"Chỉ vậy thôi," tôi quay lại ngồi xuống bàn học của em ấy, uống cạn cốc trà sữa khoai môn của mình, "Trong vòng ba ngày đồ sẽ tự quay về. Nếu không thấy, em thay chậu trầu bà héo ở ban công đi, thay bằng cây xươ/ng rồng là được."

Sáng ngày thứ ba, Lâm Thiển Thiển tìm thấy chiếc tai nghe bị mất dưới tấm thảm chùi chân ở cửa ký túc xá, sạc dự phòng được đặt trên bệ rửa mặt công cộng, đồ Iót cũng được gấp gọn gàng đặt ở cuối giường.

Em ấy sợ đến phát hoảng, chạy đến tìm tôi: "Chị ơi, chị dùng phép thuật ạ?"

"Phép thuật gì chứ," tôi đang tu bổ một chiếc quạt cổ thời Thanh, đầu cũng không ngẩng lên, "Kẻ tr/ộm chắc chắn là người cùng tầng. Em đổi góc gương rồi, người ta cảm thấy không an toàn nên tự khắc trả đồ lại thôi. Còn về đồ Iót... chắc là bạn cùng phòng của em gấp đấy, tự đi mà hỏi."

Lâm Thiển Thiển đi hỏi một vòng, quả nhiên là cô bạn giường dưới tiện tay thu giúp trước khi em ấy đi ngủ, mà quên chưa nói.

Tin tức lan truyền nhanh hơn tôi dự tính.

Chiều hôm đó đã có ba cô em khóa dưới xếp hàng chờ tôi "xem ký túc xá", sau đó lại có thêm hai nam sinh đến, nói "Chị ơi xem giúp tụi em cái ghế gaming đặt thế này đã đúng chưa".

Tôi đồng giá hai trăm tệ một lần, yêu cầu tự mang trà sữa, vị tùy chọn.

Sau ba ngày, tôi thu được tám cốc trà sữa, ki/ếm được 1.600 tệ, còn nhận thêm một biệt danh - "B/án tiên Học viện Mỹ thuật".

Tôi không để tâm lắm, cho đến ngày thứ tư, Trình Dữ xuất hiện ở tiệm trà sữa trước cổng trường.

Cậu ta đến còn nhanh hơn cả trà sữa.

Tôi vừa gọi xong một cốc nho phô mai, cậu ta đã sáp lại gần, trên mặt treo cái nụ cười kiểu "em có việc muốn nhờ", y hệt như lúc trước mỗi khi đến nhà tôi chực ăn.

"Chị dâu..."

"Gọi ai đấy?" Tôi liếc cậu ta một cái.

"Chị, chị Lâm," cậu ta đổi giọng ngay lập tức, "Em nghe nói dạo này chị bắt đầu hành nghề ở trường à?"

"Có mở, nhưng không nhận người ngoài trường," tôi hút một ngụm nho phô mai, "Có việc gì thì nói, trà sữa cậu mời."

Trình Dữ không nói hai lời quét mã thanh toán, rồi hạ thấp giọng: "Nhà em mới m/ua một căn biệt thự ở ngoại ô, nhưng từ lúc dọn vào cứ xảy ra chuyện. Đèn tự nhấp nháy, vòi nước nửa đêm tự nhỏ giọt, em gái em bảo nửa đêm nghe thấy có tiếng thở dài... Bố em mời ba vị đại sư rồi mà chẳng ăn thua."

"Tìm tôi?" Tôi nhìn cậu ta từ trên xuống dưới, "Tôi nhớ trước đây cậu đâu có tin mấy cái này."

"Trước đây là trước đây," Trình Dữ xoa xoa tay, "Tuần trước em đi ngang qua tòa nhà khoa mình, tận mắt thấy chị chỉ vào cái tủ hồ sơ cũ đó, hôm sau khoa nhận được một khoản quyên góp 500 nghìn tệ. Em nghe ngóng rồi, không phải trùng hợp đâu, là chị bảo với giảng viên rằng trên nóc tủ có cây kéo g/ãy cán, bỏ đi là xong chuyện."

Tôi im lặng một chút.

Cây kéo g/ãy cán đó là do tôi nhìn thấy khi vô tình lướt qua văn phòng giảng viên, mũi kéo chĩa thẳng vào góc kim loại trên nóc tủ hồ sơ, tạo thành thế "Kim khắc Mộc" - về lâu dài sẽ ảnh hưởng đến vận khí văn thư. Tôi nói, giảng viên tin, hôm sau cựu sinh viên quyên góp tiền đến thật.

Chuyện này chỉ có giảng viên và tôi biết, Trình Dữ có thể nghe ngóng được, chứng tỏ cậu ta đã tốn không ít công sức.

"Bao nhiêu tiền?" tôi hỏi.

"Chị ra giá đi."

"Xem một lần năm vạn, hiệu quả thì thêm năm vạn nữa."

Trình Dữ không chớp mắt: "Chốt. Đi luôn bây giờ nhé?"

Tôi nhìn cốc nho phô mai trong tay: "Uống xong cốc này đã."

Biệt thự của Trình Dữ ở ngoại ô, mới sửa sang không lâu, phong cách Bắc Âu, trông rất sang trọng. Nhưng bước vào cửa bước đầu tiên tôi đã nhíu mày.

"Lối vào tầng hầm ở đâu?" tôi hỏi.

Trình Dữ ngẩn người: "Sao chị biết là có tầng hầm? Lúc b/án nhà họ bảo căn này không có tầng hầm mà."

"Họ lừa cậu đấy," tôi đi một vòng, "Nhà cậu đúng là có, hơn nữa lối vào đó bị bịt kín sau tủ giày ở huyền quan rồi, đúng không?"

Sắc mặt Trình Dữ thay đổi.

Lúc m/ua căn biệt thự này, môi giới đúng là có nhắc qua một câu "chủ cũ từng cải tạo tầng hầm, sau đó lấp lại", nhưng cậu ta không để tâm. Sau khi dọn vào, tiếng nước nhỏ giọt và tiếng thở dài đều truyền ra từ hướng huyền quan, ba vị đại sư cậu ta mời đều không tìm ra nguyên nhân.

Tôi bảo cậu ta đẩy tủ giày ra, lộ ra một bức tường phía sau. Bề mặt tường được sơn lớp sơn latex mới, nhưng gõ vào thì rỗng.

"đ/ập ra," tôi nói, "Năm vạn trả trước đi."

Trình Dữ do dự một chút, vẫn gọi thợ đến.

Khoảnh khắc bức tường bị đ/ập vỡ, một luồng hơi ẩm ập tới. Không gian bên trong không lớn, khoảng hai mét vuông, mặt đất ẩm ướt, ở góc tường có một đường ống thoát nước bỏ hoang, do bị bịt kín trong tường nên rò rỉ nước lâu ngày, tích thành một vũng nhỏ. Nước rơi xuống vũng nước, tiếng vang được khuếch đại qua khoang rỗng, nghe thực sự giống tiếng "thở dài".

Còn về đèn nhấp nháy - tôi ngước lên nhìn chiếc đèn chùm ở huyền quan, các hạt pha lê treo trên đó tạo thành góc cộng hưởng với khung xươ/ng kim loại để lại khi phong tỏa tầng hầm, chỉ cần trên lầu có người đi lại là đèn lại hơi rung lắc, tiếp xúc kém.

"Tiếng nước thì xử lý chống thấm, đèn nhấp nháy thì thay đèn chùm khác," tôi phủi tay, "Năm vạn tiền hậu tạ, cậu tự xem xét mà đưa nhé."

Trình Dữ ngẩn người hồi lâu, rồi rút điện thoại chuyển mười vạn.

"Chị ơi, chị c/ứu cả nhà em rồi."

"Đừng gọi chị, gọi là đại sư."

"Đại sư," cậu ta đổi giọng ngay lập tức, rồi cẩn thận bồi thêm một câu, "Vậy... chuyện nhà Chu Diễn, chị có xem được không?"

Tôi đang bước ra ngoài, chân không dừng lại.

"Nhà anh ta làm sao?"