Trên đường về nhà, tôi dùng số tiền công ứng trước ngày đầu tiên m/ua hai chiếc bánh nướng nóng hổi.

Khi đẩy cửa vào, Hách Dã đang ngồi xổm dưới đất sửa bàn.

Chân bàn vốn dĩ lung lay đã được anh tháo ra, dùng thanh gỗ vót sẵn cố định lại.

Bên cạnh còn có hai mảnh bát vỡ.

Bước chân tôi khựng lại.

Hách Dã nhìn theo ánh mắt tôi.

"Lúc rửa bát làm vỡ."

Anh không biểu cảm gì, nhưng đôi tai lại cụp xuống một chút.

Tôi ngồi xổm xuống, nhặt những mảnh vỡ.

Hai chiếc bát này tuy đã mẻ, nhưng vẫn có thể dùng thêm một thời gian dài.

Hách Dã dường như nhìn ra nỗi buồn của tôi, xoay người kéo từ góc phòng ra một chiếc thùng gỗ.

Trong thùng đựng củi đã chẻ và mấy tấm ván gỗ dùng để sửa mái nhà.

"Tôi sẽ đền."

"Anh lấy đâu ra tiền?"

"Không có tiền."

Anh khựng lại một chút, "Làm việc trước."

Tôi ngẩng đầu lên.

Chân Hách Dã vẫn chưa lành hẳn, đi lại vẫn còn hơi gượng gạo.

Thế nhưng mái nhà dột đã được anh sửa tạm từ bên trong, cửa sổ cũng không còn kêu cọt kẹt nữa.

Tôi không nỡ trách anh nữa.

"Lần sau rửa bát nhẹ tay thôi nhé."

"Được."

Tôi đưa cho anh một chiếc bánh nướng.

Hách Dã không nhận ngay.

"Cô tìm được việc rồi à?"

"Tìm được rồi."

Tôi cắn một miếng bánh, nghiêm túc nói với anh: "Ông chủ tiệm sách nói chữ tôi viết rất đẹp."

Hách Dã nhận lấy chiếc còn lại.

"Đúng là rất đẹp."

Tôi sững người.

Anh đã cúi đầu ăn bánh, như thể chỉ là buột miệng nói một câu.

06

Ban ngày tôi đến tiệm sách, chập tối vẫn đến quán cơm rửa bát.

Ban đêm không còn chép nhiều sổ sách như trước nữa.

Sau khi vết thương của Hách Dã đỡ hơn chút, anh cũng bắt đầu ra ngoài.

Tôi hỏi anh đi đâu, anh chỉ nói đi dạo quanh thôi.

Cho đến vài ngày sau, bà chủ nhà gọi tôi lại.

"Thú nhân nhà cô đi bến tàu bốc vác, cô có biết không?"

Chậu nước trong tay tôi suýt chút nữa rơi xuống đất.

"Chân anh ấy còn chưa lành mà."

"Khuyên rồi, không nghe."

Bà chủ nhà bĩu môi.

"Hôm nay lúc về, ống quần lại dính m/áu. Nhưng cũng không về tay không, m/ua một túi gạo, còn thay cô đóng nửa tháng tiền nhà đấy."

Tôi không kịp cởi tạp dề, vội vàng chạy lên lầu.

Hách Dã đang ngồi bên giường thay th/uốc.

Thấy tôi về, động tác anh khựng lại, giấu dải băng dính m/áu ra sau lưng.

Tôi đứng ở cửa, thở hổ/n h/ển nhìn anh.

"Anh đi bốc vác à?"

"Ừ."

"Bác sĩ bảo không được dùng sức."

"Khỏi rồi."

Tôi bước tới, vén ống quần anh lên.

Vết thương đã kh//âu lại nứt ra một chút.

Không quá nghiêm trọng, nhưng vết m/áu nhìn rất đ/áng s/ợ.

Sống mũi tôi cay cay, cúi đầu thay th/uốc cho anh.

Hách Dã rủ mắt nhìn tôi.

"Tiền công tiệm sách không đủ."

"Tôi còn công việc ở quán cơm."

"Cô ngày nào cũng về rất muộn."

"Trước đây cũng vậy mà."

"Trước đây không có tôi."

Động tác trên tay tôi dừng lại.

Giọng Hách Dã rất bình thản: "Bây giờ có thêm một người ăn cơm rồi."

Tôi lí nhí: "Nhưng anh ăn cũng không nhiều lắm."

Thực ra là rất nhiều.

Một bữa anh ăn bằng hai ngày cơm của tôi.

Nhưng anh sẽ bắt thỏ, sẽ sửa bàn, còn chắn mưa cho tôi.

Không thể chỉ tính tiền cơm.

Hách Dã rõ ràng không tin.

Tôi băng lại vết thương cho anh, ngước nhìn anh.

"Anh thực sự muốn làm việc thì cũng phải đợi vết thương lành hẳn, không thể vì ki/ếm tiền mà lại phải tốn thêm tiền th/uốc men."

Đạo lý này Hách Dã nghe hiểu.

Ngày hôm sau, anh không đến bến tàu nữa.

Ngày thứ ba cũng không.

Ngày thứ tư, tôi từ tiệm sách về, lại thấy một gói giấy trên bàn.

Bên trong là một chiếc khăn quàng cổ màu mơ nhạt.

Chất liệu rất bình thường, nhưng sờ vào lại rất dày dặn.

Tôi ngẩn người hồi lâu.

"Cái này ở đâu ra?"

Hách Dã đang ở cửa sổ gọt gỗ.

"M/ua đấy."

"Anh lấy đâu ra tiền?"

"Tiền công ở bến tàu."

Tôi cúi đầu nhìn chiếc khăn.

Anh chỉ đi làm được vài ngày, tiền ki/ếm được phần lớn đã đóng tiền nhà, lại còn m/ua gạo.

Số còn lại chắc vừa đủ m/ua chiếc khăn này.

"Tại sao lại cho tôi?"

Hách Dã nhìn vào cổ tôi đang để trống.

"Cô lạnh."

Tôi vô thức sờ lên cổ.

Chiếc khăn mẹ để lại đã bị tôi đem thế chấp cho người b/án ở chợ đen.

Những ngày này gió sáng sớm và tối rất lạnh, tôi luôn kéo cao cổ áo.

Tôi cứ tưởng không ai để ý.

"Nhưng anh cũng không có khăn quàng."

"Tôi có lông mà."

Đuôi của Hách Dã khẽ đung đưa sau lưng.

Nghe cũng rất có lý.

Tôi quàng chiếc khăn lên.

Chất liệu vải mang theo chút hơi thở khô ráo trong gói giấy, rất ấm áp.

"Đẹp không?"

Hách Dã nhìn một cái, nhanh chóng dời tầm mắt.

"Cũng được."

Nhưng đôi tai anh lại từ từ dựng đứng lên.

Tôi không nhịn được mà mỉm cười.

Sau này tôi mới phát hiện, anh không chỉ m/ua mỗi khăn quàng.

Trong bếp có thêm một hũ mật ong nhỏ.

Giấu ở ngăn trong cùng của tủ.

Tôi hỏi Hách Dã, anh không chịu thừa nhận là mình m/ua.

Nhưng trong nhà chỉ có hai chúng tôi.

Chẳng lẽ mật ong tự mọc ra.

Tôi không nỡ ăn, chỉ múc một chút pha nước.

Hách Dã thấy hũ mật ong không vơi đi chút nào, tưởng tôi không thích, hôm sau liền cầm lấy định đem đi trả.

Tôi vội vàng ôm lấy hũ.

"Thích mà."

"Tại sao không ăn?"

"Muốn ăn lâu một chút."

Hách Dã im lặng một lúc, đặt hũ mật ong trở lại tủ.

Tối hôm đó, anh lại mang về thêm nửa hũ từ bên ngoài.

Tôi hỏi anh lấy ở đâu ra.

Anh nói là quản lý bến tàu trừ vào tiền công.

Tôi thấy quản lý bến tàu không có khả năng dùng mật ong để trả lương.

Nhưng Hách Dã không nói, tôi cũng không vạch trần.

Cuộc sống dường như thực sự tốt hơn trước một chút.

Mái nhà không còn dột.

Bàn không còn lung lay.

Ngày nào tôi về nhà cũng thấy trong cửa sổ sáng đèn.

Thỉnh thoảng tan làm quá muộn, Hách Dã còn đứng ở đầu hẻm đợi tôi.

Anh không nói là đến đón tôi, chỉ bảo là tiện đường.

Nhưng khu phố cũ chỉ có một con đường duy nhất.

Không biết ngày nào anh cũng phải "tiện đường" bao nhiêu lần nữa.

Tôi bắt đầu quen với việc có anh.

Cho đến ngày hôm đó, tôi ngất xỉu ở tiệm sách.

Khi tỉnh lại, đã thấy nằm trên giường ở nhà.

Hách Dã ngồi bên cạnh, sắc mặt còn khó coi hơn cả tôi.

Bác sĩ đang thu dọn hộp th/uốc.

"Chỉ là quá mệt, lại còn dầm mưa, hạ sốt là không sao nữa."

Ông nhìn Hách Dã một cái.

"Đừng có hở chút là bắt người ta. Tôi còn tưởng cậu định dỡ cả phòng khám của tôi đấy."

Hách Dã không giải thích.

Sau khi bác sĩ đi, tôi thấy bên giường đặt một bát cháo.

Hạt gạo nửa sống nửa chín, bên trong còn lềnh bềnh một mẩu lá cải ch/áy đen.

Hách Dã bưng lên.

"Ăn đi."

Tôi nếm một miếng.

Rất khó ăn.

Nhưng Hách Dã nhìn chằm chằm đầy nghiêm túc, tôi đành phải nuốt chậm rãi xuống.

"Ngon không?"

Tôi cắn rứt lương tâm gật đầu: "Ngon."