Nhẫn vừa chạm mặt nước, tôi đã trọng sinh.

Kiếp này, tôi không nhảy.

Kiếp trước, tôi nhảy xuống suýt ch*t đuối, chỉ đổi lại mười năm lạnh nhạt của anh ta và một đoạn vải ren vụn làm khăn voan.

Khi xưởng may ở Paris gửi đến ba bộ haute couture phiên bản giới hạn, tôi vẫn còn đứng trong căn phòng b/ệnh ở cuối kiếp trước.

Trợ lý ôm cuốn sổ đến hỏi Hạ Thời Xuyên, lễ phục của vợ và tri kỷ nên phân chia thế nào.

Hạ Thời Xuyên đang bận chọn nhẫn cùng Ôn Uyển Âm, buông một câu tùy ý:

“Một bộ cất vào tủ của tôi, hai bộ để lại cho Uyển Âm mặc vào lễ mời rư/ợu tháng sau.”

Trợ lý sững sờ, nhỏ giọng nhắc nhở:

“Hạ tổng, lễ phục kỷ niệm mười năm của phu nhân vẫn chưa có.”

Anh ta khựng lại, dường như lúc này mới nhớ ra còn có tôi.

“Vậy thì c/ắt một đoạn vải ren vụn thừa ra từ váy của Uyển Âm, kh//âu cho cô ấy một cái khăn voan ngắn là được.”

Miếng vải vụn đó, sau mười năm tôi yêu anh ta, lại trở thành thứ tử tế duy nhất tôi nhận được.

Anh ta luôn trách tôi năm đó chiếm mất suất công phái duy nhất, c/ắt đ/ứt bàn đạp vươn ra quốc tế của Ôn Uyển Âm, thế là thuận nước đẩy thuyền lạnh nhạt với tôi suốt nửa đời người.

Sau này anh ta mắc b/ệnh nan y nguy kịch, nắm ch/ặt cổ tay tôi hỏi tôi còn oán h/ận hay không.

Ngoài phòng b/ệnh,

Lễ phục mới của mùa này chất thành núi.

Vẫn như cũ, anh ta một bộ, Ôn Uyển Âm hai bộ.

Thứ chia cho tôi, là một đoạn dây buộc thừa ra từ thợ may.

Tôi nhắm mắt lại, không nói một lời.

Khi mở mắt ra lần nữa, chiếc nhẫn kim cương đó đang từ không trung rơi xuống hồ.

Tiếng ồn ào trên bờ băng bỗng chốc im bặt.

Người dẫn chương trình cầm micro, nụ cười cứng đờ trên mặt, xoay người đi về phía bàn điều khiển.

Trong thiết bị nghe lén dự phòng rò rỉ ra một giọng nữ.

“Bảo cô ta tiến lên thêm chút nữa, ống kính không quay được mặt cô ta.”

Giọng nói rất khẽ.

Nhưng bàn điều khiển cách tôi chỉ nửa bước.

Tôi nghe không sót một chữ.

Ôn Uyển Âm.

Kiếp trước, tôi chưa từng nghe thấy câu này.

Thứ tôi nghe được, chỉ là cả hội trường gào thét:

“Nhảy đi, Kiều Chi, cô theo đuổi Hạ tổng bao nhiêu năm nay, hôm nay sao lại hèn nhát thế?”

Đêm đó nước hồ tràn vào miệng mũi, tôi mò được chìa khóa bò lên bờ, móng tay lật cả ba cái.

Hạ Thời Xuyên lại khoác áo khoác lên vai Ôn Uyển Âm, nói cô ta bị h/oảng s/ợ.

Lúc này gió lạnh rít qua mặt băng, tôi đứng bên bờ, không hề di chuyển.

Hạ Thời Xuyên cuối cùng cũng đặt ánh mắt lên người tôi.

Âu phục đen, khuy măng sét bạc.

Đôi khuy đó là năm ngoái tôi tặng, anh ta chê đơn điệu, một lần cũng không đeo.

Đêm nay chịu đeo ra ngoài, chẳng qua là vì Ôn Uyển Âm tiện miệng khen một câu.

“Kiều Chi.”

Khi anh ta gọi tên tôi, giọng điệu rất trầm.

Như đang nhắc nhở tôi, đừng làm anh ta mất mặt trước đám đông.

Ôn Uyển Âm khoác khăn choàng trắng, đuôi mắt đỏ ửng vừa vặn.

“Kiều Chi, có phải cô sợ nước không? Nếu sợ thì thôi vậy, Thời Xuyên sẽ không trách cô đâu.”

Nói xong, đầu ngón tay cô ta khẽ đặt lên khuy măng sét của Hạ Thời Xuyên.

Anh ta không rút tay ra.

Anh ta nhìn tôi nói:

“Một trò chơi thôi, đừng làm mất hứng.”

Một trò chơi.

Dùng hồ băng, dùng chìa khóa, dùng cả một mạng người, để kiểm chứng xem tôi có đủ tư cách đứng bên cạnh anh ta hay không.

Tôi lùi lại nửa bước.

Gót giày ngh/iền n/át lớp băng mỏng, phát ra tiếng động nhỏ.

Người dẫn chương trình vội vàng c/ứu vãn:

“Cô Kiều, thợ lặn đã chuẩn bị sẵn sàng cả rồi, Hạ tổng cũng chỉ muốn dành cho cô một buổi lễ cầu hôn khó quên.”

Trong thiết bị nghe lén lại rò rỉ ra một câu.

“Đừng để thợ lặn lại gần quá, để cô ta tự mò mới đẹp.”

Tôi nhìn về phía bàn điều khiển.

Trong góc, một chiếc máy quay dự phòng đang sáng đèn đỏ, chĩa thẳng về phía bờ hồ.

Hóa ra lúc tôi vùng vẫy dưới nước ở kiếp trước, trên bờ đã có người chỉnh tiêu cự xong xuôi.

Hạ Thời Xuyên nhấc tay xem đồng hồ.

“Mười phút.”

Ôn Uyển Âm khẽ ho một tiếng.

Anh ta lập tức cởi áo khoác, khoác lên vai cô ta.

Tôi đứng trong gió hồ, vai trần, gấu váy thấm đẫm nước tuyết, cổ chân tê dại vì lạnh.

Nhân viên phục vụ ôm chăn định chạy tới, bị một ánh mắt của Hạ Thời Xuyên chặn lại.

“Là cô ấy tự chọn.”

Câu nói này, tôi đã nghe suốt mười năm.

Tôi bị cảm lạnh, là do tôi tự chọn.

Tôi gánh tiếng x/ấu thay Ôn Uyển Âm, là do tôi tự chọn.

Tôi giữ căn nhà trống cho anh ta mười năm, cũng là do tôi tự chọn.

Nhưng lần này, tôi không bước xuống hồ nữa.

Tôi quay người đi về phía sảnh tiệc.

Phía sau truyền đến giọng nói thực sự lạnh lùng của anh ta:

“Kiều Chi, hôm nay cô bước ra khỏi bước này, thì đừng có hối h/ận.”

Nhân viên phục vụ đuổi theo, đưa cho tôi một ly nước gừng, nhỏ giọng nói:

“Cô Kiều, Hạ tổng dặn nhà bếp nấu đấy ạ.”

Ngón tay tôi khựng lại.

Ngay sau đó,

Một người hầu khác bưng chén bạc chạy qua bên cạnh tôi.

Trà gừng táo đỏ, chăn len, nhiệt kế, túi chườm nóng.

“Nhanh lên, cô Ôn bị h/oảng s/ợ, Hạ tổng nói muốn đích thân đút.”

Tôi cúi đầu, nhìn chiếc cốc giấy trong tay.

Hóa ra ngay cả sự quan tâm của anh ta, cũng chia làm ba bảy loại.

Tôi đặt ly nước gừng trở lại khay.

Không uống.

Ngoài cửa, nước hồ đen ngòm.

Chiếc nhẫn đó chìm dưới đáy, giống như tôi của kiếp trước.

Nhưng kiếp này, không ai có thể ép tôi xuống nước mò nữa.

Sảnh tiệc mở máy sưởi rất ấm.

Tôi vừa ngồi xuống, trợ lý của Hạ Thời Xuyên đã đến truyền lời:

“Cô Kiều, Hạ tổng nói truyền thông đều ở đây, cô thay bộ đồ khác đi, mười phút nữa chụp ảnh bổ sung.”

Trên đầu gối tôi vẫn đặt chiếc khăn ướt, bắp chân cứng đờ đ/au nhức.

Tôi hỏi: “Đồ của tôi đâu?”

Ánh mắt trợ lý d/ao động, dẫn tôi vào phòng thay đồ.

Cửa vừa đẩy ra, bên trong treo hai hàng lễ phục.

Bên trái toàn bộ đều là của Ôn Uyển Âm.