Bà ta lại nhấn mạnh thêm: "Chỉ cần có thể để cháu nội tôi bình an chào đời, bao nhiêu tiền tôi cũng sẵn lòng chi."

Trong phòng b/ệnh khoa sản, ánh mặt trời xuyên qua cửa sổ rải xuống mặt đất. Có một nữ bác sĩ trung niên khoảng ngoài bốn mươi tuổi, bà họ Triệu. Bác sĩ Triệu cầm hồ sơ khám th/ai của tôi, xem xét kỹ lưỡng, lông mày không khỏi nhíu lại. Bà nghiêm túc nói: "Th/ai nhi hơi lớn, kiến nghị nên sinh mổ."

Mẹ chồng đứng bên cạnh nghe xong, vội vàng gật đầu, gương mặt tràn đầy nụ cười: "Được được được, sinh mổ! Chúng tôi vốn dĩ đã định sinh mổ rồi! Đại sư nói rồi, mùng tám giờ Thìn là giờ lành, nhất định phải sinh vào giờ Thìn!"

Bác sĩ Triệu khẽ liếc nhìn mẹ chồng, ánh mắt mang theo sự điềm tĩnh chuyên nghiệp: "Sinh con không phải là bói toán, phải xem tình trạng cụ thể của sản phụ và th/ai nhi." Bác sĩ Triệu kiên nhẫn giải thích.

Mẹ chồng vội vàng cười làm lành, lấy lòng nói: "Tôi biết tôi biết! Nhưng đại sư nói rồi, sinh giờ Thìn tốt cho đứa bé. Bác sĩ Triệu, bà xem có thể giúp sắp xếp một chút được không?"

Bác sĩ Triệu không đáp lại mẹ chồng mà quay sang nhìn tôi, ánh mắt ôn hòa: "Còn cô thì sao?" bà hỏi.

Tôi đang nằm trên giường b/ệnh, mắt nhìn trần nhà, trong lòng có chút căng thẳng: "Tôi nghe theo bác sĩ ạ," tôi khẽ nói.

"Vậy thì sinh mổ," bác sĩ Triệu nói, cầm bút lên viết vào b/ệnh án một cách nghiêm túc: "Chiều mùng bảy làm kiểm tra trước phẫu thuật, nếu mọi thứ bình thường, sáng mùng tám sẽ sắp xếp phẫu thuật," bà sắp xếp một cách có trình tự.

Mẹ chồng nghe xong liền sốt ruột, nụ cười trên mặt cũng biến mất: "Bác sĩ Triệu, giờ Thìn là từ bảy giờ đến chín giờ sáng, phẫu thuật có thể sắp xếp vào lúc bảy giờ được không?" bà hỏi dồn dập.

"Thời gian phẫu thuật phải tùy thuộc vào sự sắp xếp của phòng mổ," bác sĩ Triệu trả lời theo công việc: "Tôi sẽ cố gắng điều phối, nhưng không thể đảm bảo chắc chắn."

Mẹ chồng còn muốn nói thêm điều gì đó, nhưng bác sĩ Triệu đã quay người, sải bước rời đi.

"Thái độ gì thế không biết!" Mẹ chồng m/ắng một câu về phía cửa, rồi quay đầu nhìn tôi, gương mặt lại thay đổi sang biểu cảm ôn hòa: "Giai Ninh, con đừng sợ, mẹ đã lo liệu xong xuôi cả rồi. Trưởng khoa Trương đã hứa với mẹ, mùng tám giờ Thìn nhất định sẽ đích thân phẫu thuật cho con."

Tôi không nói gì, chỉ lặng lẽ nhìn ra ngoài cửa sổ.

Ngoài cửa sổ có một cây ngô đồng, lá đã bắt đầu ngả vàng, khẽ đung đưa trong gió nhẹ. Mùa thu sắp đến rồi.

Những ngày nằm viện này, Quách Minh Vũ ngày nào cũng đến thăm tôi. Tuy nhiên, mỗi lần anh ta không ở lại được bao lâu.

"Công ty bận lắm," anh ta luôn nói với vẻ đầy áy náy như vậy: "Bên phía Chu Vũ Vi thúc giục dữ quá, hợp đồng còn nhiều chi tiết cần bàn bạc kỹ lưỡng."

Tôi hiểu rõ trong lòng, anh ta thực ra đang trốn tránh tôi. Kể từ đêm tôi từ chối chuyện làm thủ tục đứng tên con, thái độ của anh ta đối với tôi rõ ràng đã lạnh nhạt hơn nhiều. Đôi khi, anh ta đứng lặng lẽ ở cửa phòng b/ệnh, mắt nhìn chằm chằm vào bụng tôi. Ánh mắt anh ta vô cùng phức tạp, khó mà đoán biết được. Ánh mắt đó, giống như đang nhìn một món hàng. Một món hàng trị giá hàng chục triệu.

Chiều mùng bảy, bác sĩ Triệu đến phòng b/ệnh làm kiểm tra trước phẫu thuật cho tôi. Đầu tiên là siêu âm, sau đó theo dõi tim th/ai, rồi lấy m/áu. Khi hàng loạt kiểm tra này hoàn tất thì đã là chập tối.

Bác sĩ Triệu cầm báo cáo kiểm tra trong tay, lông mày nhíu ch/ặt lại: "Th/ai nhi bị dây rốn quấn cổ hai vòng," bà nói với vẻ nghiêm túc: "Tuy nhiên tim th/ai bình thường, vấn đề không quá nghiêm trọng. Nhưng phẫu thuật vẫn cần phải thực hiện càng sớm càng tốt."

Mẹ chồng ở bên cạnh lo lắng hỏi: "Bác sĩ Triệu, ngày mai giờ Thìn có thể sắp xếp phẫu thuật được không?"

"Tôi sẽ cố gắng," bác sĩ Triệu nói với giọng điệu bình thản nhưng mang theo chút nghiêm nghị: "Nhưng các người phải chuẩn bị tâm lý, phẫu thuật có rủi ro, nhất là khi th/ai nhi hơi lớn, dây rốn quấn cổ, có thể xảy ra ngoài ý muốn."

Nghe thấy điều này, sắc mặt mẹ chồng lập tức thay đổi: "Ngoài ý muốn? Rốt cuộc là ngoài ý muốn gì?" giọng tôi đầy nghi hoặc, mắt nhìn chằm chằm vào bác sĩ Triệu.

"Ví dụ như xuất huyết nặng, hoặc là th/ai nhi bị ngạt thở," bác sĩ Triệu nhìn tôi đầy nghiêm túc, ánh mắt lộ ra sự chuyên nghiệp và điềm tĩnh: "Vì vậy, các người phải ký vào đơn cam kết rủi ro này."

Nói đoạn, bà lấy từ trên bàn bên cạnh một tệp tài liệu, đưa cho tôi. Tôi đưa tay đón lấy bút, tay hơi r/un r/ẩy, chuẩn bị ký tên. Đột nhiên, mẹ chồng gi/ật lấy tài liệu. Động tác của bà nhanh và gấp gáp, gương mặt đầy vẻ lo lắng: "Khoan đã! Trên này viết cái gì đây? 'Th/ai nhi có thể xuất hiện rủi ro ngạt thở, tổn thương n/ão...'? Cái này không thể ký được!" mẹ chồng trợn to mắt, giọng cao thêm vài decibel.

"Đây là quy định của b/ệnh viện," bác sĩ Triệu kiên nhẫn giải thích, giọng điệu bình thản nhưng kiên định: "Mọi cuộc phẫu thuật đều có rủi ro, chúng tôi bắt buộc phải thông báo tình hình cho người nhà."

"Không được!" mẹ chồng gi/ận đến mức mặt đỏ bừng, dùng sức ném tệp tài liệu sang một bên: "Cháu nội tôi không thể có bất kỳ rủi ro nào! Bác sĩ Triệu, bà phải đảm bảo cháu nội tôi được bình an chào đời!" mẹ chồng chống nạnh, ánh mắt đầy vẻ cứng rắn.

"Tôi chỉ có thể đảm bảo sẽ cố gắng hết sức," giọng điệu bác sĩ Triệu lạnh đi, lông mày hơi nhíu lại.