Đó là một trang nhật ký trò chuyện tôi chụp được trên máy tính của nhiếp ảnh gia, những lời Tống Gia Thụ gửi cho anh ta viết rành rành: "Cả hai bên đều chỉnh sửa trước đi, để anh xem bộ nào hợp để đăng lên vòng bạn bè công khai hơn."

Hứa Vi nhìn chằm chằm vào dòng chữ đó, cả người cứng đờ.

Phía đầu dây bên kia, Tống Gia Thụ hoảng hốt: "Lâm Chiếu, em nghe ai nói bậy bạ thế?"

"Nhiếp ảnh gia." Tôi bình thản đáp, "Anh chụp cô ta xong, lại chụp tôi, còn bắt người ta chỉnh sửa cả hai bộ. Sao, giờ không thừa nhận à?"

Hơi thở anh ta nặng nề hẳn: "Em đang ở đâu? Anh qua ngay."

"Không cần." Tôi ngước mắt nhìn Hứa Vi, từng chữ từng chữ nói: "Anh đến bây giờ, chỉ càng làm mọi chuyện khó coi hơn thôi."

Tôi cúp máy.

Điều hòa trong quán cà phê mở rất lớn, gió thổi khiến sống lưng tôi lạnh toát.

Hứa Vi ngồi đối diện, trên mặt không còn nước mắt, chỉ còn lại sắc trắng bệch như mất m/áu.

Cô ta nhìn tấm ảnh chụp màn hình đó, như thể đến tận giây phút này mới thực sự hiểu ra, bản thân mình cũng chỉ là một lựa chọn khác đang chờ được định giá của Tống Gia Thụ.

Nhưng tôi chẳng hề thấy thương hại cô ta chút nào.

Một kẻ biết rõ người ta đã có vị hôn thê mà vẫn lao vào, dù cuối cùng có bị đàn ông lừa dối, thì cũng chỉ là báo ứng đến muộn mà thôi.

Tôi đứng dậy, cầm túi xách.

"Hứa Vi, từ nay về sau đừng liên lạc nữa."

Cô ta đột ngột ngẩng đầu: "Lâm Chiếu--"

"Không phải vì cậu ngủ với vị hôn phu của tớ." Ánh mắt tôi chuyển sang cô ta, "Mà là vì khi cậu làm những việc đó, cậu vẫn có thể giả vờ là bạn thân nhất của tớ."

Vành mắt cô ta đỏ lên, giọng trầm xuống: "Tớ biết cậu sẽ không tha thứ cho tớ."

"Đúng." Tôi đáp, "Tớ sẽ không."

Tôi xoay người bước ra ngoài.

Khi bước ra cửa trung tâm thương mại, mặt trời đã xế chiều, ánh nắng chiếu lên bức tường kính chói mắt khiến tôi muốn nôn.

Tôi nôn thật.

Khi vịn vào thùng rác nôn khan, trong đầu tôi không phải là Tống Gia Thụ, cũng chẳng phải Hứa Vi, mà là những mảnh ký ức vụn vặt suốt tám năm qua. Cô ta từng cùng tôi m/ua quà sinh nhật, tôi cùng cô ta chuyển nhà, cô ta nằm viện tôi thức đêm trông nom, xúc xích mẹ cô ta gửi ra cô ta cũng chia cho tôi một nửa.

Một người rốt cuộc phải m/áu lạnh đến mức nào, mới có thể vừa nhận lấy sự tốt đẹp của bạn, vừa âm thầm mài d/ao để đ/âm sau lưng bạn.

Tôi đứng nghỉ hai phút, rồi gọi điện cho mẹ.

Điện thoại vừa kết nối, tôi chỉ nói một câu: "Mẹ, con không kết hôn nữa."

Bên kia khựng lại một chút, rồi nhanh chóng hỏi: "Đã xảy ra chuyện gì?"

Tôi đứng trong gió, cổ họng hơi khản đặc.

"Tống Gia Thụ đã qua lại với Hứa Vi nửa năm rồi."

Bên kia im lặng vài giây, sau đó mẹ tôi m/ắng một câu rất rõ ràng: "Hai đứa s/úc si/nh."

Tôi bật cười thành tiếng, nước mắt lại rơi theo.

Bà nói: "Con đừng chạy lung tung, về nhà trước đi. Muốn khóc thì khóc, muốn m/ắng thì m/ắng, đám cưới này mình không kết hôn nữa. Còn nữa, người bạn kia của con, cũng đừng qua lại nữa."

Tôi khẽ gật đầu, dù bà không thấy.

"Con biết rồi."

Sau khi về nhà, mẹ không hỏi dồn chi tiết, chỉ nấu cho tôi bát mì, chần thêm hai quả trứng, rồi đắp lên chân tôi chiếc chăn cũ mà hồi nhỏ mỗi khi sốt cao tôi đều thích cuộn mình trong đó.

Tôi bưng bát mì ngồi trên ghế sofa, hơi nóng bốc lên từng đợt, nước mắt bất chợt rơi vào trong bát. Mẹ ngồi bên cạnh, không khuyên can, chỉ đưa cho tôi tờ giấy.

"Khóc đi." Bà nói, "Không phải vì luyến tiếc kẻ tồi tệ, mà là vì thương chính bản thân mình."

Tôi lấy giấy thấm mắt, không nói gì.

Phải rồi.

Tôi khóc không phải vì Tống Gia Thụ.

Cũng không phải vì Hứa Vi.

Tôi khóc vì người từng chân thành tin tưởng vào mối tình ba năm, tình bạn tám năm đó.

Chín giờ tối, chuông cửa reo.

Tôi nhìn qua mắt mèo, Tống Gia Thụ đứng ngoài cửa, sắc mặt khó coi, áo sơ mi nhăn nhúm dữ dội, trông như vừa vội vã chạy đến. Tôi mở hé cửa.

Anh ta vừa định gọi tên tôi, tôi giơ tay ném chiếc nhẫn đính hôn vào lòng anh ta.

"Cầm lấy đi."

Anh ta theo phản xạ đỡ lấy, cả người đứng ch/ôn chân tại chỗ.

"Chiếu Chiếu, em nghe anh nói đã."

"Anh nói đi."

Anh ta đứng ngoài cửa, yết hầu chuyển động, như thể đang đi/ên cuồ/ng sắp xếp câu chữ.

"Anh với Hứa Vi không phải như em nghĩ đâu."

Khóe miệng tôi nhếch lên.

"Hai người có phải đăng ký cùng một lớp đào tạo nói dối không?"

Sắc mặt anh ta cứng đờ, thấp giọng nói: "Ban đầu chúng tôi thực sự chỉ là liên lạc lại, trạng thái cô ấy không tốt, anh chỉ là đi an ủi cô ấy thôi, sau đó có một lần uống say, mới..."

"Một lần?" Tôi nhìn anh ta, "Ảnh cưới cũng là uống say nên tiện thể chụp à?"

Anh ta khựng lại, cắn răng nói: "Chụp ảnh là cô ấy đề nghị."

"Anh không từ chối."

"Anh sợ cô ấy nghĩ quẩn."

Ánh mắt tôi không rời khỏi anh ta, bất chợt cảm thấy người đàn ông này đến cả việc tìm lý do thoái thác cũng lười thay đổi cách nói.

Đàn ông khi tìm cớ cho mình, luôn thích mang theo tông giọng của một đấng c/ứu thế, dường như anh ta không phải ngoại tình, mà là đang c/ứu khổ c/ứu nạn.

"Vậy nên anh cầu hôn em, cũng là sợ em nghĩ quẩn?" Tôi hỏi thẳng.

Sắc mặt anh ta trắng bệch.

"Lâm Chiếu, anh biết chuyện này là anh sai, nhưng anh không hề muốn làm tổn thương em."

"Khi anh chụp hai bộ ảnh cưới, thì anh đã làm tổn thương em rồi."

Anh ta im lặng vài giây, giọng điệu lộ ra chút thiếu kiên nhẫn: "Em nhất định phải nói những lời tuyệt tình như vậy sao?"

Tôi nhìn anh ta, trong khoảnh khắc cảm thấy đến cả việc tức gi/ận cũng là dư thừa.

"Người tuyệt tình là tôi, hay là anh?"

Anh ta hít một hơi, hạ thấp giọng: "Anh thừa nhận mình từng d/ao động, nhưng người cuối cùng anh chọn vẫn là em."

Câu này vừa thốt ra, chút gợn sóng cuối cùng trong lòng tôi cũng biến mất.

Hóa ra cho đến tận bây giờ, anh ta vẫn không thấy điểm gh/ê t/ởm nhất của mình nằm ở đâu.

Không phải là d/ao động.

Không phải là ngoại tình.

Mà là anh ta lại cho rằng, "cuối cùng chọn em" là một sự ban ơn.

Giống như hoàng đế lật thẻ bài, lật trúng tôi thì tôi nên cảm ơn rối rít để tiếp tục gả cho anh ta.

"Tống Gia Thụ." Tôi ngước mắt nhìn anh ta, từng chữ từng chữ nói, "Anh không phải đang chọn đối tượng kết hôn. Anh đang thử xem ai thích hợp để giữ lại hơn."

Anh ta hoàn toàn á khẩu.

Tôi tiếp tục: "Hứa Vi anh không nỡ bỏ, vì cô ta tươi mới, biết giả vờ đáng thương, không có giới hạn mà nâng niu anh. Tôi anh cũng không nỡ bỏ, vì tôi tử tế, ổn định, thích hợp kết hôn, còn có thể mang lại tài nguyên cho anh. Anh không phải yêu ai, anh là muốn cả hai."

Khuôn mặt anh ta trắng bệch dần.

"Không phải thế."

"Là thế." Tôi tiếp lời, "Hơn nữa, người anh coi thường nhất, suy cho cùng chính là tôi. Vì từ đầu đến cuối anh đều cho rằng, dù tôi có biết đi chăng nữa, cũng chưa chắc đã nỡ rời đi."

Ngoài cửa im bặt.

Mẹ tôi ở trong bếp, không ra ngoài, nhưng tôi biết bà nghe thấy tất cả.