"Anh ký cùng một đơn hàng với ba nhà cung cấp khác nhau vào tháng trước," tôi nói, "Anh đá/nh cược rằng họ sẽ hạ giá, kết quả là cả ba đều hạ, khiến chuỗi vốn của chính anh bị đ/ứt trước. Đây không phải vấn đề phong thủy, mà là do anh tự tính toán sai sổ sách."

Chu Diễn đứng tại chỗ, môi hơi động đậy nhưng không phát ra tiếng.

"Tôi giúp anh sửa bố cục cũng được," tôi đeo hòm dụng cụ bước đi, "Nhưng điều kiện tiên quyết là anh phải tự mình làm rõ đống sổ sách n/ợ nần đó đã. Sửa bố cục là sửa môi trường, chứ không sửa được cái đầu của anh đâu."

Tôi đi được vài bước, anh ta gọi với theo: "Vậy sau khi tôi làm rõ xong thì sao?"

Tôi dừng lại một chút, không quay đầu: "Sau khi làm rõ xong, bảo Trình Dữ đặt lịch. Tính theo giá thị trường, giá cả niêm yết rõ ràng, không n/ợ."

Tối hôm đó, Trình Dữ nhắn tin cho tôi: "Chị, Chu Diễn vừa gọi cho em, bảo em đặt lịch giúp anh ấy, nói rằng 'giá nào cũng được, càng nhanh càng tốt'."

Tôi ngồi trên ghế sofa, tay xoay xoay con dấu đồng, ngoài cửa sổ là bầu trời đêm oi ả của Quảng Châu tháng bảy.

"Xếp lịch đến cuối tháng."

"Cuối tháng? Thế chẳng phải còn tận hai mươi ngày nữa sao--"

"Để anh ta đợi," tôi đặt con dấu vào ngăn trong cùng của hòm dụng cụ, "Anh ta không thiếu hai mươi ngày đó đâu."

Trình Dữ trả lời một chữ "Đã rõ", kèm theo một loạt biểu tượng cười tr/ộm.

Tôi khóa màn hình, ngửa đầu tựa vào ghế sofa. Trên trần nhà phản chiếu ánh sáng vàng ấm áp của đèn bàn, giống như một chiếc đèn tường nhỏ xíu, tròn trịa, tĩnh lặng.

Điện thoại rung lên lần nữa.

Lần này là Lục Nghiễn.

"Cậu ta tìm em rồi?"

"Trình Dữ nói với anh à?"

"Ừ," anh nhắn tiếp sau mười mấy giây, "Nếu em không muốn gặp cậu ta, anh có thể bảo cậu ta sang tháng hãy đặt lịch."

Tôi nhìn dòng tin nhắn này, bỗng nhiên mỉm cười. Ngoài cửa sổ có tiếng ve kêu, mùa hè Quảng Châu kéo dài dằng dặc, như thể chẳng bao giờ kết thúc.

"Không cần đâu," tôi gõ chữ, "Anh ta nói giá nào cũng được, vậy thì tôi sẽ đòi một cái giá khiến anh ta phải 'đ/au ví'."

Lục Nghiễn trả lời ngay: "Vậy lúc Trình Dữ báo giá, anh sẽ bảo nó viết cao lên."

Tôi nhìn màn hình, khóe môi cong lên không hạ xuống được.

Thực ra khi Chu Diễn đến tìm tôi, trong lòng tôi từ lâu đã chẳng còn gi/ận dỗi gì nữa.

Thứ còn lại chỉ là một sự tính toán bình thản, không liên quan đến bản thân - anh ta ra giá, tôi làm việc, tiền trao cháo múc.

Nhưng tin nhắn "viết cao lên" của Lục Nghiễn khiến tôi cảm thấy mùa hè trong thành phố này dường như cũng không còn quá ngột ngạt nữa.

Tôi nắm con dấu trong tay, rồi lại đặt vào trong, tắt đèn.

Ngày mai còn ba khách hàng phải xem.

Cứ sống như thế này, cũng tốt mà.

Hai mươi ngày trôi qua nhanh hơn tôi tưởng.

Cuốn sổ tay của Trình Dữ từ ba cuốn thành năm cuốn, máy ghi âm của Hứa Chiêu đổi sang loại dung lượng lớn hơn, trong hòm dụng cụ của tôi có thêm một xấp danh thiếp giấy - nhân viên ở phòng tranh của chị Thẩm thiết kế giúp tôi, nền trắng chữ đen, chỉ in đúng một dòng: "Cố vấn năng lượng không gian · Lâm Sơ Đồng".

Chu Diễn xuất hiện trở lại vào cuối tháng bảy, lúc Quảng Châu nóng nhất.

Anh ta nhờ Trình Dữ đặt lịch trước, chọn 4 giờ chiều - khung giờ trống cố định của tôi. Lần này anh ta không mặc tây trang, đổi sang áo phông trắng và quần dài tối màu, tóc tai c/ắt tỉa gọn gàng, trông tinh thần hơn hẳn một tháng trước.

Khi tôi đến dưới lầu công ty anh ta, anh ta đã đợi sẵn ở cửa. Không túi giấy, không khăn lụa, trên tay chỉ cầm một chiếc cặp hồ sơ.

"Sổ sách làm rõ rồi?" tôi hỏi.

"Làm rõ rồi," anh ta đưa chiếc cặp hồ sơ qua, "Đây là hợp đồng tôi ký lại với ba nhà cung cấp, giảm bớt hai, giữ lại một đối tác dài hạn. Hai khoản vi phạm hợp đồng tôi đã đền bù, lỗ hơn ba triệu, nhưng sau này sẽ không bao giờ có chuyện như thế nữa."

Tôi nhận lấy lật xem, góc trang hợp đồng được gấp gọn gàng, mỗi trang đều dán nhãn phân loại đầy màu sắc, nghiêm túc y như những bộ hồ sơ dự thầu anh ta từng làm trước đây.

"Lên lầu thôi," tôi trả lại chiếc cặp cho anh ta, "Xem văn phòng của anh trước."

Văn phòng không thay đổi gì so với lần trước tôi đến, nhưng đồ đạc trên bàn làm việc đã ít đi - những món đồ trang trí lòe loẹt đều không còn, chỉ còn lại một chiếc máy tính, một ống đựng bút và một chậu trầu bà.

Chậu trầu bà là mới, lá xanh mướt, nhìn là biết mới m/ua.

"Anh tự m/ua à?"

"Ừ," anh nói, "Em từng bảo văn phòng anh ít màu xanh quá, tuần trước đi ngang qua chợ hoa nên tiện tay m/ua."

Tôi nhìn chậu trầu bà đó, không nói gì, bắt đầu đi quanh văn phòng. La bàn xoay một vòng, cuối cùng dừng lại ở khoảng đất trống cách vị trí làm việc của anh ta một mét về phía trước.

"Cây chiêu tài lần trước đâu?"

"Chuyển về nhà rồi," anh ta ngập ngừng, "Sau khi em bảo đặt ngược hướng, anh để ở ban công. Vẫn còn sống."

"Sống là được, không cần mang về," tôi chỉ vào vị trí dưới đất đó, "Đặt ở đây một chiếc tủ thấp, cao ngang eo là được. Phía trên bày một món đồ kim loại, chất liệu gì cũng được, tốt nhất là đồng. Kim sinh Thủy, Thủy sinh Mộc, hợp với thuộc tính ngành nghề của anh."

"Đồ đồng," anh ta lập tức tiếp lời, "Anh có, ở nhà có một chiếc đỉnh đồng m/ua từ buổi đấu giá trước đây, không lớn, cao ba mươi centimet, ngày mai anh mang đến."

Tôi nhìn anh ta một cái: "Trước đây anh chưa bao giờ tin mấy thứ này."

Chu Diễn dựa vào bậu cửa sổ, im lặng vài giây.