Tiếng thét của Hắc Giao khiến tai ta ù đi.

Thân hình khổng lồ của nó bắt đầu vỡ vụn.

Từng mảnh vảy đen bong ra, để lộ những sợi chỉ đỏ của n/ợ nguyện chằng chịt bên trong.

Sợi chỉ đỏ đ/ứt đoạn.

Những cái tên bị nó nuốt chửng bay ra ngoài.

Từng ngọn đèn nước lao ra khỏi nước đen, bay thẳng lên không trung sông Liễu.

Hắc Giao gầm lên đầy cam chịu.

“Tạ Nghiễn!”

“Ngươi chẳng qua cũng chỉ là một tế đồng bị h/iến t/ế đến đây!”

Tạ Nghiễn giơ tay, ki/ếm nước ngưng tụ.

“Đúng.”

“Cho nên ta biết, tế đồng đ/au đớn đến nhường nào.”

“Cũng biết, dòng sông này từ nay về sau, không nên có thêm bất kỳ tế đồng nào nữa.”

Một ki/ếm ch/ém xuống.

Sừng g/ãy của Hắc Giao vỡ tan.

Thân thể nó hóa thành nước đen, bị hàng vạn đèn nước chiếu rọi sạch sẽ.

Cuối cùng chỉ còn lại một tiếng gầm không cam tâm,

chìm xuống nơi sâu nhất của Vô Đáy Uyên.

Nước đen tan đi.

Ta và Tạ Nghiễn được đèn nước nâng đỡ, lao ra khỏi mặt sông.

Trời đã sáng.

Thôn Liễu Hà đầy bùn lầy.

Lũ lụt rút đi.

Dân làng quỳ trên bờ, không ai dám lên tiếng.

Tạ Nghiễn đáp xuống mặt sông.

Áo xanh rá/ch nát, sắc mặt trắng bệch đ/áng s/ợ.

Nhưng sau lưng huynh ấy, ánh nước thanh trong.

Không còn là ánh lạnh lẽo tỏa ra từ thần tọa cũ kỹ.

Mà là cả dòng sông Liễu đang công nhận huynh ấy.

Thủy H/ồn Đăng từng ngọn từng ngọn bay đến trước mặt huynh ấy.

Những cô bé đứng trong đèn, mỉm cười tạm biệt huynh.

Đứa nhỏ nhất hỏi.

“Hà Thần ca ca, chúng muội có thể về nhà rồi sao?”

Tạ Nghiễn gật đầu.

“Được.”

“Lần này, nước sẽ đưa các muội về nhà.”

Đèn nước bay đi khắp bốn phương tám hướng.

Có ngọn rơi xuống trước m/ộ bên sông.

Có ngọn rơi vào ngôi nhà cũ nát từ lâu.

Có ngọn lượn quanh người thân còn sống một vòng, rồi mới từ từ bay lên trời.

Tiếng khóc trong thôn vang lên thành một mảng.

Lần này không phải c/ầu x/in h/iến t/ế.

Mà là sự hối h/ận muộn màng.

Ta nhìn thấy mẹ Hạnh Nhi ôm lấy Hạnh Nhi, khóc đến mức quỳ không vững.

Hạnh Nhi lại vẫy tay với ta.

“A Mãn tỷ tỷ!”

Ta cũng vẫy tay lại với con bé.

Cha mẹ ta quỳ trước đám đông.

Sau khi n/ợ nguyện trên người họ bị rút sạch,

họ như già đi cả chục tuổi.

Cha ta không dám nhìn ta.

Mẹ ta ôm đệ đệ, khóc lóc bò về phía trước hai bước.

“A Mãn…”

Tạ Nghiễn chắn trước mặt ta.

“Đừng qua đây.”

Mẹ ta dừng lại, sắc mặt trắng bệch.

Ta nhìn bà.

Kỳ lạ là, ta không còn gi/ận đến r/un r/ẩy nữa.

Cũng không muốn lao vào hỏi bà tại sao.

Đáp án ta đã sớm biết.

Họ không yêu ta.

Chuyện này chẳng có gì đáng để hỏi.

Ta nói.

“Từ nay về sau đừng gọi ta là A Mãn.”

Mẹ ta sững sờ.

Ta nói.

“Cái tên này là do ca ca ta đặt.”

“Không phải thứ mà các người có thể gọi.”

Cha ta mấp máy môi.

Cuối cùng vẫn không dám lên tiếng.

Ta nhìn về phía dân làng.

“Những đứa trẻ đã ch*t, phải lập bia.”

“A i từng tham gia tế lễ, tự mình đi đến trước bia mà quỳ.”

“Quỳ bao lâu, không thuộc quyền quản lý của ta.”

Tạ Nghiễn thản nhiên bồi thêm một câu.

“Thuộc quyền quản lý của sông Liễu.”

Nước sông rất phối hợp vỗ một cái vào bờ.

Mọi người sợ hãi đồng loạt dập đầu.

Cá chép gấm từ trong nước trồi lên.

“Còn đồ cúng nữa!”

“Gà vịt cá th!t, gạo mì dầu muối, tất cả phải đưa đến điện Hà Thần!”

Ta nhìn nó.

“Trọng tâm của ngươi có phải bị lệch rồi không?”

Cá chép gấm lý lẽ hùng h/ồn.

“Không lệch.”

“Hà Thần đói bao nhiêu năm rồi, bồi bổ chút thì sao chứ?”

Tạ Nghiễn khẽ ho một tiếng.

“Cẩm thúc.”

Cá chép gấm giả vờ như không nghe thấy.

Đệ đệ bỗng vùng khỏi tay mẹ ta, chạy đến trước mặt ta.

Trong tay nó vẫn nắm nửa miếng đường đã chảy.

“Tỷ tỷ.”

Ta nhìn nó.

Nó đưa miếng đường cho ta.

“Cho tỷ.”

Ta không nhận.

Nó rơi nước mắt.

“Sau này đệ không cư/ớp nữa.”

Ta ngồi xổm xuống, nhìn nó.

“Con hãy nhớ kỹ lời hôm nay.”

“Sau này ai bảo con lấy người khác ra đổi lấy mình, thì con hãy chạy đi.”

Nó gật đầu thật mạnh.

Ta nghĩ một chút, vẫn không nhận miếng đường.

“Đường con tự ăn đi.”

“Nhưng sau này gặp Hạnh Nhi, phải xin lỗi con bé.”

Nó nấc nghẹn nói.

“Vâng.”

Ta đứng dậy, không nhìn cha mẹ ta nữa.

Tạ Nghiễn hỏi ta.

“Về nhà không?”

Ta nhìn huynh ấy.

“Về nhà nào?”

Huynh ấy chỉ tay xuống đáy sông.

“Điện Hà Thần.”

Ta nói.

“Sập mất nửa bên rồi.”

“Sửa.”

“Không có gạo.”

“Có người cúng.”

“Huynh biết nấu cơm không?”

Tạ Nghiễn im lặng.

Cá chép gấm cũng im lặng.

Ta thở dài.

“Đi thôi.”

“Cái nhà này không có ta thật không được mà.”

Tạ Nghiễn mỉm cười.

Nụ cười đó không giống một vị thần.

Giống như thiếu niên nghèo đến mức chỉ còn bánh cứng mà vẫn một lòng muốn có muội muội như lần đầu ta gặp huynh dưới đáy sông.

Sau này, thôn Liễu Hà thực sự thay đổi.

Bên sông lập một tấm bia.

Trên bia khắc đầy tên của những cô bé kia.

Cứ đến mùng một mười lăm, người trong thôn đều phải đến quét bia, thêm đèn, nhận lỗi.

Cha mẹ ta bị ph/ạt canh bia mười năm.

Không được rời thôn, không được chia gạo tế.

Ta không quay lại nhà họ Phương nữa.

Họ có lúc nhìn ta từ xa, ta cũng coi như không thấy.

Đệ đệ thì thường xuyên chạy đến bên sông.

Ban đầu là tặng đường.

Sau đó là tặng bánh.

Lại sau nữa, nó học được cách viết chữ, từng nét từng nét viết trước bia.

Không dùng trẻ con tế nước.

Ta không khen nó.

Nhưng cũng không đuổi nó đi.

Còn về điện Hà Thần.

Sửa thì đã sửa xong rồi.

Biển hiệu cũng đổi cái mới.

Tạ Nghiễn cứ nhất quyết phải viết ba chữ “Điện Hà Thần” thật ngay ngắn.

Cá chép gấm cứ nhất quyết phải thêm một hàng chữ nhỏ bên cạnh.

Đồ cúng xin để bên trái, thức ăn chín ưu tiên.

Ta đuổi theo đá/nh nó ba vòng.

Tạ Nghiễn đứng bên cạnh cười, cười xong lại ho.

Ta lập tức lườm huynh ấy.

“Uống th/uốc chưa?”

Huynh ấy bưng bát th/uốc lên,

khuôn mặt nhăn nhó một cục.

“Không uống được không?”

Ta nói.

“Không được.”

Huynh ấy nói nhỏ.

“Ca ca là Hà Thần mà.”

Ta cười lạnh.

“Hà Thần cũng phải uống th/uốc.”

Cá chép gấm ở bên cạnh thêm dầu vào lửa.