Tôi ném tờ sao kê vào mặt anh ta.

Phản ứng của anh ta thật kỳ lạ -- không nhìn tờ giấy trước, mà nhìn tôi trước, rồi nhanh chóng úp màn hình điện thoại xuống ghế sofa.

Cái hành động theo bản năng này tôi quá quen thuộc.

Lần trước anh ta làm thế là nửa năm trước, tôi vô tình thoáng thấy trên WeChat của anh ta có tin nhắn từ một người phụ nữ, tên lưu là "Tiểu Nhã", nội dung là "Tối nay vui lắm".

Lúc đó anh ta giải thích là một khách hàng, uống say nên nhắn linh tinh, đã xóa rồi.

Tôi đã tin.

"Phương Nhã Cầm là ai?" Tôi nhìn chằm chằm anh ta hỏi.

Đồng tử anh ta co rút dữ dội.

Biểu cảm trong khoảnh khắc đó còn nói lên nhiều điều hơn bất kỳ câu trả lời nào.

Tôi chộp lấy điện thoại của anh ta, anh ta vùng đứng dậy muốn cư/ớp lại, nhưng đã muộn.

Trên màn hình là một tin nhắn đòi n/ợ -- "Ông Trần Thụy, khoản v/ay đứng tên ông đã quá hạn hơn 90 ngày, tổng gốc và lãi là hơn 630.000 tệ..."

Lướt lên trên nữa là dày đặc các thông báo đòi n/ợ.

Tai tôi ù đi.

Ngẩng đầu nhìn anh ta, trên mặt không có sự x/ấu hổ, không có sự hoảng lo/ạn, thậm chí không có vẻ lúng túng khi bị bắt quả tang, chỉ có một sự buông xuôi kiểu "đ/ập bình vỡ lọ".

"V/ay tiền qua mạng." Khi nói ra hai chữ này, anh ta còn cười một cái, "Năm ngoái hợp tác với người ta làm thương mại điện tử xuyên biên giới, thua lỗ. Định gỡ gạc, thế là càng n/ợ càng nhiều. Không dám nói với cô, sợ cô lo lắng."

"Thương mại điện tử xuyên biên giới? Công ty tên gì? Đăng ký ở đâu? Hợp đồng đâu? Sao kê đâu?"

Anh ta sững người, đôi môi mấp máy, hồi lâu không thốt ra được một chữ.

"Vậy ra căn bản chẳng có thương mại điện tử xuyên biên giới nào cả, đúng không?" Tôi giơ điện thoại lên, màn hình hướng về phía anh ta, trên đó là ảnh chụp tờ sao kê ngân hàng, cái tên Phương Nhã Cầm bị tôi khoanh tròn đỏ, "Tiền trong sổ tiết kiệm của con gái, tất cả đều chuyển cho người phụ nữ này. V/ay mạng của anh, việc kinh doanh của anh, lão Chu của anh -- đều là bịa đặt cả, đúng không?"

Phòng khách yên tĩnh đến mức chỉ còn nghe tiếng ù ù của tủ lạnh.

Anh ta tựa vào lưng ghế sofa, ngửa đầu nhìn trần nhà, mãi lâu sau mới nói một câu: "Phải."

Một chữ duy nhất, đ/ập tan tành chút hy vọng cuối cùng trong lòng tôi.

Tôi nhớ lại năm Nhạc Nhạc ba tuổi, lần đầu tiên anh ta gửi tiền vào sổ tiết kiệm, gửi sáu nghìn tệ, về nhà đắc ý giơ sổ tiết kiệm cho tôi xem:

"Từ hôm nay trở đi, ai động vào một xu của con gái tôi, tôi liều mạng với kẻ đó."

Khi nói câu đó, hốc mắt anh ta đỏ hoe, vì Nhạc Nhạc vừa mới học được cách gọi bố.

Tôi trả điện thoại cho anh ta, không cãi vã, không làm ầm ĩ, không rơi một giọt nước mắt.

Đi vào phòng ngủ, kéo ngăn trên cùng của tủ quần áo, nơi đó đặt một chiếc hộp sắt, bên trong là thẻ lương của hai đứa, sổ tiết kiệm số dư lớn của gia đình, sổ đỏ nhà đất. Hộp sắt vẫn còn đó, vị trí không thay đổi.

Sau khi mở ra, tôi đếm lại hai lần -- thiếu mất một tờ sổ tiết kiệm định kỳ.

Hai mươi vạn, gửi được mấy năm rồi, là tiền hồi môn mẹ tôi cho, tôi chưa bao giờ động vào.

Tôi cầm chiếc hộp sắt chỉ còn một nửa đưa cho anh ta xem.

Anh ta quay mặt đi, vành tai đỏ ửng.

"Lấy hết rồi à?"

"Ừ."

"Còn gì nữa không?"

Im lặng hồi lâu, anh ta khó khăn thốt ra vài chữ: "Căn nhà... đã thế chấp lần hai."

Tôi vịn vào cửa tủ quần áo, cảm thấy sàn nhà như đang sụp xuống.

Căn nhà này m/ua năm năm trước, tiền đặt cọc phần lớn là tôi bỏ ra, tên ghi cả hai người.

Thế chấp lần hai hợp pháp cần cả hai vợ chồng cùng có mặt ký tên, làm sao anh ta làm được?

Trừ khi, anh ta tìm người đóng giả tôi.

Người phụ nữ đóng giả tôi đó, sẽ là ai?

Câu trả lời đã quá rõ ràng.

Tôi không biết mình đã bước ra khỏi phòng ngủ như thế nào.

Chỉ nhớ là mở cửa phòng Nhạc Nhạc, ngồi bên cạnh giường nhỏ của con bé, nhìn hàng bao lì xì được xếp ngay ngắn bên cạnh gối nó.

Vừa nhận được mùng bảy Tết năm nay, căng phồng, trên phong bao viết "Chúc Nhạc Nhạc học tập tiến bộ", "Nhạc Nhạc ngày càng xinh đẹp".

Tôi thu những phong bao đó vào ngăn kéo từng cái một, rồi lấy điện thoại ra, gọi một số chưa từng nghĩ tới.

"Alo, luật sư Trương phải không ạ? Tôi muốn tư vấn về vấn đề n/ợ chung và n/ợ cá nhân của vợ chồng, cũng như các con đường pháp lý khi tài sản của trẻ vị thành niên bị xâm phạm."

Cúp điện thoại, Trần Thụy đứng ở cửa, sắc mặt cuối cùng cũng thay đổi.

"Tô Nhiễm, cô có ý gì?"

"Không có ý gì cả. Anh động vào tiền của anh, tôi không quản được. Động vào tiền của con gái tôi, thì không có gì để bàn."

Anh ta há miệng, như muốn nói lời cay đ/ộc, lại như muốn c/ầu x/in tôi, cuối cùng chẳng nói ra được gì.

Điện thoại đột nhiên reo, một số lạ, anh ta nhìn thoáng qua, mặt c/ắt không còn giọt m/áu, tắt máy ngay lập tức.

Tôi biết đó là cuộc gọi gì. Đòi n/ợ.

Tôi bỗng thấy người đàn ông trước mắt thật xa lạ.

Sáu năm hôn nhân, tám năm quen biết, tôi cứ ngỡ mình hiểu anh ta.

Hay khoác lác, sĩ diện, thỉnh thoảng nói dối vài câu vô hại, tôi cứ ngỡ đó là chuyện thường tình.

Tôi chưa bao giờ nghĩ rằng, anh ta có thể ngay dưới mắt tôi mà dọn sạch gia sản từng chút một, rồi vào ngày mùng bảy Tết, thản nhiên lì xì cho con gái hai nghìn tệ.

Số tiền trong phong bao đó, lấy từ đâu ra? Tôi không dám nghĩ tới.

Đêm đó, tôi gọi Nhạc Nhạc đến trước mặt, nói chuyện với con bé rất lâu.

Không nói x/ấu bố nó, không nói gia đình có thể tan vỡ, chỉ nói với con bé rằng, tiền mẹ gửi cho con tạm thời không dùng được, nhưng mẹ hứa với con, n/ợ con bao nhiêu, mẹ sẽ trả lại đủ bấy nhiêu.

Nhạc Nhạc gật đầu như hiểu như không, rồi nghiêng đầu hỏi: "Là bố cần dùng ạ?"

Tôi sững người.

Trẻ con cái gì cũng hiểu.

Ngày hôm sau tôi xin nghỉ phép, chạy đôn chạy đáo cả ngày.

Buổi sáng đến ngân hàng, đóng băng tất cả tài khoản chung, báo mất thẻ liên kết với sổ tiết kiệm của Nhạc Nhạc.

Buổi chiều đến văn phòng luật sư, luật sư Trương lật xem tài liệu, đẩy gọng kính, đưa cho tôi một ý kiến rất rõ ràng: Tiền gửi dưới danh nghĩa Nhạc Nhạc về mặt pháp lý thuộc về quà tặng, quyền sở hữu đã chuyển sang cho trẻ vị thành niên, tự ý lấy đi thuộc về hành vi xâm chiếm, có thể đòi lại. Việc giả chữ ký hoặc giả mạo danh tính của tôi để v/ay thế chấp, vấn đề còn nghiêm trọng hơn.

"Cô có chắc chắn muốn đi đến bước đó không?" Luật sư Trương hỏi.

Tôi nhớ đến hàng bao lì xì bên cạnh gối Nhạc Nhạc, con số 0,36 chói mắt trên sổ tiết kiệm, những tin nhắn đòi n/ợ dày đặc trên điện thoại Trần Thụy, và cả câu "Đoán xem" đầy cợt nhả của anh ta.

"Tôi không biết." Tôi nói.

Từ văn phòng luật sư ra, trời đã tối hẳn.