Tôi biết người được lưu trong điện thoại anh ta là “Khách hàng chị Vương” chính là vợ cũ của anh ta.

Họ vẫn thường xuyên tụ tập.

Nhưng tôi không vạch trần, cho đến khi “chị Vương” xông đến trước mặt tôi.

Tôi tên Lâm Vãn, mẹ nội trợ toàn thời gian, có một cô con gái sáu tuổi.

Tôi đã sớm biết Vương Tú Lan là ai.

Biết từ cái ngày Trần Minh đổi tên danh bạ lần đầu tiên.

Mật khẩu điện thoại của anh ta là ngày sinh của con gái tôi.

Tôi đã tranh thủ lúc anh ta đi tắm để kiểm tra số điện thoại đó.

Tôi không làm ầm ĩ.

Vì con gái mới sáu tuổi, tôi không muốn con bé thấy cảnh gia đình cãi vã.

Tôi còn biết cửa tiệm làm đẹp của cô ta đã bị công ty của Trần Minh chấm dứt hợp đồng từ tháng trước.

Tôi đã từng lật được tờ thông báo trong cặp tài liệu của anh ta, giấy trắng mực đen viết rất rõ ràng.

Ngoài ra, chuyện cô ta chê Trần Minh nghèo nên ly hôn năm xưa, Trần Minh đã từng nhắc với tôi hai lần sau khi s/ay rư/ợu.

Tôi đều nhớ, không quên một chữ.

Anh ta còn nói cô ta chưa bao giờ uống cà phê, chỉ uống nước lọc.

Khi chuông cửa vang lên, tôi vừa dỗ con gái ngủ trưa xong.

Tôi mở cửa.

Cô ta đi một đôi giày cao gót nhọn màu đen, tay cầm cốc cà phê giấy, nắp cốc đã mở một nửa.

Cô ta nhìn tôi từ trên xuống dưới, khóe miệng nhếch lên, ánh mắt đầy vẻ kh/inh miệt.

Cô ta lên tiếng:

“Cô là Lâm Vãn phải không?

Tôi là chị Vương, khách hàng của Trần Minh.”

Sau đó hạ thấp giọng:

“Hôm nay tôi đến đây là để nói cho cô biết, Trần Minh vẫn còn yêu tôi, cô biết điều thì tự mình rời đi đi.”

Tôi nhìn chằm chằm cô ta, không đáp lời.

Tôi quay người cầm chiếc cặp sách của con gái trên ghế sofa bỏ vào bên trong.

Sau đó từ từ đứng thẳng, không nhanh không chậm.

Cô ta bước theo vào một bước.

Cốc cà phê đưa về phía tôi, chất lỏng màu nâu sẫm sóng sánh đến tận miệng cốc, cách cổ áo tôi chưa đầy mười centimet.

(Đến cả món anh ta uống là gì cô ta còn nhầm, mà cũng dám đến diễn vai khách hàng.)

Tôi nói: “Vương Tú Lan, cốc cà phê này của cô là món Mỹ thêm sữa mà Trần Minh hay uống, cô không uống món này.”

Cô ta sững người.

Cà phê trong cốc sóng ra, b/ắn lên gấu váy của chính mình.

Chiếc váy trắng lập tức in một vệt nâu.

Cô ta cúi đầu ch/ửi thề: “Mẹ kiếp—”

Tôi rút hai tờ khăn giấy từ trên bàn trà đưa qua.

Cô ta không nhận.

Tay lơ lửng không động, mắt trừng trừng nhìn tôi.

Tôi đặt thẳng khăn giấy lên mép bàn trà trước mặt cô ta, nói: “Căng thẳng làm gì, tôi đã nói cô là vợ cũ đâu.”

Sắc mặt cô ta tái đi một thoáng, rồi cười lạnh một tiếng.

Đưa tay hất khăn giấy xuống đất.

Khăn giấy rơi trên gạch lát nền, dần dần thấm ướt.

Cô ta lấy điện thoại ra, ngón cái quẹt sáng màn hình, bắt đầu lướt danh bạ.

Tôi không ngăn cô ta.

Quay người kéo ngăn kéo tủ tivi, rút tấm thiệp mời mạ vàng từ trong xấp tài liệu ra.

Thư mời dự tiệc tất niên công ty Trần Minh.

Trên đó in tên “Bà Vương Tú Lan” và số ghế.

Tôi cầm một góc thiệp, đưa đến trước mắt cô ta.

Ánh mắt cô ta rơi vào mấy chữ đó, ngón tay dừng lại phía trên nút gọi, không bấm xuống.

Tôi đưa tới trước một chút, góc giấy chạm vào màn hình điện thoại cô ta.

Ngón tay cô ta run lên.

Tôi nói: “Cô có muốn xem tấm thiệp này không? Công ty của các người đã bị Trần Minh chấm dứt hợp đồng từ lâu rồi, tấm thiệp này vẫn là phát trước khi hủy hợp đồng, giờ cô còn là khách hàng kiểu gì nữa?”

Cô ta đưa tay ra gi/ật.

Cổ tay tôi thu về, cô ta vồ hụt, vẻ bực bội trên mặt càng đậm hơn.

Cô ta lại đưa tay ra, tốc độ nhanh hơn.

Lần này tôi không tránh.

Cô ta gi/ật lấy, mép giấy bị bóp đến nhăn nhúm.

Cô ta cúi đầu nhìn một cái, sắc mặt thay đổi hoàn toàn.

Tôi nói: “Vương Tú Lan, Trần Minh trước mặt tôi chưa bao giờ dám gọi cô là chị Vương. Nếu trong lòng anh ta không có tật, việc gì phải lưu tên cô là ‘Khách hàng chị Vương’? Hôm nay cô đến tìm tôi với thân phận này, anh ta có biết không?”

Đôi môi cô ta run run, không phát ra tiếng.

Tôi nói: “Năm xưa cô chê anh ta nghèo nên ly hôn, giờ thấy anh ta làm ăn được lại muốn quay về, cô thực sự tưởng anh ta ngốc sao?”

Mắt cô ta đỏ hoe.

Không phải vì khóc, mà là vì tức.

Cô ta cầm cốc cà phê giơ lên quá đầu, ném xuống đất.

Miếng sứ vỡ tung, chất lỏng màu nâu b/ắn lên chân ghế sofa và chân bàn trà, cũng b/ắn cả vào cạnh dép của tôi.

Tôi đứng yên không nhúc nhích.

Mảnh vỡ b/ắn đến cạnh ngón chân tôi.

Ngựk cô ta phập phồng, thở hổ/n h/ển.

Tôi nói: “Chiêu này không có tác dụng với tôi đâu. Cô đi đi, đừng làm ầm ĩ ở cổng khu chung cư, bảo vệ nhận ra cô đấy.”

Cô ta nghiến răng nghiến lợi rít qua kẽ răng ba chữ:

“Cô cứ chờ đấy.”

Cô ta quay người bước ra ngoài.

Gót giày dẫm phải cà phê b/ắn ra, trẹo một cái, cả người lao vào khung cửa, phải dùng một tay chống vào cánh cửa mới không ngã.

Ngoài hành lang vọng lại tiếng bước chân lộp cộp của cô ta.

Sau đó là một tiếng sập cửa vang dội.

Tôi nghe thấy cô ta gọi điện thoại ngoài lối đi, giọng nói sắc lẹm:

“Trần Minh, mẹ kiếp anh ra đây cho tôi!”

Tôi đóng cửa lại,

khóa trái.

Đi vào bếp lấy hót rác và cây lau nhà.

Ngồi xổm xuống nhặt mảnh sứ vỡ.

Một vài mảnh găm vào khe ghế sofa, tôi dùng đầu ngón tay khều ra.

Một miếng có cạnh sắc, quẹt vào ngón trỏ của tôi, để lại một vệt trắng, không chảy m/áu.

Tôi đổ mảnh sứ vào thùng rác.

Lau vài đường, vết cà phê đã nhạt đi, nhưng trong khe gạch vẫn còn in dấu.

Con gái thò đầu ra từ phòng ngủ, tóc tai bù xù, dụi mắt hỏi: “Mẹ ơi, có chuyện gì vậy ạ?”

Tôi nặn ra một nụ cười: “Không có gì, có một cô đến chơi nhà, về rồi con ạ.”

Con bé chớp chớp mắt, không hỏi thêm, ngáp một cái rồi lại rúc vào phòng.

Tôi nghe thấy tiếng con bé leo lên giường.

Tôi tiếp tục lau sàn cho sạch sẽ.

Điện thoại trên bàn trà rung lên một cái.

Cầm lên.

Tin nhắn của Trần Minh: Cô ấy đến tìm em à?

Tôi không trả lời.