Dưới ánh trăng, mặt biển phẳng lặng không một gợn sóng.

Nhưng Thái Yến Mai biết, nơi đáy biển sâu thẳm kia, có một người con gái cuối cùng đã được an nghỉ.

“Tạm biệt, Tú Châu.” Cô khẽ nói.

Sau đó, cô lên xe.

Thái Miêu khởi động động cơ, chiếc xe rời khỏi Thạch Sư, chạy dọc theo đường cao tốc hướng về Hạ Môn.

Trong gương chiếu hậu, ánh đèn của Thạch Sư dần lùi xa.

Thái Yến Mai tựa vào ghế, nhắm mắt lại.

Cô mơ thấy mình mặc một bộ áo cưới trắng, đứng trên một bãi biển vàng óng. Gió biển thổi bay vạt váy, ánh nắng sưởi ấm cơ thể cô.

Phía xa, có một người phụ nữ cũng mặc áo cưới trắng, đang vẫy tay với cô.

Gương mặt người phụ nữ rất đẹp, giữa đôi lông mày mang theo nụ cười nhẹ nhõm.

Thái Yến Mai cũng vẫy tay đáp lại.

Hai người con gái, trong giấc mơ, đã hoàn thành buổi từ biệt trễ mất sáu mươi năm.

Sau khi xe chạy được khoảng mười cây số, Thái Yến Mai đột nhiên mở mắt.

“Thái Miêu,” cô nói, “dừng xe lại.”

“Sao thế chị?”

“Chị để quên đồ ở ngôi nhà đ/á rồi.”

Thái Miêu nhíu mày: “Đồ gì cơ?”

“Nhật ký của ông nội.” Thái Yến Mai nói, “Chị không thể để nó lại đó. Đó là bằng chứng tội lỗi của nhà họ Thái, cũng là… bia m/ộ của Lâm Tú Châu.”

Thái Miêu im lặng một lát rồi quay đầu xe.

“Quay lại thôi.” Cậu nói.

Chiếc xe lại hướng về phía Đông Phố.

Khi họ quay lại trước ngôi nhà đ/á, đã là hơn mười một giờ đêm.

Ngôi nhà đ/á dưới ánh trăng trông chỉ như một công trình bỏ hoang bình thường. Những dây leo bò trên tường khẽ đung đưa trong gió, mái ngói sứt mẻ, cửa chính cửa sổ đóng kín.

Thái Yến Mai đẩy cửa.

Bên trong tối om.

Cô bật đèn pin, chùm sáng quét qua bàn Bát Tiên—cuốn nhật ký không có ở đó.

Tim cô chùng xuống.

“Chị, nhìn này.” Thái Miêu chỉ xuống nền đất.

Trên mặt đất có một hàng dấu chân ướt sũng.

Những dấu chân rất nhỏ, giống như của phụ nữ. Dấu chân từ ngoài cửa đi vào, kéo dài đến trước bàn Bát Tiên rồi biến mất.

Trên mặt bàn Bát Tiên, có đặt một vật.

Là cuốn nhật ký của ông nội.

Bên cạnh cuốn nhật ký còn có một thứ khác—

Một nhánh san hô.

Nhánh san hô màu đỏ, hình dáng như một bông hoa nhỏ. Dưới nhánh san hô đ/è một mảnh giấy, là nét chữ của Lâm Tú Châu (hay nói đúng hơn là thứ sức mạnh mà cô ấy đã mượn để viết lên):

“Món n/ợ của nhà họ Thái đã trả xong. Nhánh san hô này là quà ta tặng Thái Yến Mai. Nó là thứ ta mang từ đáy biển lên, đã hấp thụ ánh trăng suốt sáu mươi năm. Đeo nó bên mình có thể tránh được tai ương từ nước biển.

Cảm ơn ngươi đã cho ta sự tự do.

--Lâm Tú Châu”

Thái Yến Mai cầm lấy nhánh san hô. Nó ôn nhuận như ngọc, dưới ánh trăng tỏa ra tia sáng đỏ nhạt.

Cô đeo nhánh san hô lên cổ, đặt cạnh chiếc bùa hộ mệnh ch/áy đen kia.

Sau đó, cô cất cuốn nhật ký đi.

Hai người bước ra khỏi ngôi nhà đ/á.

Thái Miêu đóng cửa lại từ phía sau.

Lần này, cánh cửa phát ra một tiếng “cạch” giòn tan, như thể có một chiếc khóa nào đó đã được đóng lại.

Thái Yến Mai biết, ngôi nhà này từ nay về sau chỉ là một ngôi nhà đ/á bình thường. Truyền thuyết về Hải Giá Nương sẽ dần phai nhạt theo thời gian, cuối cùng trở thành những câu chuyện phiếm sau bữa trà của các cụ già thôn Đông Phố.

Nhưng nhánh san hô kia sẽ mãi mãi ở bên cô.

Nhắc nhở cô rằng, từng có một người con gái tên Lâm Tú Châu, năm mười tám tuổi, mặc áo cưới giấy và bị dìm xuống đáy biển.

Nhắc nhở cô rằng, lòng dũng cảm và sự hy sinh có thể phá vỡ mọi lời nguyền.

Nhắc nhở cô rằng, tội nghiệt của huyết thống cần phải dùng huyết thống để trả.

Thái Yến Mai và Thái Miêu bước về phía chiếc xe.

Gió biển lướt qua gương mặt họ, mang theo vị mặn và tự do.

Biển Đông Phố đêm nay đặc biệt bình lặng.

Giấy Cưới 2: đ/á Sư Q/uỷ Gả

Khi Thái Miêu quay đầu xe, hình bóng ngôi nhà đ/á trong gương chiếu hậu đang dần bị màn đêm nuốt chửng.

Bánh xe nghiến qua con đường rải sỏi, thân xe xóc nảy dữ dội. Thái Yến Mai ngồi ghế phụ, cúi đầu nhìn bàn tay mình. Bộ áo cưới trắng đã được cô cởi ra gấp gọn trong ba lô, nhưng đầu ngón tay cô vẫn tỏa ra ánh sáng màu ngọc trai nhạt, như thể ánh trăng đã kết tinh dưới da th!t, dù có chà xát thế nào cũng không mất đi.

“Chị, tay chị bị sao thế?” Thái Miêu liếc nhìn, mày nhíu ch/ặt.

“Chị không biết.” Giọng Thái Yến Mai rất khẽ, “Từ khoảnh khắc mặc bộ áo cưới trắng vào, nó đã như thế này rồi.”

Cô thử nắm ch/ặt tay rồi lại thả lỏng. Khi các đ/ốt ngón tay cử động, dưới da thấp thoáng ánh sáng như những sợi bạc đang luân chuyển, như thể có thứ gì đó đang bò trong mạch m/áu cô. Không đ/au, mà là cảm giác tê, nhói, một loại… nhiệt độ không thuộc về con người.

Thái Miêu nhấn mạnh chân ga. Kim đồng hồ tốc độ nhảy lên một trăm hai mươi, hàng cây chắn gió ngoài cửa sổ hóa thành những cái bóng đen, bị đèn xe c/ắt đ/ứt rồi lại liền lại.

“Chúng ta phải tìm bác sĩ xem sao.” Cậu nói.

“Trung y.” Thái Yến Mai đính chính, “Tây y không nhìn ra được loại b/ệnh này đâu.”

Cô quay đầu nhìn ra ngoài cửa sổ.