Số tiền còn lại cuối cùng mới để tôi lo liệu hậu sự.

Tôi nghiến ch/ặt răng. Dòng cuối cùng của bức thư viết:

"Đường Nghiên, đừng học chú cái gì cũng gánh vác, cũng đừng học nhà họ Đường cái gì cũng trốn tránh. Hãy giao thứ này cho người có thể đưa nó ra ánh sáng."

Tôi nắm ch/ặt bức thư trong tay, đầu ngón tay run lên bần bật. Kh//âu 'rỗ' ch/ửi thề một tiếng:

"Cái tên khốn này, đến cả di thư cũng viết sẵn."

Viền mắt lão Mã cũng đỏ lên. Ông ấy nhanh chóng nhặt chiếc túi niêm phong lên. Bên trong là một chiếc thẻ nhớ nhỏ xíu.

"Chìa khóa nằm ở đây."

Tôi hỏi:

"Ghi âm à?"

Lão Mã gật đầu:

"Chắc là địa chỉ lưu trữ và danh sách. Có thứ này, sổ sách dù bị hủy cũng vẫn có thể tra ra."

Tôi nhìn về phía ngã rẽ bên trái. Nơi đó có gió. Bên phải có nước. Tôi chợt hỏi:

"Bên trái là lối ra kho lạnh à?"

Lão Mã nói:

"Đúng."

"Còn bên phải?"

"Giếng thoát nước cũ, thông ra con mương bên ngoài kho hàng."

"Có thể thoát ra ngoài không?"

Kh//âu 'rỗ' đáp lời:

"Thoát thì thoát được, nhưng phía trên miệng giếng là bãi phế liệu. Bình thường không có ai đi, hôi thối kinh khủng."

Tôi nhét cuốn sổ vào túi giấy, rồi giữ riêng chiếc thẻ nhớ trong lòng bàn tay:

"Chúng ta tách ra."

Lão Mã nhíu mày:

"Không được."

"Bọn chúng muốn là cái túi giấy này."

Tôi đưa túi giấy da bò cho Kh//âu 'rỗ':

"Chú Kh//âu, chú cầm túi giấy đi đường bên phải."

Kh//âu 'rỗ' sững sờ:

"Cháu gọi chú là gì?"

"Chú Kh//âu."

Tôi nhìn ông ấy:

"Chú từng giúp chú cháu, giờ hãy giúp cháu một lần nữa."

Khóe miệng ông ấy gi/ật gi/ật:

"Đừng dùng chiêu này với chú."

Tôi nói:

"Trong túi giấy chỉ để lại sổ sách và ảnh thôi. Thẻ nhớ thật cháu giữ."

Lão Mã lập tức hiểu ra:

"Cháu định đi đến lối ra kho lạnh?"

"Cháu đi kéo dài thời gian."

"Không được."

Lão Mã túm lấy cánh tay tôi:

"Đường Hành bảo cháu mang đồ đi, không phải để cháu đi đổi mạng với ông ta."

Tôi gỡ tay ông ấy ra từng chút một:

"Cháu sẽ không giao đồ ra. Nhưng cháu cũng không thể vứt chú ấy lại cho Nghiêm Chính Đức một mình."

Kh//âu 'rỗ' im lặng vài giây, đột nhiên nhét cái cờ-lê vào tay tôi:

"Cầm lấy."

Tôi nhìn cái cờ-lê nặng trịch đó. Ông ấy nói nhỏ:

"Chú cháu hồi trẻ cũng bướng bỉnh thế này. Nhưng cậu ấy đá/nh đ/ấm giỏi hơn cháu nhiều."

Tôi nhếch môi:

"Vậy cháu sẽ cố gắng không phải đá/nh nhau."

Lão Mã bọc chiếc thẻ nhớ bằng màng nhựa rồi nhét vào túi trong áo sát người tôi. Ông ấy còn đưa cho tôi một chiếc điện thoại cũ:

"Trong này có một số điện thoại. Ra ngoài có sóng thì gọi ngay."

"Là cảnh sát à?"

Lão Mã lắc đầu:

"Là một nhà báo."

Tôi nhìn ông ấy. Ông hạ giọng:

"Thứ Nghiêm Chính Đức sợ nhất không phải là cảnh sát, mà là khi sự việc không thể che đậy được nữa."

Tôi gật đầu, xoay người đi về phía lối đi bên trái. Đi chưa được hai bước, lão Mã gọi gi/ật lại:

"Đường Nghiên."

Tôi quay đầu. Ông nhìn tôi rất lâu:

"Nếu thấy không thể c/ứu được Đường Hành, thì cứ chạy đi."

Tôi không trả lời. Bởi vì tôi biết mình không làm được.

Lối đi bên trái càng đi càng lạnh. Trên tường bắt đầu xuất hiện lớp sương muối. Phía trước có ánh sáng mờ nhạt. Tôi ép người vào tường, chậm rãi tiến gần đến lối ra.

Bên ngoài kho lạnh có người đang nói chuyện. Giọng Hoàng Bách Xuyên vang lên:

"Đến giờ rồi."

Theo sau là ti/ếng r/ên đ/au đớn của Đường Hành. Tôi siết ch/ặt cái cờ-lê, tim như muốn vỡ tung khỏi lồng ngựk. Giây tiếp theo, giọng Nghiêm Chính Đức vang lên:

"Đường Nghiên. Ta biết cháu đến rồi. Ra đi. Tay trái của chú cháu, còn muốn giữ lại không?"

Cửa kho lạnh mở hờ. Hơi lạnh từ bên trong len lỏi qua khe cửa, như một bàn tay vô hình áp lên mặt tôi. Tôi cầm cờ-lê, lòng bàn tay đẫm mồ hôi. Giọng Nghiêm Chính Đức truyền ra từ bên trong:

"Đường Nghiên, ta không có nhiều kiên nhẫn đâu. Chú cháu mới ra tù, xươ/ng cốt không cứng cáp như cháu nghĩ đâu."

Tôi không ra ngay. Tôi lấy chiếc điện thoại cũ lão Mã đưa ra. Màn hình sáng mờ nhạt. Sóng chỉ còn một vạch. Tôi tìm số điện thoại đó, nhấn nút gọi. Điện thoại đổ hai hồi chuông. Đầu dây bên kia truyền đến giọng một người phụ nữ hạ thấp:

"Ai đó?"

Tôi áp sát vào tường, giọng nhẹ đến mức gần như không nghe thấy:

"Cháu tên Đường Nghiên. Cháu trai của Đường Hành."

Đầu dây bên kia im bặt. Sau hai giây, cô ấy nói:

"Cuối cùng cháu cũng gọi rồi."

Lòng tôi thắt lại:

"Cô biết cháu à?"

"Mười năm trước có người gửi cho tôi một lá thư. Bảo rằng nếu một ngày số này gọi đến, nghĩa là vụ án cũ cần phải lật lại."

Tôi nhìn vào khe cửa kho lạnh. Bên trong truyền đến tiếng ho kìm nén của Đường Hành. Tôi gấp gáp nói:

"Cháu có thẻ nhớ trong tay. Có sổ sách, có ghi âm, có danh sách. Nghiêm Chính Đức đang ở lối ra kho lạnh. Đường Hành đang trong tay ông ta."

Hơi thở của người phụ nữ cũng trở nên hỗn lo/ạn:

"Cháu đừng cúp máy. Cô đang ghi âm. Gửi vị trí cho cô."

Tôi nhìn chiếc điện thoại cũ:

"Cháu không biết gửi."

"Đừng cử động, cô có thể định vị ngược lại. Cháu bật loa ngoài lên."

Tôi nhét điện thoại vào túi trong ngựk, giữ cuộc gọi. Sau đó tôi giấu cái cờ-lê ra sau lưng, ôm chiếc túi giấy da bò trống rỗng, chậm rãi bước ra khỏi lối đi.

Bên ngoài kho lạnh là một bãi bốc dỡ bỏ hoang. Dưới đất phủ một lớp sương muối mỏng. Vài bóng đèn cũ treo trên tường tỏa ra ánh sáng xanh lét. Đường Hành bị ấn bên cạnh một chiếc bàn sắt. Tay trái chú bị Hoàng Bách Xuyên giẫm lên cạnh bàn. Nghiêm Chính Đức đứng một bên, áo khoác vest dính bụi nhưng vẫn chỉnh tề không một nếp nhăn. Nhìn thấy tôi, ông ta mỉm cười:

"Đứa trẻ này vẫn còn mềm lòng quá."

Đường Hành đột ngột ngẩng đầu lên.