Người còn lại cũng vội vàng phủi sạch trách nhiệm: "Đúng vậy, cô ấy còn bảo Quý Uyển tính tình mềm mỏng, làm lo/ạn vài ngày là xong. Dù sao cuối cùng cậu vẫn sẽ cưới Quý Uyển mà, cô ấy chỉ muốn chiếm danh nghĩa bà Cao một ngày, chụp mấy tấm ảnh đăng vòng bạn bè thôi..."

Bạch Yểu hét lên: "Các người c/âm miệng!"

M/áu trên mặt Cao Dục rút sạch không còn một giọt. Anh ta chợt nhớ lại cảnh Bạch Yểu cười tươi lắc lắc tờ giấy chứng nhận kết hôn ở cửa cục dân chính. Nhớ lại ánh mắt như bị x/é nát của Quý Uyển khi nhìn chằm chằm vào cặp nhẫn đó. Nhớ lại từng câu từng chữ mình đã nói: "Yểu Yểu chỉ đùa một chút thôi, ngày mai đổi lại là được.", "Đừng có lúc nào cũng lấy người già ra dọa tôi."

Anh ta lùi lại nửa bước, như thể bị ai đó giáng thẳng một cái t/át vào mặt.

Bạch Yểu khóc lóc lao tới: "Anh Dục, em chỉ là quá thích anh, thích đến phát đi/ên rồi. Từ nhỏ em đã thích anh, nhưng trong mắt anh chỉ có Uyển Uyển. Em không cam tâm, em chỉ muốn biết, nếu em thực sự trở thành vợ anh, liệu anh có chút nào không nỡ rời xa em không."

Cao Dục tránh bàn tay cô ta. Bạch Yểu ngã xuống đất, dáng vẻ vô cùng nhếch nhác: "Cao Dục, anh đừng quên, đăng ký kết hôn là chính anh đồng ý. Nhẫn cũng là chính tay anh đeo cho em. Vòng bạn bè anh thấy rồi, cũng đâu có bắt em xóa."

Yết hầu Cao Dục chuyển động, hốc mắt đỏ ngầu đ/áng s/ợ. Anh ta thực sự không có tư cách đổ hết lỗi lên đầu Bạch Yểu – anh ta mới chính là kẻ đưa d/ao.

Một lúc lâu sau, anh ta khàn giọng nói: "Ngày mai đi ly hôn đi."

Bạch Yểu ngẩng phắt đầu dậy: "Tôi không ly!"

Cao Dục nhìn cô ta, giọng lạnh xuống: "Tốt nhất là cô nên phối hợp. Nếu không tôi sẽ cho tất cả mọi người biết, cô đã tr/ộm sổ hộ khẩu thế nào, dàn dựng vở kịch này ra sao, và đã ép Quý Uyển đến mức nhà tan cửa nát như thế nào."

Sắc mặt Bạch Yểu trắng bệch. Cao Dục quay người rời đi. Đến cửa b/ệnh viện, anh ta gọi điện cho trợ lý: "Điều tra xem Quý Uyển đã đi đâu."

"Còn nữa, đám cưới vẫn tổ chức như cũ."

Trợ lý sững sờ: "Tổng giám đốc Cao, cô dâu đều đi rồi, đám cưới còn..."

Cao Dục nhắm mắt lại: "Như cũ."

Anh ta như đang nắm giữ chút hy vọng nực cười cuối cùng, chỉ cần đám cưới vẫn còn, chỉ cần ngày đó anh ta đứng trên lễ đường, có lẽ Quý Uyển sẽ quay về.

Nam Thành mưa suốt một đêm. Tôi ôm hũ tro cốt của bà ngoại đứng trước cửa ngôi nhà cũ. Chìa khóa cắm vào ổ, vặn thế nào cũng không nhúc nhích. Cổng sắt bao năm không mở, gỉ sét đã làm kẹt cứng lõi khóa. Bánh xe vali lún vào vũng nước bên ngưỡng cửa, tôi cúi xuống kéo, mu bàn tay bị cứa một đường. M/áu hòa vào nước mưa, tôi vậy mà không thấy đ/au.

Cho đến khi phía sau truyền đến một giọng nói đầy do dự: "Quý Uyển?"

Tôi quay đầu. Đầu ngõ đứng một người đàn ông che chiếc ô đen, tay áo sơ mi trắng xắn lên đến khuỷu tay, trong tay xách một túi th/uốc. Anh ấy nhìn tôi vài giây, ánh mắt từ ngạc nhiên dần chuyển sang x/ác định: "Anh là Văn Chu."

Tôi sững người. Văn Chu là con trai bạn thân thời sinh viên của bố tôi. Hồi nhỏ hai nhà ở sát vách, anh ấy hơn tôi năm tuổi, luôn đứng dưới đỡ mỗi khi tôi leo cây hái hoa quế. Sau này bố mẹ tôi không còn nữa, tôi được bà ngoại đưa đến Bắc Thành, từ đó không quay về nữa.

Văn Chu tiến lại gần, nhìn thấy hũ tro cốt trong lòng tôi, anh ấy không hỏi gì cả. Anh ấy chỉ nghiêng chiếc ô về phía tôi: "Khóa gỉ cứng rồi, vặn mạnh sẽ bị thương tay đấy."

Cổ họng tôi thắt lại: "Tôi muốn đưa bà ngoại về nhà cũ."

Văn Chu gật đầu: "Anh biết."

Anh ấy nói quá bình thản, khiến hốc mắt tôi cay xè. Anh ấy tìm dụng cụ từ sân nhà bên cạnh, ngồi xổm trước cửa xử lý lõi khóa. Nước mưa chảy dọc theo tóc anh ấy, anh ấy cũng không giục tôi vào nhà tránh mưa.

Mười mấy phút sau, cửa mở. Cây hoa quế trong sân vẫn còn đó, chỉ là cành lá mọc um tùm che khuất nửa khung cửa sổ. Văn Chu giúp tôi chuyển hành lý vào, rồi kiểm tra điện nước: "Dây điện cũ rồi, tối nay không ở được đâu."

Tôi ôm ch/ặt hũ tro cốt: "Tôi có thể tạm bợ được."

Văn Chu nhìn tôi, giọng rất nhẹ: "Quý Uyển, nếu bà còn ở đây, chắc cũng không muốn nhìn thấy em tự hànhz hạz bản thân mình đâu."

Sống mũi tôi cay cay, nước mắt không báo trước rơi xuống. Anh ấy đặt chìa khóa dự phòng lên bàn: "Nhà anh ở ngay sát vách, có một phòng khách quanh năm bỏ trống. Ăn chút gì đã, rồi tính chuyện ngày mai."

Tôi muốn từ chối, nhưng bụng lại khẽ kêu lên một tiếng. Văn Chu như không nghe thấy, quay người bước ra ngoài: "Anh nấu mì nhanh lắm."

Nửa tiếng sau, tôi ngồi trước bàn ăn nhà họ Văn, trước mặt là bát mì nước nóng hổi. Trứng ốp la chiên ch/áy cạnh, bên trên rắc một nắm hành lá nhỏ. Điều này làm tôi nhớ đến bà ngoại, bà luôn nói dù có buồn đến đâu cũng phải ăn cơm, người còn sống thì ngày tháng mới có thể tiếp tục tiến về phía trước.

Tôi cầm đũa lên, miếng đầu tiên vừa chạm vào, nước mắt đã rơi xuống bát canh. Văn Chu ngồi đối diện, đưa cho tôi một tờ khăn giấy: "Không vội, cứ từ từ ăn. Nam Thành mưa nhiều, đường khó đi, nhưng trời rồi sẽ hửng sáng."

Tôi cúi đầu ăn mì, khóc đến mức bả vai run lên bần bật. Những ngày này, tất cả những người quen biết đều hỏi tôi tại sao phải làm lo/ạn. Chỉ có Văn Chu nói với tôi rằng, đường không dễ đi, cũng có thể từ từ bước.

Điện thoại trên bàn sáng lên, là tin nhắn từ một số lạ: "Uyển Uyển, anh biết sai rồi, em quay về đi, đám cưới vẫn tiếp tục."

Tôi nhìn thoáng qua rồi xóa ngay lập tức. Văn Chu không hỏi là ai, chỉ đẩy cốc nước ấm về phía tay tôi. Lúc đó, trong lòng tôi bỗng chốc bình yên đến lạ.