Một trận gió lạnh âm u lùa qua khung cửa sổ đang mở hé.

Trong bóng tối, tôi ngửi thấy mùi quen thuộc của vàng mã ch/áy lẫn với thứ gì th/ối r/ữa.

Tôi mơ màng nghe tiếng mẹ tôi gào lên: "Mễ Phàm, mẹ ch*t rồi. Tuyệt đối đừng hỏa táng, phải ch/ôn ngay trong ngày."

Vừa trở mình, bà đã đứng sừng sững trước giường, tóc xõa rối bù, mặt trắng bệch như tờ giấy, đôi mắt vô h/ồn nhìn chằm chằm vào tôi.

"Á!" Tôi hét lên, bật dậy, mồ hôi lạnh thấm ướt cả áo ngủ.

Thì ra, lại là một cơn á/c mộng.

Tôi ngẩng đầu nhìn đồng hồ trên tường, kim chỉ đúng 12 giờ đêm. Chỉ còn 48 tiếng nữa là đến "lễ tế sinh nhật" đoạt mạng của tôi.