Bà ấy lại ký tên ngay lập tức.

Nét bút rất vững vàng.

Hoàn toàn không giống vị Hứa Lệnh Nghi trước đây, người mà đến cầm bút cũng phải nói "mẹ viết không đẹp".

Tôi nhìn bà, đột nhiên hỏi:

"Mẹ, mẹ giả vờ bao nhiêu năm như vậy, không thấy mệt sao?"

Bà đậy nắp bút lại, suy nghĩ một chút.

"Mệt."

"Nhưng nhìn Tống Hoài Sơn và đám người đó thực sự coi mẹ là kẻ ngốc, cũng khá thú vị."

Tôi bật cười thành tiếng.

Càng cười, hốc mắt lại càng nóng lên.

Bà lấy từ trong tủ ra một cuốn sổ tay cũ đưa cho tôi.

Bìa sổ đã sờn trắng.

Trang đầu tiên viết vài dòng:

Đừng giao mạng sống của mình cho lương tâm người khác.

Lương tâm sẽ thay đổi.

Quy tắc thì không.

Giấy tờ thì không.

Bằng chứng thì không.

Tôi chạm tay vào những dòng chữ đó, trong lòng như có thứ gì đó từ từ lắng xuống.

Sau này, tôi không chỉ tiếp tục thực tập tại b/ệnh viện nữa.

Tôi nộp đơn chuyển sang dự án hỗ trợ quyền lợi thân nhân quân nhân, theo chân Chủ nhiệm Thiệu đi cơ sở, x/ác minh tài liệu, kiểm tra trợ cấp, giúp những người thực sự cần lấy lại số tiền đáng lẽ họ được hưởng.

Lần đầu tiên đ/ộc lập tiếp đón người nhà đến khiếu nại, đối phương khóc đến mức không nói nên lời.

Tôi đưa khăn giấy cho bà ấy.

Rồi mở sổ ra.

"Bà cứ từ từ nói, cháu ghi lại ạ."

Khoảnh khắc đó, tôi chợt nhớ đến buổi chiều Hứa Nhu quỳ dưới chân mẹ tôi.

Khi ấy tôi chỉ muốn xông lên x/é nát mặt cô ta.

Nhưng mẹ tôi đã giữ tay tôi lại.

Bài học đầu tiên bà dạy tôi, không phải là nhẫn nhịn.

Mà là đừng lãng phí sức lực vào những nơi vô ích.

Âm thanh lớn không có nghĩa là thắng.

Nước mắt nhiều cũng không có nghĩa là thật.

Thứ thực sự có thể đóng đinh kẻ x/ấu, chính là thời gian, địa điểm, chữ ký, hóa đơn, nhân chứng, và cả giới hạn mà bạn tuyệt đối không bao giờ nhân nhượng với kẻ á/c.

Thanh Hòai Lý sau đó vẫn có rất nhiều lời đàm tiếu.

Có người nói Hứa Lệnh Nghi quá tà/n nh/ẫn, vợ chồng hơn hai mươi năm, nói tống vào tù là tống vào tù.

Cũng có người nói tôi quá lạnh lùng, bố ruột c/ầu x/in mà tôi cũng không chịu giúp.

Mẹ tôi nghe thấy, chỉ hỏi tôi một câu:

"Con thấy sao?"

Tôi suy nghĩ một chút.

"Nếu một người coi tình thân là sợi dây, muốn kéo con xuống bùn."

"Vậy con không nên nắm lấy sợi dây đó."

"Con nên c/ắt đ/ứt nó."

Mẹ tôi mỉm cười.

Ngoài cửa sổ tuyết đã ngừng rơi, cây tùng trong sân phủ đầy sương trắng, sáng lấp lánh.

Suốt nhiều năm, mọi người cứ nghĩ mẹ tôi là đóa hoa được người đàn ông che chở.

Thực ra bà chỉ giấu những cái gai rất kỹ mà thôi.

Bà sẽ khóc, sẽ mềm yếu, sẽ cúi đầu.

Nhưng bà chưa bao giờ giao bộ n/ão của mình cho kẻ khác.

Cũng chưa bao giờ nhượng bộ giới hạn của bản thân.

Trước đây tôi không hiểu.

Bây giờ thì hiểu rồi.

Phụ nữ có thể dịu dàng, có thể xinh đẹp, có thể trông như không có tính sát thương.

Nhưng sổ sách phải rõ ràng, lòng phải sắt đ/á, bằng chứng phải nắm chắc trong tay mình.

Mẹ tôi không phải là bà vợ kiêu kỳ không rời xa được chồng ở Thanh Hòai Lý.

Bà là lưỡi d/ao giấu trong lớp vỏ mềm mại.

Còn tôi, cuối cùng cũng đã học được cách cầm d/ao.