Nàng sững sờ một chút, rồi mỉm cười. Nụ cười lần này khác hẳn lần trước, không còn vẻ đắng cay hay tự giễu, ngược lại mang theo vài phần nhẹ nhõm.

"Cũng phải," nàng nói, "Muội bận đá/nh trận, đâu có thời gian mà so đo với ta mấy chuyện này."

Ta nhìn nàng, bỗng thấy vị tỷ tỷ này dường như không còn giống như trước nữa.

Có lẽ, thứ giam cầm nàng chưa bao giờ là phủ Thái tử kia, mà là cái lồng giam trong chính lòng nàng.

Giờ đây, cánh cửa ngục đã mở ra.

Ta ở kinh thành nửa tháng, bầu bạn cùng tỷ tỷ dưỡng b/ệnh, cũng cùng ngoại công uống vài chén rư/ợu. Phụ thân vẫn như cũ, gặp ta không biết nên nói gì, mẫu thân thì nói nhiều hơn một chút, cứ lải nhải nhắc ta mau chóng thành gia lập thất.

Ta mặc kệ bà.

Ngày đi, b/ệnh tình của tỷ tỷ đã đỡ hơn phân nửa. Nàng đứng trước cửa biệt trang tiễn ta, mặc một bộ áo váy mới may, sắc mặt hồng hào hơn rất nhiều.

"Tễ An," nàng nói, "Muội còn về biên quan không?"

"Về."

"Khi nào?"

"Ngày mai."

Nàng im lặng một hồi, bỗng nhiên nói: "Cho ta đi cùng với."

Ta sững sờ.

"Tỷ nói gì cơ?"

"Ta nói, cho ta đi cùng với." Nàng ngẩng đầu, trong mắt lấp lánh ánh sáng, "Ta không muốn ở lại kinh thành nữa. Chẳng phải muội nói biên quan trời cao đất rộng sao? Ta... ta cũng muốn đi xem thử."

Ta nhìn vào mắt nàng, x/ác nhận nàng không phải đang nói lời gi/ận dỗi.

"Biên quan khổ lắm," ta nói, "Không có gấm vóc lụa là, không có tiếng đàn sáo, ngay cả nước cũng mặn chát."

"Ta không sợ."

"Tỷ sẽ hối h/ận đấy."

"Không đâu."

Ta nhìn nàng thêm một lát, bỗng bật cười.

"Được."

Đôi mắt tỷ tỷ bỗng chốc sáng bừng lên.

Đêm đó, ta dẫn tỷ tỷ về Hầu phủ, nói chuyện này với cha mẹ. Mẫu thân bật khóc ngay tại chỗ, nói một đứa con gái ở biên quan chưa đủ sao, giờ cả hai đứa đều đi, chẳng phải muốn lấy mạng bà sao. Phụ thân sa sầm mặt không nói lời nào, nhưng cũng không phản đối.

Ngoại công ngồi bên cạnh, cười hì hì vuốt râu.

"Tốt! Đi hết! Đến biên quan, ngoại tôn nữ của ta một đứa làm tướng quân, một đứa làm..." Lão khựng lại, suy nghĩ một chút, "Làm gì nhỉ?"

"Làm tỷ tỷ ạ," ta nói.

Ngoại công cười lớn.

Đầu xuân năm sau, ta dẫn tỷ tỷ lên đường về phía Tây.

Đội ngũ đi rất chậm, vì tỷ tỷ không biết cưỡi ngựa. Ta sai người chuẩn bị cho nàng một chiếc xe ngựa, nàng ngồi trong đó, vén rèm nhìn phong cảnh bên ngoài.

Ra khỏi Gia Dục Quan, khoảnh khắc nhìn thấy bãi Gobi, cả người nàng sững sờ.

"Sao lại rộng lớn thế này?" Nàng lẩm bẩm, "Sao đâu đâu cũng là cát thế?"

"Đây chính là biên quan," ta nói.

"Vậy... đêm ở đâu?"

"Ở trong lều."

"Lều?"

"Tỷ ở rồi sẽ biết."

Nàng ở lều được nửa tháng, khóc ba lần, m/ắng ta năm lần, bảo ta là kẻ l/ừa đ/ảo, nói biên quan chẳng có gì tốt, nói nàng hối h/ận rồi.

Ta không thèm để ý đến nàng.

Một tháng sau, nàng không khóc, cũng không m/ắng nữa.

Hai tháng sau, nàng học được cách cưỡi ngựa, tuy cưỡi còn loạng choạng, nhưng ít nhất không còn ngã từ trên lưng ngựa xuống.

Ba tháng sau, nàng theo ta vào sâu trong sa mạc, nhìn thấy cảnh tượng tráng lệ nhất mà nàng từng thấy trong đời -- trăng mọc từ cồn cát, ánh sáng thanh khiết rải đầy vạn dặm hoàng sa, đất trời tĩnh lặng, chỉ còn tiếng gió thổi cát xào xạc.

Nàng đứng trên cồn cát, nhìn vầng trăng ấy, im lặng rất lâu rất lâu.

"Tễ An," nàng bỗng mở lời, "Muội nói đúng."

"Gì cơ?"

"Nơi này... thật tốt."

Ta đứng bên cạnh nàng, nhìn cùng một vầng trăng, mỉm cười.

Phải rồi.

Thật tốt.

Sau này, tỷ tỷ không về kinh thành nữa.

Nàng ở lại biên quan, giúp chăm sóc thương binh, dạy trẻ nhỏ ở biên quan đọc sách viết chữ, thỉnh thoảng lại gảy một khúc tì bà. Tiếng tì bà của nàng bay trên bãi Gobi, bị gió thổi đi rất xa rất xa.

Về phía Thái tử, nghe nói sau khi biết tỷ tỷ đến biên quan, hắn không nói gì cả. Sau đó hắn nạp chính phi, trong phủ lại thêm vài người mới, cái tên tỷ tỷ chắc hẳn đã bị hắn quên từ lâu rồi.

Tỷ tỷ cũng chẳng bận tâm nữa.

Có lần ta hỏi nàng: "Tỷ không muốn về sao?"

Nàng đang phơi chăn trong sân, không ngẩng đầu: "Về? Về làm gì? Ở đây tốt biết bao, muốn dậy lúc nào thì dậy, muốn mặc gì thì mặc, chẳng ai quản ta."

"Tỷ không thấy khổ sao?"

"Khổ gì chứ?" Nàng giũ giũ tấm chăn, "Thoải mái hơn ở phủ Thái tử nhiều."

Ta mỉm cười.

Nàng phơi chăn thêm một lúc, bỗng hỏi ta: "Tễ An, muội sẽ mãi mãi ở lại biên quan sao?"

"Sẽ."

"Không lấy chồng sao?"

"Không lấy."

"Tại sao?"

Ta nhìn lớp tuyết phủ trên núi Kỳ Liên phía xa, suy nghĩ một chút.

"Ta lấy chồng rồi, mảnh sa mạc này phải làm sao?"

Tỷ tỷ sững sờ, rồi cười đến mức không đứng thẳng nổi.

"Muội đấy," nàng lau nước mắt nói, "Thật là..."

Nàng chưa nói hết câu, nhưng ta biết nàng muốn nói gì.

Thật là cô nương kỳ lạ nhất trên đời này.

Nhưng chính cô nương kỳ lạ ấy, đã sống thành dáng vẻ mà nàng mong muốn.

Nhiều năm sau, sử sách ghi chép lại rằng --