Và cô ấy đã chọn cô.

“Chúng ta phải rời khỏi Đông Phố.” Thái Yến Mai đứng dậy, “Đi ngay bây giờ.”

Hai người tiếp tục tìm đường thoát giữa những vách đ/á. Pin của đèn pin đã gần cạn, chùm sáng ngày càng yếu ớt. Thái Yến Mai không ngừng ngoái đầu nhìn lại, luôn cảm thấy có thứ gì đó đang bám theo họ trong bóng tối.

Đi thêm khoảng nửa tiếng nữa, cảnh vật trước mắt cuối cùng cũng thoáng đãng—họ đã thoát khỏi khu vực vách đ/á, tiến ra một bãi biển tương đối bằng phẳng. Từ xa có thể nhìn thấy những ánh đèn le lói, chắc hẳn là thôn Đông Phố.

“Đến nơi rồi!” Thái Miêu thở phào nhẹ nhõm, “Chúng ta…”

Cậu chưa kịp nói hết câu thì điện thoại của Thái Yến Mai đột nhiên vang lên.

Tiếng chuông chói tai vang lên đầy đột ngột giữa bờ biển tĩnh mịch. Cả hai đều gi/ật b/ắn mình—rõ ràng trước đó làm gì có sóng.

Thái Yến Mai lấy điện thoại ra, màn hình hiển thị một số lạ. Cô do dự một chút rồi nhấn nút nghe.

“A lô?”

Đầu dây bên kia không có tiếng người, chỉ có tiếng rè rè của nhiễu sóng.

“A lô? Ai đấy?”

Vẫn không có tiếng trả lời.

Ngay khi Thái Yến Mai định tắt máy, từ trong ống nghe đột nhiên truyền đến giọng của một người phụ nữ:

“Yến Mai…”

Giọng nói rất nhẹ, phiêu diêu, y hệt giọng của con m/a nữ lúc nãy.

Tay Thái Yến Mai run lên, điện thoại suýt chút nữa rơi xuống đất.

“Cô không chạy thoát được đâu…”

“Mặc áo cưới vào… trở thành tân nương…”

“Chúng ta… sẽ mãi mãi bên nhau…”

Cuộc gọi kết thúc.

Thái Yến Mai nhìn chằm chằm vào màn hình điện thoại, mồ hôi lạnh chảy ròng ròng trên trán. Số máy đó hiển thị là “Số lạ”, trong nhật ký cuộc gọi cũng không hề có cuộc gọi này—cứ như thể cuộc gọi vừa rồi chưa từng tồn tại.

“Chị?” Thái Miêu lo lắng nhìn cô.

Thái Yến Mai lắc đầu, nhét điện thoại vào túi: “Không sao, chúng ta mau đi thôi.”

Hai người dọc theo bãi biển đi về hướng thôn. Đêm càng sâu, mặt trăng bị mây đen che khuất, chỉ còn vài vì sao lấp lánh giữa những kẽ mây. Gió biển mang theo mùi mặn chát và hơi thở mục nát, thổi khiến người ta dựng tóc gáy.

Đi được khoảng mười phút, Thái Yến Mai đột ngột dừng bước.

“Sao vậy chị?” Thái Miêu hỏi.

Thái Yến Mai không trả lời. Ánh mắt cô dừng lại ở phía trước—trên bãi cát có một vật màu trắng.

Lại là một vòng hoa tang.

Giống hệt vòng hoa họ nhìn thấy cạnh ngôi nhà đ/á lúc nãy. Kết bằng giấy trắng, ở giữa viết chữ “Điếu” màu đen, tựa vào tảng đ/á, nổi bật khác thường trong đêm tối.

Mà bên cạnh vòng hoa, có một hàng dấu chân.

Dấu chân trần, rất nhỏ, rất nông, kéo dài từ dưới nước biển lên, dừng lại bên vòng hoa, rồi… chuyển hướng về phía họ đang đi tới.

Cứ như thể có thứ gì đó từ dưới biển lên, đặt vòng hoa xuống, rồi đi về phía họ.

Thái Yến Mai đột ngột quay người lại.

Phía sau là bãi biển tối tăm, trống không.

Nhưng cô có thể cảm nhận được.

Cô ta ở ngay đây.

Ngay gần đây thôi.

“Chạy mau!” Thái Miêu cũng nhận ra điều đó, kéo Thái Yến Mai cắm đầu chạy về phía thôn.

Lần này, họ không dám ngoái đầu, không dám dừng lại, dùng hết sức bình sinh để chạy. Cát dưới chân rất mềm, mỗi bước đều lún sâu, chạy vô cùng tốn sức. Phổi của Thái Yến Mai như muốn n/ổ tung, trong cổ họng toàn là mùi m/áu tanh.

Ánh đèn của thôn ngày càng gần, đã có thể nhìn rõ đường nét của những ngôi nhà.

Năm mươi mét.

Ba mươi mét.

Mười mét.

Ngay khi họ sắp lao vào thôn, Thái Yến Mai đột nhiên vấp phải thứ gì đó, cả người ngã nhào về phía trước.

“Chị!” Thái Miêu vội vàng đỡ cô.

Thái Yến Mai chống tay đứng dậy, nhìn xuống vật làm cô vấp ngã—

Đó là một tấm ván gỗ, nửa ch/ôn dưới cát. Cô dùng tay bới cát ra, phát hiện bên dưới tấm ván đ/è lên một thứ gì đó.

Một vật màu đỏ.

Cô đào nó lên.

Đó là một chiếc túi thơm.

Túi thơm làm bằng lụa, màu đỏ tươi, trên đó thêu họa tiết uyên ương giỡn nước bằng chỉ vàng. Túi thơm đã rất cũ, các góc đã sờn rá/ch, nhưng màu sắc vẫn còn rực rỡ.

Thái Yến Mai mở túi thơm, bên trong chỉ có một mảnh giấy.

Mảnh giấy đã ố vàng, nhưng nét chữ vẫn rất rõ ràng:

“Lâm Tú Châu, sinh ngày mùng 7 tháng 7 năm Canh Thìn. Mất ngày mùng 7 tháng 7 năm Quý Mão.”

“Hoàng Văn Sơn, sinh ngày mùng 5 tháng 5 năm Canh Thìn. Mất ngày mùng 6 tháng 6 năm Quý Mão.”

“Minh hôn vào ngày mùng 7 tháng 7 năm Quý Mão.”

“Tân nương không tuân theo, trầm mình xuống biển mà ch*t. Oán khí hóa q/uỷ, gọi là Hải Giá Nương.”

“Cứ hai mươi năm, tìm một thế thân, tiếp tục hôn lễ dang dở.”

“Nay là năm Quý Hợi, lại đến thời điểm đó.”

Cuối mảnh giấy, viết bằng mực chu sa là một dòng chữ nhỏ:

“Thái Yến Mai, sinh ngày mùng 7 tháng 7 năm Giáp Tý.”

Tay Thái Yến Mai bắt đầu run lên dữ dội.

Ngày mùng 7 tháng 7 năm Giáp Tý—đó chính là ngày sinh của cô. Năm nay cô hai mươi tư tuổi, sinh nhật đúng một tháng sau.

Mà hôm nay, là ngày mùng 6 tháng 7 âm lịch.

Ngày mai chính là mùng 7 tháng 7.

Thất Tịch.

Cũng là… ngày cử hành minh hôn.