Anh ta nói:

"Ừ, anh biết ngay em không phải loại người m/áu lạnh mà."

Lúc đó tôi còn thấy câu này chẳng có vấn đề gì.

Giờ mới hiểu, rất nhiều sự chuẩn bị lúc đó nhìn thì như trò chuyện phiếm, sau này nhìn lại mới biết đó là thăm dò.

Anh ta không phải hỏi tôi có giúp hay không.

Mà là đang thăm dò xem tôi có thể lùi đến bước nào.

Làm xong những việc này, đã hơn 12 giờ đêm.

Trần Nhượng gọi cho tôi 5 cuộc điện thoại.

Tôi không nghe.

Anh ta nhắn tin.

"Hứa Vị, giọng anh vừa nãy không tốt, xin lỗi em."

"Chuyện bảng dự toán thực sự không phải như em nghĩ đâu."

"Mẹ anh cũng là quá sốt ruột thôi, bà không có á/c ý gì cả."

"Chúng ta sắp kết hôn rồi, đừng vì chút chuyện này mà sứt mẻ tình cảm."

Tôi nhìn dòng cuối cùng.

Chút chuyện này.

Trong miệng họ, lúc nào cũng là "chút chuyện này".

Tính toán tiền của bạn là "chút chuyện này".

Giấu bạn làm kế hoạch là "chút chuyện này".

Lấy tâm ý của bố mẹ bạn làm tài nguyên nhà họ, cũng là "chút chuyện này".

Tôi không trả lời.

Chỉ úp điện thoại xuống bàn, nhắm mắt lại.

Đêm đó, tôi gần như không ngủ.

3 giờ sáng, tôi dậy rót nước, đi ngang qua huyền quan, nhìn thấy một chồng thiệp cưới chưa phát hết đặt trên tủ.

Bìa đỏ, chữ nhũ vàng.

Hứa Vị, Trần Nhượng.

Tôi đứng đó nhìn rất lâu.

Bỗng thấy mấy chữ đó đặc biệt chói mắt.

Hóa ra một số hôn lễ, không phải dẫn đến cuộc sống mới.

Mà là dẫn đến một cái lưới đã được dệt sẵn từ lâu.

Sáng hôm sau, tôi xin nghỉ nửa ngày, đến công ty tổ chức tiệc cưới.

Nhân viên nhìn thấy tôi, còn cười hỏi:

"Cô Hứa, là đến x/á/c nhận quy trình cuối cùng ạ?"

Tôi nói: "Không phải."

Tôi lấy hợp đồng ra.

"Tôi muốn tư vấn một chút, nếu bây giờ hủy hôn lễ thì chi phí tổn thất các hạng mục tính thế nào?"

Nhân viên sững sờ.

"Hủy ạ?"

"Đúng."

Cô ấy nhìn sắc mặt tôi, không hỏi thêm gì nữa, lập tức điều chi tiết ra.

Tiền cọc khách sạn không thể hoàn lại.

Tiệc cưới đã phát sinh một phần chi phí vật liệu.

Chụp ảnh quay phim có thể dời lại một lần.

MC và chuyên gia trang điểm khấu trừ một phần phí vi phạm hợp đồng.

Quà tặng khách mời đã làm mẫu, đơn hàng chính thức chưa đặt, có thể hủy.

Tôi ghi lại từng hạng mục, bảo cô ấy gửi chi tiết vào email của tôi.

Cô ấy do dự một chút, khẽ hỏi:

"Cô Hứa, cô chắc chắn chứ? Hôn lễ còn 9 ngày nữa thôi."

Tôi thu dọn tài liệu lại.

"Chính vì còn 9 ngày nữa, nên vẫn còn kịp."

Từ công ty tổ chức tiệc cưới bước ra, tôi ngồi trên ghế dài ven đường, lập danh sách tất cả những việc cần hủy.

Khách sạn.

Tiệc cưới.

Chụp ảnh.

Trang điểm.

MC.

Xe cưới.

Quà tặng khách mời.

Trang trí phòng cưới.

Thông báo thiệp mời.

Giải thích với người thân bạn bè.

Phía sau mỗi hạng mục, tôi đều viết tên người liên hệ, số tiền cọc, tổn thất khi hủy, bên chịu trách nhiệm.

Viết đến cuối cùng, tôi bỗng nhiên phát hiện mình bình tĩnh hơn tưởng tượng.

Trước đây tôi luôn cảm thấy, hủy hôn lễ là chuyện trời sập.

Nhưng khi thực sự bước đến bước này, trời không sập.

Chỉ là xử lý từng việc một thôi.

Gọi điện, gửi email, x/á/c nhận điều khoản, lưu trữ bằng chứng.

Phiền thì phiền.

Nhưng đơn giản hơn nhiều so với việc lấy nhầm người.

Buổi chiều, tôi lại đến ngân hàng một chuyến.

Thẻ mà mẹ tôi gửi tiền hồi môn cho tôi, đứng tên tôi.

300 ngàn.

Nằm nguyên vẹn trong tài khoản, không thiếu một xu.

Khi nhân viên ngân hàng đưa tờ sao kê cho tôi, tôi nhìn con số đó, trong lòng bỗng rất khó chịu.

Đây không phải là khoản tiền từ trên trời rơi xuống.

Là sự tự tin mà bố mẹ tôi đã chắt chiu cả đời.

Bố tôi khi còn trẻ chạy vận tải, lưng luôn không tốt.

Có một năm mùa đông hồi nhỏ, tuyết rơi rất lớn, ông nửa đêm trở về, ống quần toàn bùn đất, đế giày đều nứt ra. Mẹ tôi vừa m/ắng ông không biết giữ gìn sức khỏe, vừa ngồi xổm ở cửa thay giày cho ông.

Ông lại móc từ trong ng/ực ra một cái túi giấy, đưa cho tôi.

Bên trong là một chiếc khăn quàng cổ màu đỏ.

Ông nói: "Đi ngang qua chợ sỉ thấy, m/ua cho Hứa Vị nhà mình."

Chiếc khăn đó thực ra rất ngứa, màu cũng quê mùa.

Nhưng tôi đã đeo suốt cả mùa đông.

Mẹ tôi trước đây làm thu ngân ở siêu thị, sau này viêm bao gân cổ tay nghiêm trọng, mới đổi sang công việc nhẹ nhàng hơn một chút.

Bà khi còn trẻ cũng thích làm đẹp.

Nhưng sau khi tôi học đại học, bà rất ít khi tự m/ua quần áo cho mình.

Có một lần tôi đi cùng bà dạo trung tâm thương mại, bà đứng trước một chiếc áo khoác dạ rất lâu, cuối cùng nhìn vào cái mác, cười nói: "Thôi bỏ đi, không hợp với tuổi của mẹ."

Sau này tôi mới biết, tiền của chiếc áo khoác đó đã được bà chuyển cho tôi đóng tiền thuê nhà.

Họ nói miệng "chuẩn bị cho con ít của hồi môn, không nhiều đâu".

Nhưng tôi biết, 300 ngàn này đối với họ không phải là "không nhiều".

Là họ không nỡ m/ua quần áo mới, không nỡ đổi xe, không nỡ đi du lịch, từng chút một tích góp lại.

Họ cho tôi, không phải để tôi thể diện ở nhà chồng.

Mà là sợ tôi có ngày chịu ấm ức, trong tay không có tiền, muốn quay lưng đi cũng không được.

Mà người nhà họ Trần, vậy mà đã thay tôi tiêu hết số tiền này.

Tôi từ ngân hàng đi ra, gọi điện cho mẹ.

Điện thoại kết nối, phía bên kia có tiếng xào nấu.

"Hứa Vị, sao thế? Tối về ăn cơm không?"

Tôi đứng ven đường, gió thổi làm mắt hơi đ/au.

"Mẹ, tối con mang ít đồ về, có chuyện muốn nói với mẹ và bố."

Mẹ tôi lập tức nghe ra có điều bất ổn.

"Có phải hôn lễ bên kia có vấn đề gì không?"

Tôi nói: "Vâng."

Bà im lặng hai giây.

"Có nghiêm trọng không?"

Tôi nhìn đèn giao thông phía đối diện nhảy từng giây một.

"Khá nghiêm trọng ạ."

Mẹ tôi không hỏi thêm nữa, chỉ nói:

"Vậy con về đi, mẹ đợi con."

7 giờ tối, tôi về đến nhà.

Bố tôi đã ngồi ở phòng khách, trên bàn trà đặt táo đã c/ắt sẵn và một ly nước ấm.

Mẹ tôi từ trong bếp đi ra, tay lau lau trên tạp dề.

"Ăn cơm trước, hay nói trước?"

Tôi đặt túi tài liệu lên bàn trà.

"Nói trước đi ạ."

Tôi bày bảng dự toán, ảnh chụp màn hình tệp chia sẻ, lịch sử trò chuyện, chi tiết vi phạm hợp đồng tiệc cưới ra, từng cái một.

Phòng khách rất yên tĩnh.

Bố tôi đeo kính lão, xem từng trang một.

Mẹ tôi ban đầu còn đứng, khi thấy dòng "Của hồi môn nhà Hứa 150 ngàn" thì từ từ ngồi xuống.

Khi thấy câu "Sau khi cưới mới đề cập, sẽ ít gặp phản đối hơn", mặt bà trắng bệch.

Bố tôi xem xong trang cuối cùng, tháo kính xuống, đặt lên bàn.

Ông không nói gì cả.

Chỉ đưa tay cầm ly nước, uống một ngụm.

Mẹ tôi lên tiếng trước, giọng hơi run.