“Căn nhà này chúng tôi vừa mới m/ua, thủ tục đều đã hoàn tất rồi.”

“Anh không đi ngay là tôi báo cảnh sát đấy.”

Nói xong, người phụ nữ đóng sầm cửa lại.

Tống Nghiễn Trì đứng ch*t lặng như bị sét đá/nh ngang tai.

Anh ta không tin, đi/ên cuồ/ng nhấn chuông, đ/ập cửa, gào thét tên tôi.

Người phụ nữ trực tiếp gọi cho ban quản lý tòa nhà.

Vài phút sau, quản lý cùng bảo vệ lên lầu và mời anh ta rời khỏi hành lang.

Dưới lầu, anh ta ngước nhìn ô cửa sổ quen thuộc đó.

Trên bậu cửa sổ vốn đặt chậu cây trầu bà tôi chăm sóc, giờ đã được thay bằng một chiếc đèn sàn.

Anh ta đi/ên cuồ/ng gọi điện cho tôi.

Lần này, tôi bắt máy.

Đầu dây bên kia là tiếng gào thét mất kiểm soát của anh ta:

“Diêm Phi! Nhà đâu? Nhà của chúng ta đâu?!”

“Tại sao người khác lại ở trong nhà chúng ta?”

“Cô b/án nhà rồi sao?”

Tôi nghe tiếng anh ta gào thét, khẽ bật cười:

“Ồ, ý anh là căn nhà đó à.”

Tôi dừng lại một chút, dùng giọng điệu tường thuật:

“Vài ngày trước thông qua môi giới, tôi đã niêm yết b/án rồi.”

“Nhà đứng tên anh, nhưng tôi có phán quyết bảo toàn tài sản của tòa án, thủ tục giao dịch diễn ra rất suôn sẻ.”

“Tiền b/án nhà đã được chuyển vào tài khoản giám sát của bên thứ ba do tòa án chỉ định, đợi sau khi có phán quyết ly hôn, tòa sẽ phân chia theo quy định.”

Đầu dây bên kia truyền đến tiếng thở dốc nặng nề, như thể ai đó đang bóp nghẹt cổ họng anh ta.

Tôi chẳng thèm bận tâm đến tâm trạng của anh ta, tiếp tục nói:

“À phải rồi, vest, d/ao cạo râu, gậy đá/nh golf của anh, tôi đều đóng gói gửi đến công ty anh rồi đấy. Nhớ kiểm tra nhé.”

“Tống Nghiễn Trì, anh không còn nhà nữa rồi.”

Mỗi câu tôi nói ra, nhịp thở ở đầu dây bên kia lại nặng nề thêm một phần.

Nói xong câu cuối cùng, tôi nghe thấy tiếng điện thoại rơi xuống đất, theo sau là tiếng nức nở tuyệt vọng không thể kìm nén của người đàn ông.

Rõ ràng là anh ta đã sụp đổ hoàn toàn.

Đứng dưới chân tòa chung cư đã ở suốt bốn năm, Tống Nghiễn Trì ngước nhìn ô cửa sổ không còn thuộc về mình nữa.

Lần đầu tiên, anh ta bắt đầu hồi tưởng lại cuộc hôn nhân bốn năm của chúng tôi.

Anh ta nhớ lại cảnh tôi dậy sớm chuẩn bị bữa sáng, nhớ lại cảnh tôi thức đêm giúp anh ta sắp xếp hành lý đi công tác.

Anh ta nhớ lại lúc mẹ tôi nằm trong phòng phẫu thuật, tôi khóc lóc cầu c/ứu anh ta.

Khi đó anh ta đã làm gì?

Anh ta chỉ lạnh lùng buông một câu:

“Hỏi bạn bè mượn tạm đi”.

Anh ta nhớ lại vô số lần tôi rụt rè bàn bạc với anh ta về việc lập một tài khoản chung cho gia đình nhỏ của chúng tôi.

Còn anh ta, lần nào cũng thiếu kiên nhẫn gạt phắt đi.

Anh ta nhớ lại việc tôi vì cái gia đình này mà từ bỏ cơ hội thăng tiến, thời gian cá nhân, và cả chính bản thân tôi – người từng có ánh sáng trong mắt.

Còn anh ta, coi tất cả những điều đó là đương nhiên.

Hối h/ận như đầm lầy, nhấn chìm anh ta hoàn toàn.

Lần đầu tiên anh ta nhận ra, thứ anh ta mất đi không phải là một bảo mẫu miễn phí, không phải là một chiếc thẻ ngân hàng có thể rút tiền tùy ý.

Thứ anh ta mất đi là một người vợ từng yêu anh ta bằng cả trái tim, dùng hết sức lực để yêu thương và chống đỡ cho cuộc sống vẹn toàn của anh ta.

Anh ta bắt đầu đi/ên cuồ/ng nhắn tin cho tôi.

Không phải đe dọa hay chất vấn.

Mà là từng đoạn tin nhắn sám hối đầy đ/au khổ.

Nhắc đi nhắc lại những khoảnh khắc ấm áp chúng tôi từng có.

Anh ta cố gắng đá/nh thức một chút tình yêu còn sót lại trong lòng tôi.

Nhưng anh ta không biết.

Một người đã ch*t tâm, sẽ không vì bất kỳ ký ức nào mà gợn sóng.

Dự án mười tháng tại Thụy Sĩ kết thúc tốt đẹp.

Khi tôi đặt chân lên quê hương lần nữa, tôi không còn là người nội trợ chật vật bỏ trốn như vài tháng trước.

Trước khi về nước, tôi đã dành trọn hai ngày ở một trung tâm spa tại Thụy Sĩ.

Chăm sóc toàn thân, massage tinh dầu, ngâm suối nước nóng, gột rửa đi từng chút mệt mỏi của những năm tháng qua.

Khi bước ra, tôi nhìn thấy mình trong gương, đôi mày thanh tú, làn da rạng rỡ, như thể đã thay thành một người khác.

Dưới ánh nắng ở sân bay, tôi không còn là bà Trần với đôi mắt thâm quầng, nói năng khép nép nữa.

Tôi là Diêm Phi.

Một nhà thiết kế thời trang tài năng.

Việc đầu tiên sau khi về nước là đi gặp luật sư của mình.

Ngày mở phiên tòa ly hôn là một tuần sau đó.

Luật sư Lý nhìn thấy tôi, trong ánh mắt thoáng qua vẻ ngạc nhiên, rồi là sự ngưỡng m/ộ không chút giấu giếm.

“Cô Diêm, trạng thái của cô thật tuyệt.”

Tôi mỉm cười:

“Vì tôi biết đ/au khổ sắp kết thúc rồi.”

“Đúng vậy.”

Luật sư Lý gật đầu, biểu cảm trở nên nghiêm túc hơn:

“Hơn nữa, tôi có một phát hiện mới, có lẽ sẽ khiến chuyện này kết thúc… triệt để hơn.”

Cô ấy đẩy một tập tài liệu về phía tôi.

“Khi rà soát sao kê ngân hàng của Thẩm Thuận Phượng, chúng tôi phát hiện một khoản tiền rất kỳ lạ. Cứ ngày 15 hàng tháng, cố định chuyển ra 25.000 tệ, người nhận là Vương Tiếu Tiếu. Quy luật này duy trì suốt bốn năm ròng.”

“Chúng tôi đã điều tra về Vương Tiếu Tiếu này. Cô ta không phải họ hàng, cũng chẳng phải đối tác kinh doanh của gia đình cô.”

Luật sư Lý nhìn tôi, từng chữ một nói:

“Cô ta là bạn gái cũ thời đại học của Tống Nghiễn Trì.”

Tôi như bị ai đó giáng một đò/n mạnh, đầu óc ong ong.

Cái tên Vương Tiếu Tiếu, tôi từng nghe Tống Nghiễn Trì nhắc đến.

Đó là "ánh trăng sáng" từng chê anh ta nghèo mà chia tay ngay khi tốt nghiệp, là câu chuyện cũ mà đám bạn cùng phòng hay lấy ra trêu chọc anh ta mỗi khi nhậu nhẹt.

Luật sư Lý nói tiếp:

“Bốn năm trước, cũng chính là năm hai người kết hôn, Vương Tiếu Tiếu bị người ta đẩy ngã xuống lầu. Cô ta bị liệt chi dưới và vẫn đang sống tại một trung tâm phục hồi chức năng tư nhân.”