Rời khỏi b/ệnh viện, tôi không về nhà mà bắt taxi đến một khu chung cư cũ kỹ, hẻo lánh.

Đây là địa chỉ tôi nhờ thám tử tư điều tra được vào ngày hôm qua.

Ba năm nay, Hứa Tử Việt luôn sống ở nơi này với dáng vẻ sa sút của một kẻ “bị đuổi ra khỏi nhà”.

Tôi đứng ở phía đối diện con phố, nhìn vào khung cửa sổ đang sáng đèn.

Không lâu sau, một chiếc Maybach màu đen quen thuộc đỗ dưới lầu.

Trình Uyển mặc chiếc áo khoác dạ màu xám tro mà cô ấy đã mặc khi ra khỏi nhà sáng nay, bước xuống xe.

Cô ấy không lên lầu ngay mà đi ra phía sau cốp xe, bê một chiếc thùng giấy lớn.

Nhìn bao bì thì đó là một chiếc máy lọc không khí đời mới nhất.

Đèn cảm ứng ở cầu thang bật sáng.

Hứa Tử Việt mặc bộ đồ mặc nhà rộng rãi chạy xuống giúp cô ấy một tay.

Trình Uyển né tránh bàn tay của anh ta, dịu dàng nói điều gì đó.

Hứa Tử Việt ngẩng đầu lên, nở nụ cười ôn nhu với cô ấy.

Đèn đường kéo dài cái bóng của hai người khi sánh bước lên lầu.

Không có sự thân mật vượt quá giới hạn, không có sự m/ập mờ chướng mắt.

Chỉ có sự ấm áp gia đình quen thuộc, chảy trôi trong từng chi tiết của cuộc sống.

Điều này còn khiến tôi cảm thấy buồn nôn hơn cả việc trực tiếp nhìn thấy họ ôm hôn.

Tôi đứng trong gió lạnh, nhìn rất lâu.

Cho đến khi tấm rèm cửa sổ trên lầu bị kéo lại.

Khi về đến nhà, đã là đêm khuya.

Tôi đi tắm rồi nằm vào chiếc chăn lạnh lẽo.

Một giờ sáng.

Cửa chính phát ra tiếng động khẽ.

Trình Uyển nhẹ nhàng bước vào phòng ngủ.

Cô ấy không bật đèn, chỉ đi đến bên giường, vén góc chăn giúp tôi.

Người cô ấy mang theo hơi lạnh của gió đêm, còn vương lại một chút mùi thức ăn nhàn nhạt.

“Uyển à.” Tôi không mở mắt, khẽ cất tiếng.

Trình Uyển dường như bị gi/ật mình.

“đá/nh thức anh sao?” Giọng cô ấy lộ vẻ áy náy.

“Không, chỉ là không ngủ được.”

Tôi quay đầu, nhìn cái bóng mờ ảo của cô ấy trong bóng tối.

“Tối nay em uống rư/ợu sao?”

“Uống một chút.” Cô ấy đưa tay sờ trán tôi, động tác nhẹ nhàng.

“Sợ mùi rư/ợu làm anh khó chịu, tối nay em ra phòng khách ngủ.”

Cô ấy luôn ân cần như thế.

Ân cần đến mức không để lại cho tôi dù chỉ một cái cớ để nổi gi/ận.

“Được.” Tôi nhắm mắt lại.

Nghe tiếng bước chân cô ấy rời đi, tôi chậm rãi cuộn tròn người lại.

Dùng hai tay gồng mình chống đỡ lấy cái dạ dày đang quặn thắt như muốn đảo lộn.

“Ông Doãn, đây là tài liệu công chứng hiến tặng toàn bộ tài sản đứng tên ông.”

Luật sư đẩy xấp tài liệu dày cộp về phía tôi.

Phòng riêng trong quán trà rất yên tĩnh.

Chỉ có tiếng nước trà sôi sùng sục.

“Ngoài căn nhà tân hôn mà ông và bà Trình đang ở hiện tại, tất cả tiền mặt, quỹ, cổ phiếu và hai bất động sản ở nước ngoài đều sẽ được hiến tặng toàn bộ cho Quỹ c/ứu trợ b/ệnh bạch cầu trẻ em sau khi ông qu/a đ/ời.”

Luật sư đẩy gọng kính, nhìn tôi.

“Ông chắc chắn muốn làm vậy chứ? Số tiền này không phải là con số nhỏ.”

“Chắc chắn.”

Tôi cầm bút, ký tên vào từng nơi cần ký.

Đây là thứ duy nhất tôi có thể mang đi.

Tôi n/ợ cha một “mạng người”, ba năm qua tôi đã dùng sự tự giam cầm bản thân để trả sạch.

Nhưng số tiền này là di sản mẹ tôi để lại.

Tôi tuyệt đối không để chúng rơi vào tay bất cứ kẻ nào trong màn kịch giả ch*t kia.

Làm xong mọi thủ tục, tôi bắt taxi về nhà.

Vừa ra khỏi thang máy, tôi đã thấy cửa chống tr/ộm nhà mình mở hé.

Trình Uyển đứng giữa phòng khách.

Dưới chân cô ấy là một chiếc vali đang mở, bên trong là vài món quần áo cũ và sách vở tôi dọn ra tối qua.

Nghe thấy tiếng bước chân, cô ấy quay đầu lại.

Sắc mặt hiếm thấy có chút trầm xuống.

“Anh đi đâu vậy?” Cô ấy chằm chằm nhìn tôi.

“Đi gặp một người bạn.” Tôi bước vào, quay người đóng cửa lại.

Ánh mắt Trình Uyển rơi vào chiếc vali dưới chân tôi.

“Ý này là sao?”

Giọng cô ấy hạ thấp, mang theo chút không vui.

“Anh định dọn đi, hay lại muốn giở chứng gì nữa?”

Tôi nhìn khuôn hàm căng cứng của cô ấy.

Cô ấy đang sợ.

Sợ tôi phá vỡ sự “ngoan ngoãn” suốt ba năm qua, phá hỏng thế cân bằng mà cô ấy khó khăn lắm mới duy trì được.

“Mấy bộ quần áo đó cũ rồi.” Tôi đi đến trước vali, “Anh muốn quyên góp cho các hộ nghèo ở vùng sâu vùng xa.”

“Sách cũng vậy, để trong nhà chật chỗ.”

Trình Uyển ngẩn người ra.

Sự đề phòng trong đáy mắt cô ấy tan biến trong chớp mắt, thay vào đó là một chút hối lỗi.

Cô ấy bước tới, nắm lấy tay tôi.

“Xin lỗi, Nghiên à, em cứ tưởng anh...”

Cô ấy không nói hết câu.

Nhưng tôi biết cô ấy muốn nói gì.

Cô ấy tưởng tôi lại phát đi/ên.

“Tưởng anh lại định xách xăng đi đ/ốt công ty của em sao?” Tôi nói thay phần còn lại của câu đó.

Trình Uyển cau mày.

“Đừng nói bậy.”

Cô ấy kéo tôi vào lòng, cằm tì lên đỉnh đầu tôi.