Là "cô em gái nhà hàng xóm" lớn lên cùng nam chính, thầm thương tr/ộm nhớ cậu ta suốt nhiều năm, sau khi cậu ta nổi tiếng thì tỏ tình bị từ chối rồi tuyệt vọng t/ự s*t.

Cả cuốn sách tôi xuất hiện chưa đầy mười chương, tác dụng chỉ có một: khiến nam chính cảm thấy hối h/ận và đ/au khổ trong thời kỳ đỉnh cao sự nghiệp, từ đó hoàn thành bước ngoặt tình cảm "mất đi rồi mới biết trân trọng", rồi càng thêm trân trọng nữ chính bên cạnh.

Tôi là công cụ.

Tôi là phông nền.

Tôi là hòn đ/á kê chân trên con đường trưởng thành của nam chính.

Ngay cả cái ch*t, cũng là để tác thành cho tình yêu của người khác.

Tháng đầu tiên biết chuyện này, tôi đã khóc rất nhiều.

Không phải vì cái kết. Mà vì quá trình.

Trong sách viết rất chi tiết -- tôi bắt đầu thích cậu ấy từ khi nào,

tôi gấp bao nhiêu hũ sao cho cậu ấy, tôi viết tên cậu ấy bao nhiêu lần trong nhật ký, tôi đã đứng trên ban công nhìn bóng lưng cậu ấy rời đi bao lâu vào cái ngày cậu ấy đi xa.

Mọi chi tiết đều như được sao chép nguyên bản từ ký ức của tôi, không sai một ly.

Hóa ra tình yêu thầm kín của tôi, từ đầu đến cuối, chỉ là một đoạn kịch bản đã được viết sẵn.

Tôi chỉ đang diễn theo kịch bản mà thôi.

Nhưng sau đó tôi đã thông suốt.

Thật sự thông suốt.

Không phải vì kiên cường, mà là vì,

dựa vào đâu chứ?

Dựa vào đâu mà tôi phải ch*t vì một kịch bản do một tác giả chưa từng gặp mặt viết ra? Dựa vào đâu mà tình cảm của tôi là công cụ, nỗi đ/au của tôi là tình tiết, cái ch*t của tôi là khoảnh khắc tỏa sáng của nam chính?

Tôi không đời nào làm thế.

"Y Y! Ăn cơm thôi!"

Giọng mẹ tôi truyền xuống từ tầng ba, vang dội như cái loa phường.

"Con tới đây!"

Tôi đóng quyển bài tập, phủi bụi trên váy, đứng dậy.

Đầu gối hơi tê.

Tôi vịn lan can đứng vững, cúi đầu nhìn cánh cửa đơn vị trống trải dưới lầu.

Thẩm Nhượng Chi đã đi rồi.

Rác cũng đã đổ xong.

Tôi hít sâu một hơi, nén nỗi chua xót đ/è nén trong lồng ngựk xuống, như thể cất một bộ quần áo cũ không vừa vặn vào tận cùng đáy tủ.

Từ hôm nay trở đi, Lâm Y Y không làm công cụ nữa.

Anh muốn đi thi tuyển chọn, tôi chúc anh sự nghiệp rực rỡ.

Anh muốn làm ngôi sao, tôi mừng cho anh.

Anh muốn yêu Khương Vãn, đó là chuyện của anh.

Còn tôi, tôi phải,

sống thật tốt.

Sống, quan trọng hơn bất cứ thứ gì.

Chương hai: Yêu thầm là cuộc chiến hỗn lo/ạn của một người

Nói thì nói vậy.

Nhưng chuyện thích một người, không phải cứ nhấn phím xóa là có thể làm sạch được.

Tôi biết cốt truyện, biết kết cục, biết trong cuộc đời cậu ấy tôi thậm chí còn chẳng được tính là một dòng chú thích,

nhưng tôi vẫn sẽ tim đ/ập thình thịch khi nghe thấy tiếng bước chân của cậu ấy.

Vẫn sẽ giả vờ lật bài tập khi tình cờ gặp cậu ấy ở thang máy.

Vẫn sẽ trằn trọc trong đêm khuya, chuyển dự báo thời tiết trên điện thoại sang thành phố cậu ấy sắp đến, xem đi xem lại không biết bao nhiêu lần.

Người đã thích hai năm, không phải nói buông là buông được.

Tôi không phải robot.

Tôi chỉ là một cô gái mười bảy tuổi vụng về, biết trước kết cục mà thôi.

"Y Y, dạo này cháu có phải g/ầy đi không?"

Mẹ của Thẩm Nhượng Chi cầm bát đũa gặp tôi ở hành lang, nhìn lên nhìn xuống một lượt rồi nhíu mày.

Thím Thẩm là một người phụ nữ rất dịu dàng,

làm thu ngân ở siêu thị, chồng bỏ đi từ sớm, một mình nuôi Thẩm Nhượng Chi khôn lớn. Khi thím cười, khóe mắt có những nếp nhăn sâu, nhưng đôi mắt rất đẹp, giống hệt Thẩm Nhượng Chi.

"Không có đâu thím Thẩm." Tôi mỉm cười, "Chắc là do cháu đang lớn."

"Lớn gì chứ, cháu bao nhiêu tuổi rồi." Thím đưa tay xoa đầu tôi, "Nhượng Chi, con xem Y Y có phải g/ầy đi không?"

Thẩm Nhượng Chi từ trong nhà bước ra, vừa tắm xong, tóc vẫn còn ướt, những giọt nước theo đuôi tóc nhỏ xuống vai, thấm ra một mảng màu đậm.

Cậu ấy nhìn tôi một cái.

Chỉ một cái thôi.

Rất nhanh, rất nhạt, như lướt qua một miếng dán cũ trên tường.

"Cũng thường thôi."

Cậu ấy nói xong liền quay người trở về nhà.

Tiếng cửa đóng rất nhẹ, nhưng tôi vẫn nghe thấy.

Thím Thẩm thở dài: "Thằng bé này, dạo này tính tình kỳ cục lắm, không biết đang nghĩ gì."

Tôi biết cậu ấy đang nghĩ gì.

Trong sách có viết.

Cậu ấy đang nghĩ về chuyện tuyển chọn. Đang nghĩ về chuyện học phí. Đang nghĩ về việc mẹ cậu ấy đứng thu ngân tám tiếng mỗi ngày, về nhà còn phải hâm nóng cơm cho cậu ấy. Cậu ấy đang nghĩ về chú Lâm nhà bên cạnh -- bố tôi -- người mỗi lần thi xong đều phải dán bảng điểm lên cửa để khoe khoang, liệu có phải lại nói trên bàn cơm rằng "thằng bé Nhượng Chi này thông minh thì thông minh thật, nhưng mà không chịu khó học hành" không.

Thế giới của cậu ấy đã lớn rồi.

Lớn đến mức không chứa nổi một cô em gái nhà hàng xóm đang giả vờ làm bài vật lý ở thang máy.

"Thím Thẩm," tôi gọi thím lại, do dự một chút, "cái đó... anh Nhượng Chi có phải sắp tham gia cuộc thi gì không ạ?"

Thím Thẩm sững người: "Sao cháu biết?"

"Nghe người ta nói ạ." Tôi lấp li/ếm cho qua, "Anh ấy sắp đi xa ạ?"

"Hình như là... tuyển chọn gì đó, thím cũng không rõ lắm. Nó bảo muốn đến Bắc Kinh, bên đó có người liên lạc với nó." Thím Thẩm cười khổ, "Thằng bé này chủ kiến lớn, thím không cãi lại nó."

Tôi gật đầu, không hỏi thêm nữa.

Trong sách viết là giữa tháng bảy cậu ấy đi.

Bây giờ là cuối tháng sáu.

Còn chưa đầy hai mươi ngày.

Đêm đó, tôi đưa ra một quyết định.

Tôi muốn trước khi Thẩm Nhượng Chi đi, nói rõ những điều cần nói.

Không phải tỏ tình.

Là từ biệt.

Không phải với tư cách người yêu thầm, mà là với tư cách em gái nhà hàng xóm.