Ông Trần b/án tín b/án nghi gọi vài công nhân đến, dời hàng kệ đó ra. Phía sau lộ ra một cánh cửa cũ đã bị đóng đinh ch/ặt, trên cửa dán tờ niêm phong đã ố vàng, ghi dòng chữ "Niêm phong năm 1986".

"Cái này... sao lại có cánh cửa ở đây?" Ông Trần ngơ ngác, "Hồi tôi tiếp quản cái kho này môi giới đâu có nói!"

"Cánh cửa này thông ra con đường bên ngoài, trước đây là lối xuất hàng, sau này bị chặn lại," tôi ngồi xổm xuống nhìn khe cửa, "Nhưng tài khí trong kho của ông phải đi qua cánh cửa này mới thông suốt được. Cửa chính hiện tại của ông mở ở phía Tây, phía Tây thuộc Kim, Kim khắc Mộc, ông b/án đồ gỗ hồng mộc, Mộc gặp Kim thì đương nhiên là b/án không chạy."

"Vậy phải làm sao?"

"Mở cửa ra," tôi đứng dậy phủi bụi trên tay, "Cánh cửa này mở về hướng Nam, Nam thuộc Hỏa, Hỏa sinh Mộc, hợp với thuộc tính kinh doanh của ông. Mở cửa ra không nhất thiết phải đi người qua, nhưng phải để khí lưu thông. Ông có thể trồng một hàng cây xanh bên ngoài cửa, dẫn khí bên ngoài vào, đưa khí bên trong ra, khí lưu chuyển thì hàng hóa mới chạy được."

Ông Trần do dự một lúc, cuối cùng vẫn bảo công nhân tháo niêm phong và đinh ra.

Ngay khoảnh khắc cánh cửa mở ra, một luồng gió lùa qua, cuốn sạch bụi bặm tích tụ trong kho bao lâu nay bay tứ tung. Ông Trần che mũi ho sặc sụa, rồi bỗng nhiên sững sờ - ông đứng giữa cửa, nhìn ra con đường nhỏ bên ngoài, đường đầy cỏ dại, nhưng hướng đối diện lại là một con đường chính xe cộ tấp nập.

"Con đường này... ngay sát vách sao?" Giọng ông ta thay đổi hẳn, "Tôi làm ở đây năm năm rồi mà không biết phía sau có đường!"

"Giờ thì biết rồi đấy," tôi nói, "Một tuần thôi, nếu hàng không chạy thì tìm tôi."

Lúc ra về, ông Trần cố nhét vào tay tôi một cái ống đựng bút bằng gỗ hồng mộc, bảo "tự xưởng làm thôi, không đáng bao nhiêu, coi như tấm lòng". Tôi từ chối hai lần không được nên đành nhận.

Lên xe, Trình Dữ hỏi tôi: "Chị, chị thực sự nghĩ một tuần là thấy hiệu quả sao?"

"Được," tôi tựa vào ghế sau, "Khí trong kho của ông ta tắc nghẽn năm năm rồi, cửa mở ra chẳng khác nào xả lũ. Hàng b/án không được là do khách không tìm thấy lối vào, giờ đường thông rồi, lối vào tự khắc sẽ thuận."

Một tuần sau, kho của ông Trần xuất được ba lô hàng lớn, ông chuyển cho tôi hai mươi vạn coi như quà cảm ơn thêm. Tôi nhận xong liền nhắn tin cho Lục Nghiễn: "Bạn của bố anh, thành công rồi."

Lục Nghiễn trả lời rất nhanh: "Bố tôi nói cô đã trở thành 'thần' ở nhà bà cụ rồi, giờ cả hội đá/nh mạt chược đều biết tên cô."

"Thần gì cơ?"

"Họ đổi ám hiệu đá/nh bài rồi," Lục Nghiễn nói, "Trước đây nói 'hôm nay tay hơi đen', giờ nói 'hôm nay phải mời thầy Lâm đến xem hướng bàn bài'."

Tôi cười nhẹ, lấy con dấu đồng trong hòm dụng cụ ra, xoay xoay trong tay.

Điện thoại rung lên lần nữa, lại là Lục Nghiễn: "Ngày mai rảnh không? Mẹ tôi muốn gặp cô."

Con dấu trong tay tôi suýt rơi xuống đất.

Mẹ của Lục Nghiễn họ Khương, là dòng chính của gia tộc họ Lục, cũng là mẹ kế của Chu Diễn. Người ta đồn bà tính tình lạnh lùng, ít khi gặp người ngoài, ngay cả đối tác kinh doanh của Lục Nghiễn cũng hiếm khi được bà đích thân tiếp đón.

Trình Dữ khi nghe tin này suýt lái xe lao lên dải phân cách.

"Dì Khương muốn gặp chị?!!" Cậu ta đá/nh lái mạnh, "Chị có biết lần cuối cùng bà ấy gặp người ngoài là ba năm trước không! Đó là một kiến trúc sư từng đạt giải thưởng quốc tế đấy!"

"Bà ấy gặp tôi làm gì?"

"Sao em biết được! Có thể là do bà cụ giới thiệu, cũng có thể..." Trình Dữ nói đến nửa chừng bỗng im bặt, ánh mắt lảng tránh.

"Trình Dữ."

"Dạ?"

"Biết gì thì nói thẳng ra, không thì sau này chị không để phần cơm cho cậu nữa."

Trình Dữ im lặng ba giây, rồi quyết định 'đ/ập nồi dìm thuyền': "Dì Khương vẫn luôn tìm đối tượng cho anh Lục Nghiễn, nhưng anh ấy chẳng gặp ai cả. Lần này bà chủ động nói muốn gặp chị, anh ấy mới đồng ý. Em đoán..."

"Đoán gì?"

"Em đoán bà ấy muốn xem người có thể khiến con trai mình chủ động tiến cử ba lần trông như thế nào."

Tôi tựa vào ghế phụ, ngón tay gõ gõ vào khóa hòm dụng cụ.

"Bà ấy thích gì?"

"Dạ?"

"Dì Khương thích gì," tôi nghiêng mặt nhìn cậu ta, "Lần đầu gặp mặt không thể đi tay không được."

Trình Dữ suy nghĩ hồi lâu: "Bà ấy thích uống trà, nhưng loại trà ngon nhất trên thị trường bà ấy đều có cả rồi."

Tôi lật xem album ảnh trong điện thoại, tìm thấy một bức ảnh chụp trước đó - một bánh trà bạch trà lâu năm bà nội để lại cho tôi, loại Bạch Mẫu Đơn những năm 90, gói trong giấy bông cũ, chưa từng bóc ra.

"Loại này bà ấy có chưa?"

Trình Dữ ghé vào xem, mắt sáng rực: "Chị, bánh trà này của chị... chị có biết đổi được một chiếc xe hơi không?"

"Bà nội cho tôi," tôi nói, "Bà bảo sau này sẽ có lúc dùng đến. Bây giờ hình như chính là lúc 'dùng đến' rồi."

Chiều ngày hôm sau, Lục Nghiễn đích thân đến đón tôi.

Anh mặc chiếc sơ mi màu xanh xám nhạt, trông trang trọng hơn ngày thường. Khi thấy tôi mang theo bánh trà đó, lông mày anh hơi động đậy: "Cô lấy cái này ở đâu ra?"

"Bà nội để lại," tôi xách bánh trà lên xe, "Mẹ anh thích uống trà, đi tay không không phải phép."