu lại.

Hầm không sâu lắm, chỉ tầm ba bốn mét.

Khi đặt chân xuống, bàn chân chạm vào một lớp mùn c/ưa vụn.

Đèn pin rọi qua, bên cạnh tường bày mấy chiếc thùng gỗ cũ, trên nắp thùng dán giấy đỏ đã ố vàng.

Tôi mở chiếc thùng đầu tiên.

Bên trong không phải tiền.

Mà là một xấp túi giấy da bò.

Tôi x/é một cái ra, ngón tay bắt đầu r/un r/ẩy.

Sổ đỏ.

Số 3 phố Bắc thành cũ.

Số 5 phố Bắc thành cũ.

Số 7 phố Bắc thành cũ.

Tờ này nối tiếp tờ kia, tất cả đều đóng dấu đỏ chót.

Chiếc ghế cũ gào lên ở phía trên như đang hát tuồng: “Thấy chưa? Mười ba cuốn! Năm đó ông nội mày c/ắt tóc, c/ứu mạng một ông chủ đi Nam, người ta trước khi đi đã đem nửa con phố thế chấp cho ông ấy giữ giúp. Sau này lo/ạn lạc, chủ nhà tan tác, ông nội mày sợ rước họa nên giấu hết ở đây.”

Cổ họng tôi nghẹn lại: “Những thứ này đều là của nhà tôi?”

“Chỉ cần một nửa x/ác nhận được quyền sở hữu thôi là đủ để mày đổi đời rồi.”

Tôi mở chiếc thùng gỗ thứ hai.

Bên trong có một hộp sắt, trên hộp đ/è một cuốn sổ bìa đen.

Trang đầu tiên của cuốn sổ kẹp một tấm ảnh.

Ông nội thời trẻ, chú hai, và một người phụ nữ tôi không quen.

Người phụ nữ bế một đứa trẻ sơ sinh, đứng trước cửa tiệm c/ắt tóc.

Phía sau tấm ảnh viết một dòng chữ:

N/ợ mẹ con A Vân một mạng người.

Lòng tôi chùng xuống.

“A Vân là ai?”

Chiếc ghế cũ im lặng hai giây.

“Người phụ nữ mà chú hai mày từng muốn cưới năm đó.”

Từ trên đỉnh hầm truyền đến tiếng gầm của chú hai: “Lục Minh Viễn! Đừng động vào cuốn sổ đó!”

Tôi nhét cuốn sổ vào lòng, ôm lấy xấp sổ đỏ chạy về phía thang leo.

Vừa leo được nửa đường, đèn đột nhiên tắt ngóm.

Không phải điện thoại hết pin.

Cánh cửa sắt phía trên bị người ta đóng sập lại.

Bóng tối ập xuống.

Tôi nghe thấy Lâm Duyệt hét lên ở bên ngoài: “Mẹ, mẹ làm gì vậy? Minh Việt vẫn còn ở dưới đó!”

Giọng mẹ vợ vừa nhọn vừa gấp:

“Nó không ch*t, hai trăm ngàn của chúng ta coi như mất trắng!”

Tôi sững người dưới cánh cửa sắt hai giây, rồi bắt đầu đ/ập.

“Mở cửa!”

Nắm đ/ấm đ/ập vào tấm sắt, đ/au điếng.

Bên ngoài hỗn lo/ạn cả lên.

Lâm Duyệt khóc lóc: “Mẹ đi/ên rồi sao? Mau mở ra!”

Mẹ vợ quát: “Mày c/âm miệng! Ông Lục đã nói rồi, chỉ cần ký được hợp đồng, n/ợ c/ờ b/ạc của em trai mày ông ấy trả hết. Giờ chuyện đã ra nông nỗi này, mày muốn em mày bị người ta ch/ặt tay à?”

Đầu tôi ong ong lên.

Hóa ra không phải hai trăm ngàn.

Mà là cái mạng chó của em trai cô ta.

Giọng chiếc ghế cũ truyền từ trên xuống, xa xăm như qua một lớp nước: “Thằng nhóc, đừng đ/ập cửa nữa, tìm bức tường phía Đông.”

Tôi giơ điện thoại lên, màn hình đã vỡ, nhưng đèn pin vẫn sáng.

Bức tường phía Đông toàn rêu mốc.

Tôi mò mẫm tới, ngón tay chạm vào một tấm ván gỗ.

“Đẩy vào trong.”

Tôi dùng vai húc hai cái, tấm ván gỗ “rắc” một tiếng nứt ra, lộ ra một cái lỗ cao nửa người.

Trong lỗ tối om đ/áng s/ợ.

Tôi nghiến răng bò vào trong.

Phía sau, có người đạp mạnh lên cửa sắt.

Giọng chú hai hạ rất thấp: “Mau cạy cửa ra, lấy sổ đỏ đem đ/ốt. Cảnh sát đến là không ai chạy thoát đâu.”

Gã đeo dây chuyền vàng hỏi: “Còn thằng nhóc đó thì sao?”

Chú hai nói: “Hầm sập rồi, trách ai được?”

Tay chân tôi lạnh toát, bò nhanh hơn về phía trước.

Lối đi rất hẹp, đầu gối cọ xát vào mặt gạch, đ/au thấu xươ/ng.

Chiếc ghế cũ vẫn lầm bầm: “Năm đó ông nội mày đào đường thoát hiểm, bố mày cười ông ấy nhát gan. Giờ thì biết ông già nhà mày đáng tin thế nào chưa?”

Tôi hổn hển thở: “Lối ra ở đâu?”

“Bức tường sau nhà tắm công cộng bên cạnh.”

“Sao ông biết rõ thế?”

“Ông đây hồi trẻ bị người ta khiêng đi khiêng lại, chuyện gì mà chưa thấy qua.”

Tôi suýt bật cười, miệng đầy bụi bặm.

Bò không biết bao lâu, phía trước cuối cùng cũng có chút ánh sáng.

Tôi đạp văng tấm ván gỗ, lăn vào một nhà tắm công cộng bị bỏ hoang.

Lớp vữa tường rơi đầy đất, không khí nồng nặc mùi ẩm mốc.

Điện thoại vừa có sóng, cuộc gọi từ cảnh sát đã gọi tới.