Công nghệ Trừng Hải không thể đưa ra hồ sơ nghiên c/ứu phát triển đ/ộc lập. Bản ghi nhớ được giám định tư pháp là tài liệu c/ắt ghép. Trong mã nguồn hệ thống "Hạt Giống Sơn Hỏa" vẫn còn lưu lại ký hiệu sửa lỗi đặc th/ù của mô hình "Đèn Sương M/ù" đời đầu.

Ký hiệu đó là: YS-0617.

Tiếng mưa, ngày 17 tháng 6.

Ngày cha tôi gặp nạn.

Khi tôi thiết lập nó, tôi không nói cho bất cứ ai.

Bởi vì đó không phải là một tính năng.

Đó là một tấm bia m/ộ.

Chu Tự Bạch ngồi trên ghế bị cáo, nghe người giám định đọc ra dãy ký hiệu này, cuối cùng cũng cúi đầu xuống.

Tôi không nhìn anh ta.

Ánh mắt tôi đặt ngoài cửa sổ.

Cây ngô đồng Pháp bên ngoài tòa án được mưa gột rửa trở nên xanh mướt.

Lá cây dán từng phiến lên mặt kính, giống như những nhân chứng c/âm lặng.

Phán quyết được đưa ra hai tháng sau đó.

Công nghệ Trừng Hải dừng hành vi xâm phạm, công khai xin lỗi, bồi thường thiệt hại kinh tế và tổn thất danh dự.

Hệ thống "Hạt Giống Sơn Hỏa" bị tạm dừng sử dụng, các vụ t/ai n/ạn liên quan được chuyển giao điều tra.

Quỹ từ thiện Thanh Đường chấp nhận kiểm toán, Diệp Thanh Đường từ nhiệm chức danh chủ tịch hội đồng quản trị.

Chu Tự Bạch không còn giữ chức CEO của Công nghệ Trừng Hải.

Ngày văn bản phán quyết được gửi tới studio, mọi người đã m/ua bánh kem.

Cô bé lễ tân cắm một tấm biển chocolate lên bánh.

Trên đó viết: Chúc mừng Kỹ sư Trình lấy lại được Kỹ sư Trình.

Câu này không được suôn sẻ lắm.

Nhưng tôi thích.

Buổi tối, tôi một mình quay về Nam Xuyên.

M/ộ của cha nằm ở lưng chừng núi.

Trước bia m/ộ mọc lên vài đám cỏ dại, tôi ngồi xổm xuống nhổ từng cây một.

Không khí trong núi ẩm ướt, phía xa có tiếng suối chảy.

Tôi đ/ốt bản sao văn bản phán quyết cho ông.

Tro giấy bay lên, bị gió núi thổi qua, giống như một đàn chim trắng nhỏ bé.

"Cha."

Tôi nói.

"'Đèn Sương M/ù' không bị đá/nh cắp."

"Cũng không bị con b/án đi."

"Con đã đưa nó đến nơi nó cần đến rồi."

Gió núi thổi qua rừng thông.

Lá thông xào xạc, như có ai đó ở phía xa đang khẽ đáp lại.

Tôi ngồi trước m/ộ, gọi video cho mẹ.

Mẹ đang ở nhà gói sủi cảo, màn hình rung qua rung lại.

Bà hỏi: "Đã thăm cha con chưa?"

"Dạ rồi."

"Có khóc không?"

"Không ạ."

Mẹ cười: "Vậy thì về ăn cơm."

Tôi nói: "Mẹ, con có lẽ phải đến Vân Độ ở nửa năm."

Động tác trên tay bà khựng lại.

"Làm gì?"

"Thỏa thuận Hải Đăng."

Đây là dự án mới do tôi cùng Sở Ứng c/ứu khẩn cấp của ba tỉnh, một vài trường đại học và các tổ chức từ thiện cùng khởi xướng.

Module cảnh báo cốt lõi của Đèn Sương M/ù được mở miễn phí cho hệ thống ứng c/ứu cấp huyện.

Tất cả hoạt động triển khai m/ua sắm đều đấu thầu công khai.

Tất cả dữ liệu thuộc quyền sở hữu của cơ quan công cộng địa phương.

Công ty thương mại có thể tham gia vận hành, nhưng không được đ/ộc chiếm mô hình, không được lấy dữ liệu thiên tai để huấn luyện sản phẩm thương mại.

Quan trọng hơn, chúng tôi phải đào tạo các tình nguyện viên địa phương.

Đặc biệt là phụ nữ trong làng.

Bởi vì khi lũ quét ập đến, người phát hiện ra nước giếng đục ngầu, nước thấm qua sân sau, gia súc có biểu hiện bất thường đầu tiên, thường không phải là người ngồi trong văn phòng nhìn màn hình lớn.

Mà là người mẹ dậy sớm nấu cơm.

Là người bà đón cháu tan học.

Là người thím vẫn đi ra vườn rau nhìn ngó vào ngày mưa.

Họ không phải là "đối tượng được c/ứu hộ".

Họ có thể trở thành đôi mắt nhạy bén nhất trong mạng lưới cảnh báo.

Mẹ nghe xong, im lặng rất lâu.

Tôi tưởng bà sẽ lo lắng.

Kết quả bà nói: "Đi đi."

"Hồi đó cha con, nếu có nhiều đôi mắt như vậy, có lẽ đã trở về rồi."

Sống mũi tôi cay xè.

"Mẹ."

"Hửm?"

"Mẹ có thấy con quá cứng nhắc không?"

Mẹ nặn xong một chiếc sủi cảo, đặt lên thớt.

"Cứng nhắc một chút thì tốt."

Bà nói.

"Quả hồng mềm mới luôn có người bóp."

Tôi gặp lại Chu Tự Bạch lần nữa là ở bên cây cầu cũ Nam Xuyên.

Hôm đó tôi vừa kết thúc một buổi đào tạo tình nguyện viên.

Ánh hoàng hôn buông xuống mặt sông, dòng nước chảy rất chậm, như một dải bạc đã bị mài cũ.

Chu Tự Bạch đứng ở đầu cầu, tay cầm một chiếc ô đen.

Anh ta g/ầy đi rất nhiều, mặc một chiếc áo khoác màu xám đơn giản, trông không còn là vị Tổng giám đốc Chu phong độ năm nào nữa.

Tôi dừng bước.

Anh ta nói: "Anh đã đợi em rất lâu."

Tôi nhìn trời.

"Không có mưa."

Anh ta cười khổ: "Chỉ là thói quen mang theo thôi."

Trước kia khi mới quen, anh ta luôn quên mang ô.

Lần nào cũng là tôi nhét ô cho anh ta.

Sau này anh ta bắt đầu mang ô bên mình.

Tôi còn vì thế mà vui mừng, cảm thấy một người sẵn sàng thay đổi thói quen sống vì bạn là một chuyện rất lãng mạn.

Giờ nghĩ lại, có lẽ đó chỉ là do tôi quá dễ dàng khen thưởng người khác.

Người khác học được một việc vốn dĩ nên biết, tôi lại vỗ tay cho anh ta.

Chu Tự Bạch bước lại gần hơn.

"Hôm nay anh không phải đến để c/ầu x/in em quay đầu lại."

Tôi gật đầu: "Vậy thì tốt."

Yết hầu anh ta chuyển động.

"Anh đến để xin lỗi."

Tôi không nói gì.

Anh ta nói: "Xin lỗi, Kiến Vi."

"Vì chuyện tr/ộm mã nguồn, vì buổi họp báo, vì sự cố Thanh Nhai, và cũng vì mấy năm nay... anh luôn cảm thấy em sẽ đứng về phía anh."

"Sau này anh mới hiểu, anh chưa từng nghiêm túc hỏi xem, em đứng về phía nào."

Gió sông thổi bay đuôi tóc tôi.

Tôi nhìn mặt nước.

"Tôi đứng về phía mạng người."

Anh ta nói khẽ: "Anh biết rồi."

Tôi nói: "Biết hơi muộn."

Hốc mắt anh ta đỏ hoe, nhưng lần này không còn cố dùng nước mắt để giữ tôi lại nữa.

"Sau này nếu có chỗ nào cần Trừng Hải bồi thường phối hợp, em có thể liên hệ trực tiếp với bộ phận pháp chế," anh ta nói, "Anh đã rút khỏi ban quản lý công ty rồi."

"Ừ."

"Còn nữa..." anh ta đưa cho tôi một chiếc hộp cũ.

"Đây là những thứ em từng để lại chỗ anh."

Tôi mở ra.

Bên trong là vài tấm ảnh cũ, một huy hiệu dự phòng của giải thưởng Kỹ sư trẻ, và bản sao cuốn sổ tay bị ngâm nước của cha tôi.

Tôi nhận lấy chiếc hộp.

"Cảm ơn."

Chu Tự Bạch nhìn tôi.

"Kiến Vi, sau này em sẽ hạnh phúc chứ?"

Câu hỏi này thật kỳ lạ.

Giống như hạnh phúc là một tấm bằng chứng nhận người khác phát cho tôi vậy.

Tôi nghĩ một lúc, nói: "Bây giờ tôi đang hạnh phúc đây."

Anh ta sững người.

Tôi khép hộp lại.

"Chu Tự Bạch, trước kia tôi luôn tưởng hạnh phúc là có người yêu tôi, chọn tôi, kiên định đứng bên cạnh tôi."

"Sau này mới phát hiện ra không phải."

"Hạnh phúc là tôi không còn phản bội chính mình nữa."

Dưới cầu tiếng nước chảy rất khẽ.

07

Anh ta không nói thêm gì nữa.

Tôi bước ngang qua anh ta.

Khi đi đến giữa cầu, trên trời bỗng đổ xuống một cơn mưa nhỏ.

Rất mảnh, như những sợi tơ màu xám.

Tôi không quay đầu lại.

Trong túi có áo mưa.

Lần này, tôi không cần đợi ô của bất kỳ ai.

Nửa năm sau, đợt "Người gác đèn" đầu tiên của Vân Độ tốt nghiệp.

Ba mươi bảy người.

Hai mươi chín người là nữ.

Người lớn tuổi nhất là bà La sáu mươi bốn tuổi, người nhỏ nhất là A Lan, cô gái dân tộc Miêu vừa tròn mười chín.

Ngày tốt nghiệp, bầu trời rất xanh.