"J'ai lu votre travail." (Tôi đã đọc tác phẩm của cô.)

Bà ấy nói bà ấy đã đọc tác phẩm của tôi.

Tôi sững người một chút, nói cảm ơn.

Bà ấy cười cười, làm thẻ sinh viên cho tôi, rồi chỉ đường cho tôi biết tòa nhà giảng đường ở đâu.

Tôi cầm tấm thẻ sinh viên mỏng manh đó bước ra khỏi tòa hành chính.

Ánh nắng chiếu lên mặt thẻ, bên trên in ảnh và tên của tôi.

Khương Ninh Ninh, dòng chữ nhỏ bên dưới ghi khoa Văn học.

Tôi ngắm nhìn vài lần.

Sau đó cẩn thận cất nó vào ví.

Căn hộ là do Tô Vãn xem giúp tôi từ xa.

Tầng sáu, không có thang máy, mỗi ngày leo cầu thang mỏi nhừ chân, nhưng cửa sổ hướng Nam, ban công vươn ra ngoài có thể nhìn thấy đỉnh tháp Eiffel.

Tôi lấy từng món đồ trong vali ra sắp xếp gọn gàng.

Quần áo treo vào tủ, sách xếp trên đầu giường, máy tính đặt trên bàn.

Cuối cùng tôi lấy tấm ảnh chiếc vòng tay ngọc vỡ từ trong thư mục ra.

Những vết nứt hiện rõ, dấu vết hàn gắn bằng chỉ vàng lấp lánh những tia sáng nhỏ dưới ánh đèn.

Tôi dùng ghim bấm ghim nó lên bức tường ngay trước bàn học.

Sau đó mở máy tính, tạo một tài liệu mới.

Dòng chữ đầu tiên của cuốn sách mới, tôi đã gõ rất lâu.

"Nếu cuộc đời có thể làm lại một lần nữa."

Tôi nhìn chằm chằm vào câu đó một lúc, rồi lại xóa đi.

Gõ lại:

"Cuộc đời không thể làm lại, nhưng bạn có thể bắt đầu lại từ đầu."

Lần này không xóa nữa.

Ánh nắng chiếu qua cửa sổ, rơi trên bàn phím, ấm áp.

Tôi gõ chữ suốt một buổi chiều, lúc ngẩng đầu lên trời đã tối, đèn trên tháp Eiffel đã sáng lên, nhấp nháy trong ánh hoàng hôn từ xa.

Tôi bưng một cốc nước nóng ra ban công đứng.

Gió Paris rất nhẹ, dưới lầu có người đang dắt chó đi dạo, tiệm bánh ở góc phố tỏa ra mùi thơm ngào ngạt.

Tôi nhớ lại một tháng trước, tôi vẫn còn ngồi xổm trong căn phòng nhỏ hướng Bắc ở nhà họ Khương, cửa có thể bị đẩy ra bất cứ lúc nào, cái t/át có thể giáng xuống bất cứ lúc nào.

Tôi uống một ngụm nước, gió thổi tóc bay vào mặt, tôi đưa tay gạt đi.

Khóe miệng tự nhiên cong lên.

Tô Vãn gửi cho tôi một đống tin nhắn.

Tôi mở ra xem, toàn là ảnh chụp màn hình và đường link.

Trong nước tin tức vẫn đang bùng n/ổ.

#Khương Lộ đạo văn# Từ khóa đó vẫn còn chữ "bùng n/ổ" phía sau chưa tan đi.

Có người bóc trần từng cuốn sách Khương Lộ viết trong năm năm qua, lập bảng so sánh thời gian chi tiết, phát hiện tất cả các tác phẩm nổi tiếng của cô ta đều tồn tại sự đ/ứt g/ãy phong cách nghiêm trọng.

Bình luận bên dưới toàn là ch/ửi bới.

"Ăn cắp suốt năm năm mà không bị phát hiện, giới văn mạng đúng là m/ù mắt rồi."

"Cô ta trước đây phỏng vấn đến tên tác giả cuốn "Trăm năm cô đơn" còn không trả lời được, tôi đáng lẽ phải nghi ngờ từ lâu mới đúng."

"Chị Tam Canh Đăng Hỏa khổ quá, bị ăn cắp tác phẩm còn phải chịu đá/nh."

Tô Vãn gửi thêm một tin nữa.

"Tất cả đối tác của Khương Lộ đều gửi thư chấm dứt hợp đồng, tiền bồi thường vi phạm hợp đồng cộng lại hơn tám mươi triệu, cô ta không đền nổi đâu."

Lâm Dữu gửi một tin nhắn thoại trong nhóm.

"Nền tảng kiện cô ta tội l/ừa đ/ảo, còn có các công ty điện ảnh cùng nhau khởi kiện, ước tính thận trọng còn phải cộng thêm tám triệu nữa. Bản quyền phim ảnh của mấy cuốn sách trước đó của cô ta đều hỏng hết rồi, nhà đầu tư đang đòi cô ta trả lại tiền."

6.

Tôi trả lời một chữ "Ừ".

Tô Vãn nói: "Cậu không vui sao?"

Tôi gõ: "Vui. Nhưng không vui như mình tưởng tượng."

Tô Vãn gửi một dấu hỏi.

Tôi suy nghĩ một chút, rồi nói: "Có lẽ vì trong lòng mình đã không còn gì để dành cho cô ta nữa rồi."

Tô Vãn im lặng một lúc rồi gửi một chuỗi biểu tượng ôm ấp.

Tôi khóa màn hình, lật một trang sách.

Tháp Eiffel ngoài cửa sổ vẫn còn sáng.

Tôi đọc vài dòng chữ, cơn buồn ngủ dần ập đến, cuộn mình trong chăn rúc vào gối.

Sáng hôm sau tôi ra ngoài m/ua bánh mì, điện thoại reo.

Số lạ, gọi từ trong nước.

Tôi do dự một chút rồi nghe máy.

"Ninh Ninh... là mẹ đây..."

Giọng bà Khương khàn như giấy nhám, vừa mở miệng đã mang theo tiếng khóc.

Tôi đứng trước cửa tiệm bánh, tay còn cầm chiếc bánh sừng bò vừa ra lò, mùi bơ tỏa lên, nóng hổi.

"Ninh Ninh, mẹ sai rồi, con về nhà được không?"

"Lộ Lộ đã bị đuổi đi rồi, ngôi nhà này là của con, sau này mẹ cái gì cũng nghe con..."

Tôi đổi bánh sang tay trái, tay phải cầm điện thoại.

"Bà Thẩm."

Đầu dây bên kia khựng lại.

"Con đừng gọi mẹ là bà Thẩm..."

"Bà có chuyện gì không? Không có thì tôi cúp đây."

"Ninh Ninh--" bà ta khóc đến không thở nổi, "Con tha lỗi cho mẹ một lần thôi, chỉ một lần thôi... cái t/át mẹ đá/nh con, đêm nào mẹ cũng gặp á/c mộng..."

Tôi nhắm mắt lại.

Khi cái t/át đó giáng xuống, bà ta đứng cạnh ông Khương, không hề ngăn cản lấy một lời.

Tôi mở mắt.

"Bà Thẩm, cánh cửa nhà đó tôi đã từng bước vào, cũng đã bước ra rồi, sau này sẽ không bao giờ quay lại nữa."

"Ninh Ninh--"

Tôi cúp máy.

Ngón tay dừng trên màn hình hai giây, rồi nhấn nút chặn.

Tôi nhét điện thoại vào túi, cắn một miếng bánh sừng bò.

Vị bơ tan ra trong miệng, lớp vỏ giòn rụng đầy tay.

Tôi phủi vụn bánh, quay người vào tiệm bánh, m/ua thêm một cốc latte nóng.

Trên đường về gió hơi lạnh, tôi kéo khăn quàng cổ lên một chút.

Dưới gốc cây ngô đồng trơ trụi lá dưới chân tòa nhà chung cư có một người đang đứng.

Áo khoác đen, g/ầy đi rất nhiều, trên cằm có những sợi râu lởm chởm.

Bùi Diễn.

Anh ta nhìn thấy tôi, bước tới hai bước, rồi lại dừng lại.

Như thể không chắc mình có nên tiến lại gần hay không.