Chiều hôm sau, lúc bốn giờ rưỡi, tôi chở xe điện, đèo theo ba mươi phần bánh pudding và hai mươi túi bánh quy đã nướng xong, đến góc phố thương mại cách nhà ba trạm xe.

Ngày đầu tiên b/án được bảy phần. Ngày thứ hai b/án được mười lăm phần.

Ngày thứ ba, khách đông đến mức bắt đầu xếp hàng.

Ngày thứ năm khi dọn hàng, chị b/án khoai lang nướng bên cạnh nói: "Cô gái à, mai em làm nhiều thêm chút đi, mấy vị khách chỗ chị cứ bảo không m/ua được bánh pudding của em."

Ngày thứ hai mươi, tôi thuê được một mặt bằng mười mét vuông ở góc phố thương mại.

Ngày khai trương, mẹ tôi dắt con gái tôi đến giúp, bố tôi đ/ốt một tràng pháo trước cửa.

Tiền thuê nhà đặt cọc một trả ba mất mười hai nghìn, sửa sang bảy nghìn, thiết bị mười lăm nghìn. Tiền là v/ay của bố, tôi đã viết giấy n/ợ cho ông cụ.

Tuần đầu tiên doanh thu ba nghìn bảy, tuần thứ hai tám nghìn hai, tuần thứ ba vượt mười lăm nghìn.

Bước ngoặt xuất hiện vào tuần thứ tư.

Một blogger chuyên review ẩm thực đi ngang qua, quay một đoạn video đăng lên mạng, tiêu đề là "Bánh pudding caramel ch/áy hàng nơi góc phố sầm uất, chủ quán là bà mẹ đơn thân".

Đoạn video đó chỉ sau một đêm đã có hơn một trăm nghìn lượt thích, ngày hôm sau hàng người xếp trước cửa tiệm tôi kéo dài từ góc phố đến tận cột đèn giao thông.

Tháng đó doanh thu vượt năm mươi nghìn.

Sau đó tôi tuyển nhân viên phụ giúp đầu tiên, làm việc cho đến khi chi nhánh thứ hai khai trương.

Cuối năm, tôi cùng bố mẹ tính toán sổ sách, lợi nhuận ròng đạt ba trăm hai mươi nghìn.

Tôi đứng trước cửa chi nhánh thứ hai, nhìn bốn chữ "Tiệm bánh Tô Ký" dán trên kính, bỗng nhiên nhớ lại buổi tối một năm trước, khi tôi kéo vali đứng trong thang máy.

Điện thoại rung lên, là tin nhắn từ một số lạ.

Mở ra xem, chỉ có một chữ: "Tô Thanh?"

Sau tin nhắn đó, liên tiếp ba ngày, cùng một số đó ngày nào cũng gửi một tin: "Nghe nói em mở tiệm rồi.", "Em thay đổi nhiều quá.", "Có thể gặp nhau một chút không?"

Tôi không trả lời.

Ngày thứ tư, số đó trực tiếp gọi đến. Tôi do dự một chút rồi nghe máy.

Đầu dây bên kia là giọng chồng tôi, khàn đặc như đang cảm cúm: "Tô Thanh, mẹ chúng ta nhập viện rồi, cao huyết áp. Bà bảo muốn gặp cháu gái. Em có thể... đưa con về một chuyến không?"

Tôi cầm điện thoại, dựa vào quầy thu ngân không nói gì.

Anh ta lại nói: "Tô Thanh, chuyện của hai ta... bàn bạc lại được không? Giờ em một mình nuôi con ở ngoài cũng không dễ dàng gì. Em về đi, anh cái gì cũng nghe em."

Tôi nghe cái giọng điệu "anh đang nghĩ cho em" đó, bỗng nhiên bật cười.

Tôi nói: "Tôi mở tiệm nửa năm, một tháng ki/ếm bằng nửa năm lương của anh. Giờ cuối cùng anh cũng thấy tôi không dễ dàng rồi sao?"

Đầu dây bên kia im lặng.

"Chuyện căn nhà tòa án nói thế nào?" tôi hỏi.

"Cái đó..." anh ta ấp úng, "Tô Thanh, chuyện nhà cửa mình giải quyết riêng được không? Lúc trước cũng là bố mẹ bảo đứng tên anh mà..."

"Đừng gọi là bố mẹ tôi." Tôi ngắt lời, "Mẹ anh là mẹ anh, người nhà tôi không liên quan gì đến anh cả."

Anh ta vội vã lên tiếng: "Tô Thanh, anh biết trước kia là anh không tốt, em về đi anh sửa--"

"Được thôi." Tôi nói, "Thỏa thuận ly hôn anh ký đi, nhà thuộc về tôi, bảy mươi bảy nghìn anh chuyển cho mẹ và em gái anh trước kia trả lại, tôi sẽ cân nhắc gặp mặt anh."

Đầu dây bên kia im lặng rất lâu.

Sau đó tôi nghe thấy tiếng mẹ chồng vọng sang, giọng điệu đầy khí thế: "Nó còn dám đòi tiền? Một đứa đàn bà ly hôn dắt theo cục n/ợ mà còn dám ra điều kiện với tao à? Thằng ba, đưa điện thoại đây cho mẹ!"

Tiếp đó là giọng mẹ chồng gào vào ống nghe: "Tô Thanh, tao nói cho mày biết, căn nhà đó là của con trai tao, mày đừng có mơ! Nếu mày không về, sau này cũng đừng có mà vác mặt về nữa, con trai tao thiếu gì đứa con gái khác--"

"Dì à," tôi ngắt lời bà, "Con trai dì có thiếu con gái hay không tôi không quan tâm. Giấy triệu tập của tòa án ngày kia sẽ tới, đến lúc đó chúng ta gặp nhau ở tòa."

"Mày--"

Tôi cúp máy.

Điện thoại chưa kịp đặt xuống, tin nhắn của chồng lại tới: "Thanh Thanh, mẹ anh chỉ là miệng cứng thôi, em đừng chấp bà. Chuyện căn nhà... em cho anh chút thời gian để anh bàn bạc với gia đình."

Tôi nhìn dòng chữ đó, đặt điện thoại sang một bên.

"Bàn bạc?" tôi cười với căn tiệm trống không, "Anh bàn bạc năm năm rồi, cuối cùng bàn ra được cái gì?"

Buổi tối tan làm về nhà, mẹ tôi bưng bát canh nóng đến trước mặt tôi, ngồi xuống nhìn tôi: "Thanh à, hai hôm trước bố con gặp người hàng xóm cũ, nghe nói... bên nhà đó lại đang đồn thổi chuyện của con đấy."

"Chuyện gì ạ?"

"Bảo con mở tiệm ở ngoài là cặp kè đại gia. Mẹ chồng con đi khắp nơi nói rằng con vì ngoại tình mới ly hôn, đứa nhỏ cũng không phải là con của con trai bà ta."

Tay cầm bát của tôi khựng lại.

"Mẹ, mẹ đừng quản. Cứ để họ nói đi."