Tôi đóng gói lại toàn bộ dữ liệu do Triệu Kỳ gửi, chia nhỏ lưu vào ba tài khoản lưu trữ đám mây khác nhau, tên chủ tài khoản đăng ký là tên mẹ tôi và số căn cước công dân của anh trai tôi.

Chu Minh Viễn ngày nào cũng về, không nói lời nào, chỉ bôi th/uốc. Những ngón tay anh ta vẫn vững vàng như trước, nhưng tôi cảm nhận được nhiệt độ từ đầu ngón tay anh ta thấp hơn bình thường--cũng có thể đó chỉ là ảo giác của tôi.

Đến ngày thứ ba dư luận bùng n/ổ, Chu Minh Nghĩa bị công ty đình chỉ công tác, có cảnh sát mặc thường phục đến tận nhà để thẩm vấn sơ bộ.

Nhà họ Chu lấy lý do “mâu thuẫn gia đình” để thoái thác, nói rằng video đã bị c/ắt ghép sai lệch.

Chu Minh Nghĩa không bị đưa đi, nhưng sau khi cảnh sát rời khỏi, anh ta ngồi trong xe dưới lầu gần hai tiếng đồng hồ, không bật đèn xe. Tôi nhìn qua khe rèm thấy anh ta gục đầu lên vô lăng, vai run lên bần bật.

Tôi đứng bên cửa sổ phòng ngủ nhìn xuống ánh đèn xe cảnh sát dưới lầu, ánh sáng đỏ xanh luân phiên chiếu lên bức tường kính của tòa nhà đối diện.

Điện thoại reo, là Chu Minh Viễn.

Khi nhấc máy, bên phía anh ta rất yên tĩnh, chỉ có tiếng thở đều đặn và chậm rãi của chính anh ta.

Anh ta nói: “Tri Hạ, em có thể về nhà rồi.”

Tôi nói tôi đang ở nhà đây.

Anh ta im lặng một lúc, sự im lặng đó không phải vì cạn lời, mà là như đang ngậm lời nói trong miệng rồi nuốt xuống nhiều lần.

Sau đó anh ta nói: “Không, em vẫn chưa hiểu sao? Từ lúc kết hôn, em đã không còn lựa chọn nào khác để rời đi rồi.”

Khóa cửa phát ra tiếng điện tử, bị khóa trái từ bên ngoài. Tiếng “cạch” vang lên, tiếp theo là tiếng chốt khóa thứ hai gài ch/ặt.

Tôi lao ra cửa vặn tay nắm, nó không hề nhúc nhích. Tay nắm kim loại trơn tuột trong lòng bàn tay tôi--tay tôi đầy mồ hôi.

Qua khe rèm, tôi thấy Chu Minh Viễn đứng dưới lầu, ngẩng đầu nhìn tôi, điện thoại vẫn áp bên tai.

Anh ta đứng thẳng tắp dưới ánh đèn đường, như một chiếc cọc đóng ch/ặt xuống đất.

Anh ta nói: “Tối nay anh không về. Chuyện của Chu Minh Nghĩa để mai chúng ta bàn. Bây giờ, em nghỉ ngơi trước đi.”

Tín hiệu bị ngắt sau mười giây.

Tôi lục tung mọi ngóc ngách--điện thoại bàn bị rút dây, đầu giắc cắm vẫn còn vất vưởng bên cạnh nẹp chân tường; bộ định tuyến đèn đỏ sáng trưng, bộ chuyển đổi nguồn biến mất; chiếc điện thoại dự phòng vốn để trong ngăn kéo tủ đầu giường, giờ chỉ còn lại một đoạn dây sạc.

Chỉ còn lại chiếc điện thoại “ục gạch” giấu dưới chậu hoa phòng hờ, khi màn hình sáng lên hiển thị pin còn mười hai phần trăm.

Tôi ngồi xổm cạnh chậu hoa, nắm ch/ặt chiếc điện thoại nắp gập, vỏ máy dính đầy bùn và một chiếc lá khô.

Một ý nghĩ lóe lên trong đầu: Anh ta đã tháo điện thoại bàn, rút bộ định tuyến, thu hồi điện thoại dự phòng, tại sao lại cố tình bỏ sót chiếc này?

Tôi nhớ lại, vài ngày trước tôi đã lén dùng chiếc điện thoại này kết nối mạng trong nhà một lần, chỉ một lần duy nhất, kết nối khoảng năm phút rồi ngắt.

Năm phút đó là cửa sổ duy nhất để lộ tín hiệu--nhưng tôi chợt nhớ ra, lúc đó Từ Nhiên đã bảo tôi cài một phần mềm mã hóa chuyển tiếp trên điện thoại, mọi cuộc gọi và tin nhắn đều được phân tán qua trạm phát sóng giả dùng một lần rồi mới gửi đi, Chu Minh Viễn dù có giám sát việc tôi kết nối mạng cũng không thể thấy được nội dung.

Buổi phỏng vấn đêm đó có thể diễn ra thuận lợi chính là nhờ vào đường truyền mã hóa này.

Nhưng Chu Minh Viễn rõ ràng biết sự tồn tại của chiếc điện thoại này, anh ta cố tình để lại nó, đợi đến khi tôi rơi vào đường cùng, tưởng rằng đã nắm được cọng rơm c/ứu mạng thì mới ra tay.

Chiếc điện thoại cục gạch không phải là sơ suất bị bỏ sót, mà là mồi nhử--anh ta đã tính toán rằng sớm muộn gì tôi cũng sẽ dùng đến nó.

Hai giờ sáng, màn hình điện thoại sáng lên.

Đầu tiên là một tin nhắn chưa đọc: “Chiếc điện thoại kia của em, anh cũng có thể gọi thông.” Người gửi không x/ác định.

Tôi nhìn chằm chằm vào dòng chữ này rất lâu, ánh sáng trắng lạnh lẽo của màn hình trong căn phòng tối tăm có chút chói mắt, mỗi chữ đều như một mũi kim.

Ngay sau đó, cuộc gọi đến, tiếng rung vang lên trong căn phòng tĩnh mịch như tiếng máy khoan.

Số lạ.

Tôi nhấc máy, phía bên kia là giọng nam già nua, ôn hòa: “Tri Hạ à, ta là Chu Kiến Đông đây.”

Cha của Chu Minh Viễn. Chủ nhân của Sinh học Thụy Khang. Cái tên trên những bằng sáng chế kia.

Giọng điệu của ông ta như đang tâm sự với học trò, không nhanh không chậm.

Ông ta nói: “Minh Nghĩa không hiểu chuyện, gây thêm phiền phức cho gia đình. Nhưng ta không trách nó, nó còn trẻ, không kiềm chế được tính khí.”

Ngừng một chút, “Nhưng con làm như vậy, cũng không tốt cho cơ thể của chính mình đâu.”

Giọng nói rất nhẹ, rất chậm, giữa các chữ đều để lại khoảng cách vừa vặn, khiến người nghe không tìm được điểm để chen lời.

“Việc chỉnh sửa gene trong cơ thể con cần được bảo dưỡng định kỳ, sau khi dừng bảo dưỡng, trong vòng ba tháng sẽ xảy ra thay đổi gì, hiện tại chúng ta cũng không thể đảm bảo hoàn toàn. Con là đứa trẻ thông minh, chắc hẳn hiểu ý ta.”

Ông ta không đợi tôi trả lời, cúp máy.

Trong tai tôi chỉ còn tiếng tút tút, tút tút, như tiếng tim đ/ập.

Tôi nắm ch/ặt chiếc điện thoại cục gạch chỉ còn một vạch pin, sự rung động ở thắt lưng đột nhiên trở nên bất thường, rõ ràng đến lạ, từng nhịp, từng nhịp, không cùng nhịp với mạch đ/ập của tôi, đó là một nhịp điệu khác.

Đó không phải là tim đ/ập.

Là thứ gì đó khác trong cơ thể tôi đang cử động.

Tôi từ từ cúi người xuống, tì trán lên mặt sàn lạnh lẽo, cái lạnh của gạch men thấm từ trán vào tận xươ/ng sọ.