Anh ấy đặt tài liệu trước mặt tôi, lật mở. Trang đầu tiên là thông tin cá nhân, gần giống với những gì tôi đã biết: người Tín Dương, Hà Nam, năm mươi bảy tuổi, chồng mất vì bạo b/ệnh mười năm trước, có một người con trai tên Trương Lỗi, năm nay hai mươi lăm tuổi, đang mở quán ăn ở quê.

Lật sang trang thứ hai, ánh mắt tôi rơi vào một dòng chữ, cả người như bị đóng đinh trên ghế.

Trương Lỗi, pháp nhân đăng ký của một công ty quản lý nhà hàng do Triệu Nhã Văn nắm cổ phần chi phối.

Tôi ngước nhìn Lý Duy An, biểu cảm anh ấy bình thản, nhưng trong ánh mắt có vẻ như "tôi đã biết anh định hỏi gì".

"Công ty nhà hàng đứng tên Trương Lỗi đó có vốn đăng ký năm triệu tệ, vốn thực góp bằng không. Công ty thành lập năm năm trước, Triệu Nhã Văn gián tiếp nắm giữ tám mươi phần trăm cổ phần thông qua ba công ty bình phong, cổ phần của Trương Lỗi chỉ là đứng tên hộ." Lý Duy An ngập ngừng, "Vương Quế Hoa vào làm tại công ty tôi tám năm trước, thời điểm Trương Lỗi trở thành pháp nhân của công ty kia là năm năm trước. Nghĩa là, ba năm sau khi Vương Quế Hoa vào làm, con trai cô ấy đột nhiên từ một thanh niên làm thuê ở quê trở thành người đại diện pháp luật của một công ty có vốn đăng ký năm triệu tệ."

"Triệu Nhã Văn rửa tiền thông qua công ty của con trai Vương Quế Hoa sao?"

"Không chỉ là rửa tiền." Lý Duy An lật đến những trang cuối của báo cáo, "Tôi cho người kiểm tra dòng tiền ngân hàng của công ty đó, phát hiện ra điều thú vị hơn – mỗi tháng cố định có một khoản tiền chuyển từ công ty này sang tài khoản cá nhân của Vương Quế Hoa, số tiền là hai mươi ngàn tệ, kéo dài suốt năm năm."

Mỗi tháng hai mươi ngàn, năm năm là một triệu hai trăm ngàn tệ.

Cộng với lương lao công tại công ty tôi, thu nhập hàng tháng của một nhân viên lao công như cô ấy vượt quá ba mươi ngàn tệ.

Tôi không nói nên lời.

"Còn một việc nữa." Lý Duy An nhìn tôi, giọng trầm xuống, "Phía kỹ sư Trần đã trích xuất dữ liệu trong camera. Từ bộ nhớ đệm của chip lưu trữ, thiết bị này từ lúc lắp đặt đến khi tắt vào chiều hôm qua, tổng cộng đã hoạt động ba năm hai tháng."

Ba năm hai tháng.

Đó chính là thời điểm Triệu Nhã Văn rời khỏi văn phòng này.

Bức tranh đó là do cô ta m/ua, camera là do cô ta lắp trước khi đi, Vương Quế Hoa là quân cờ cô ta cài cắm bên cạnh tôi, mỗi tháng nhận hai mươi ngàn tệ "lương ngoài" từ cô ta, nhiệm vụ là đảm bảo camera hoạt động bình thường mỗi khi dọn dẹp vào rạng sáng, khi cần thiết thì lau ống kính, thay thẻ nhớ.

Còn trong tám năm tôi tăng lương cho cô ấy, cô ấy nhận tiền của Triệu Nhã Văn, diễn kịch ngay dưới mắt tôi.

Tôi không biết mình đang có cảm giác gì. Phẫn nộ? Bị phản bội? Hay là sự mệt mỏi không thể gọi tên?

Tôi nhớ đến biểu cảm của Vương Quế Hoa ở nhà ga ngày hôm qua, nhớ đến sự do dự và không nỡ khi cô ấy quay đầu nói câu đó. Nếu cô ấy thực sự là một quân cờ m/áu lạnh, cô ấy đã không nói cho tôi biết có thứ gì đó sau bức tranh trước khi rời đi. Cô ấy hoàn toàn có thể không nói gì cả, để camera tiếp tục hoạt động, tiếp tục truyền mọi cử động của tôi trong văn phòng về một thiết bị đầu cuối nào đó của Triệu Nhã Văn.

Nhưng cô ấy đã nói.

Có lẽ trong lòng cô ấy, tám năm bên nhau không phải là vô nghĩa. Có lẽ mỗi lần tôi tăng lương cho cô ấy, mỗi lần tôi giúp cô ấy gạt tên khỏi danh sách c/ắt giảm nhân sự, mỗi lần tôi chào cô ấy ở hành lang, những khoảnh khắc đó đều để lại điều gì đó trong lòng cô ấy, tích tiểu thành đại, cuối cùng khiến cô ấy đưa ra lựa chọn khi rời đi.

Cô ấy chọn nói cho tôi biết sự thật.

Ngay cả khi điều này đồng nghĩa với việc cô ấy phản bội Triệu Nhã Văn, đồng nghĩa với việc hai mươi ngàn tệ "tiền ngoài" mỗi tháng từ nay chấm dứt, đồng nghĩa với việc cô ấy có thể phải đối mặt với sự trả th/ù của Triệu Nhã Văn.

Cô ấy vẫn nói.

Gấp báo cáo điều tra lại, tôi tựa vào lưng ghế, nhắm mắt lại.

"Luật sư Lý," tôi nói, "giúp tôi hẹn gặp Triệu Nhã Văn."

"Anh muốn nói chuyện gì với cô ta?"

"Nói về chiếc camera của cô ta, nói về con trai của Vương Quế Hoa, nói về những khoản tiền cô ta chuyển ra từ tài khoản công ty mỗi tháng." Tôi mở mắt, "Ngoài ra, giúp tôi chuẩn bị đơn khởi kiện, tội xâm phạm bí mật thương mại, tội truy cập trái phép dữ liệu hệ thống thông tin máy tính, hai tội danh, cứ chuẩn bị trước đi."

Lý Duy An gật đầu, đứng dậy rời khỏi văn phòng.

Trong văn phòng lại chỉ còn mình tôi.

Tôi đứng dậy, đi đến trước bức tranh sơn dầu rừng bạch dương, treo nó lại lên tường. Khung tranh về vị trí cũ, che đi chấm đen nhỏ xíu trên tường, che đi sự quan sát suốt ba năm đó, che đi tàn tro cuối cùng của cuộc hôn nhân đã kết thúc nhưng chưa bao giờ thực sự kết thúc.

Những chiếc lá vàng vẫn ấm áp dưới ánh đèn, căn nhà gỗ nhỏ mái đỏ phía xa vẫn lặng lẽ ẩn sâu trong bức tranh, như một bí mật vĩnh viễn không bao giờ được hé lộ.

Nhưng có những bí mật cuối cùng cũng sẽ bị phơi bày.

Tôi cầm điện thoại lên, nhắn tin cho Vương Quế Hoa.

"Cô Vương, thứ sau bức tranh tôi đã thấy rồi. Cảm ơn cô đã nói cho tôi biết."

Ba phút sau, cô ấy trả lời. Chỉ vỏn vẹn sáu chữ.

"Ông chủ, xin lỗi anh."

Tôi nhìn sáu chữ đó rất lâu, rất lâu.

Ngoài cửa sổ trời đã tối, ánh đèn thành phố lại sáng lên. Độ cao tầng ba mươi tám khiến tôi đủ xa cách với sự ồn ào kia, xa đến mức có thể nghe thấy tiếng thở của chính mình.

Nhìn bức tranh lần cuối, tôi quay người tắt đèn, bước ra khỏi văn phòng.

Đèn cảm ứng trong hành lang lần lượt tắt ngấm, bóng tối đuổi theo từ phía sau, như một ẩn dụ nào đó.

Thang máy đi xuống, những con số nhảy dần. Đến tầng một, cửa mở, bảo vệ Lưu đang ngủ gật trong phòng trực. Tôi không gọi ông ấy, tự quẹt thẻ ra khỏi tòa nhà.

Gió đêm thổi tới, mang theo hơi ẩm và nóng nực của đầu hạ.