Tôi mỉa mai nói: “Chúng ta chia tay gần một tháng rồi, còn anh, chẳng phải cũng đã kết hôn sao?”

Tôi vừa định bưng ly chúc rư/ợu, Trần Dục đã nhanh hơn một bước cầm ly nước ép của tôi đưa tới: “Cô ấy dạ dày không tốt, tôi uống thay.”

“Anh Lộc, chúc mừng đám cưới.”

Lộc Minh bị tiếng “anh Lộc” của anh làm nghẹn họng, lủi thủi quay người bước đi.

Đám bạn cũ bàn bên bắt đầu xì xào, tôi nghe thấy có người nói “bạn trai đứng cạnh Miêu Khanh Khanh khí chất mạnh quá”.

Nhịn không được lén nhéo một cái vào đùi Trần Dục: “Được đấy thiếu tá, diễn xuất khá vào vai.”

Anh cúi đầu bóc tôm cho tôi, khóe miệng cong lên: “Đối phó tình địch, không cần diễn.”

Đang nói, Lâm Uyển mặc váy cưới đến mời rư/ợu.

Tà váy quét qua ghế tôi, “vô tình” làm đổ rư/ợu vang lên chiếc váy trắng của tôi.

“Ái chà xin lỗi Khanh Khanh!” Cô ta giả vờ lấy khăn giấy, “đều tại tớ vụng về quá.”

Tôi còn chưa kịp bùng n/ổ, Trần Dục đã rút khăn ướt ra, nửa quỳ xuống lau tà váy cho tôi.

Anh lau rất chậm, ngón tay chạm vào đầu gối tôi thì khựng lại, nơi đó chính là vết s/ẹo bị ngã rá/ch hồi cấp ba.

Ngẩng lên nhìn, ánh mắt lạnh như đóng băng.

“Cô Lâm, mời rư/ợu thì mời rư/ợu, lê váy cưới chui dưới ghế người khác, sợ mọi người không nhận ra cô nôn nóng muốn lên ngôi sao?”

Xung quanh tiếng hít vào không ngớt, mặt Lâm Uyển đỏ bừng như gan heo: “Anh ăn nói kiểu gì vậy!”

“Tôi trước giờ vẫn nói thẳng.”

Trần Dục đứng dậy, từ trong túi lấy ra một cái túi gấp đưa cho tôi, “Em vào nhà vệ sinh thay nhé? Anh bảo người đưa váy dự phòng tới.”

Tôi lúc này mới phát hiện ra anh vậy mà mang theo cả túi khẩn cấp.

Bên trong không chỉ có váy, còn có kem chống nắng, băng cá nhân, thậm chí cả một thỏi son nhãn hiệu tôi thường dùng.

Vào nhà vệ sinh thay váy, nghe thấy bên ngoài Lâm Uyển cãi nhau với Lộc Minh.

“Anh xem cô ta dắt theo hạng người gì kìa? Cố ý đến phá đám đúng không!”

“Em bớt nói vài câu đi!” Lộc Minh hạ giọng, “người đàn ông đó nhìn là biết không dễ đụng vào…”

Tôi đối diện gương chỉnh lại cổ áo váy mới, đột nhiên thấy vở hài kịch này vừa buồn cười vừa đáng thương.

Ra ngoài đúng lúc đụng phải Lộc Minh định vào nhà vệ sinh nam để bình tĩnh, hắn thấy tôi mắt liền sáng lên.

“Khanh Khanh, chúng ta có thể nói chuyện đàng hoàng không? Anh biết em còn yêu anh, nếu không đã chẳng dẫn một gã đàn ông tới để chọc tức anh.”

“Lộc Minh,” tôi thở dài, “anh nhìn cho rõ đi, anh đã kết hôn rồi, người đứng bên cạnh anh nên là ai.”

Trần Dục không biết từ lúc nào đã đứng sau lưng tôi, tay cầm chiếc áo khoác vest khoác lên vai tôi.

Anh không nhìn Lộc Minh, chỉ cúi đầu hỏi tôi:

“Có lạnh không? Có muốn về trước không?”

Khoảnh khắc này tôi bỗng nhiên hoàn toàn thanh thản, tôi kiễng chân hôn một cái lên má Trần Dục.

Âm thanh không lớn nhưng đủ để Lộc Minh nghe thấy:

“Không lạnh, vở kịch hay đáng xem còn chưa kết thúc mà.”

Mặt Lộc Minh tái nhợt rồi xám xịt, xám xịt rồi tím tái, cuối cùng loạng choạng bỏ đi.

Trần Dục nhìn chỗ bị tôi hôn, vành tai đỏ như sắp rỉ m/áu, đưa tay véo má tôi: “Lớn gan rồi cơ à?”

“Học theo thiếu tá đấy ạ.” Tôi cười khoác tay anh, “đi thôi, không ăn nữa tôm hùm cay tê sẽ bị cư/ớp sạch mất.”

Trên đường về, Trần Dục đột nhiên nói: “Đừng vì kẻ cặn bã đó mà đ/au lòng nữa.”

Tôi sững lại, rồi bật cười: “Qua rồi, chẳng quan trọng nữa.”

“Lần sau gặp lại chuyện như này, không cần nói nhảm với họ.” Anh nghiêm túc nói, “đã có anh đây.”

Tim tôi, lại bắt đầu đ/ập nhanh một cách khó hiểu.

7.

Sau khi tham dự hôn lễ, Trần Dục hôm sau phải về đơn vị, tôi cố ý xin nghỉ đến bến xe trung chuyển tiễn Trần Dục.

Trần Dục đứng bên cửa sổ xe vẫy tay chào tôi “Đợi anh về.”

Bên kia mấy phút sau, trả lời một câu: 【Anh không thể cho em sự bầu bạn mỗi ngày, nhưng có thể cho em sự chung thủy và trách nhiệm một trăm phần trăm】

Mới đầu vào đơn vị, Trần Dục ngày nào cũng chia sẻ với tôi những chuyện thú vị.

Ví dụ như có chiến sĩ trẻ bị kéo đi huấn luyện đến nỗi nhận nhầm phòng ký túc, các chiến sĩ trong ký túc thảo luận nên theo đuổi con gái thế nào. Kết quả sau khi nghe lời bạn cùng phòng, cô gái nói với cậu ta, hay là cậu lên mạng bỏ tiền m/ua cái khóa học tán gái đi, tôi đọc tin nhắn WeChat cậu gửi mỗi ngày mà muốn ch*t. Có lúc là ảnh chụp từ nhà ăn lúc đêm khuya, cho tôi xem cảnh hỗn chiến giành miếng thịt kho tàu cuối cùng của các chiến sĩ.

Mãi đến ngày thứ bảy, khung chat đột nhiên dừng lại ở câu 【Tối nay có nhiệm vụ, ngủ sớm đi em】.

Ban đầu tôi cho rằng đó là do điều lệ bảo mật, cho đến ngày thứ mười lăm, Tô Viên Viên cầm điện thoại lao vào.

Trên màn hình là thông báo đẩy của bản tin địa phương:

“Vùng biên xảy ra lũ quét bất ngờ, các chiến sĩ khẩn cấp c/ứu viện, hai người bị thương nặng.”

Tin tức không nêu tên, nhưng đầu ngón tay tôi run dữ dội trên dòng chữ “hai người bị thương nặng”.

Tôi gọi điện cho anh, tắt máy. Nhắn WeChat, cũng không hề trả lời tôi.

Tô Viên Viên tìm cho tôi số điện thoại công khai của đơn vị, tham mưu trực máy giọng rất khách khí.

“Xin lỗi, trong thời gian thực hiện nhiệm vụ không thể chuyển máy.”

“Vậy Trần Dục đâu? Thiếu tá Trần Dục có trong đội ngũ đó không?” Tôi gào vào ống nghe, nước mắt rơi lộp bộp trên bàn phím.

“Mời cô kiên nhẫn chờ thông báo.”

Chờ đợi.

Tên WeChat của anh chính là chờ đợi, hóa ra hai chữ này nhai lại đắng đến thế.

Chuông điện thoại đột nhiên reo lên, là một số lạ, vùng hiển thị ở thành phố bên cạnh.

Tôi do dự bắt máy, trong ống nghe vọng ra một giọng nữ dịu dàng: “Xin hỏi có phải cô Miêu Khanh Khanh không? Tôi là mẹ của Trần Dục.”

“Cô có tiện qua đây một chuyến không? Tôi và cha của Trần Dục có chuyện muốn nói với cháu.”

Điện thoại của tôi “bộp” một tiếng rơi xuống đất.

8.

Nhà họ Trần nằm trong khu tập thể phố cổ, bức tường phủ kín dây thường xuân.

Mẹ Trần rót cho tôi một cốc trà hoa cúc, trên cốc thủy tinh in dòng chữ đã phai màu “Vì nhân dân phục vụ”.

“Chúng tôi đã rất lâu không liên lạc được với Trần Dục rồi,” bà nhét vào tay tôi một miếng bánh đậu xanh, “cha cháu và cô nghĩ, muốn mời cháu đến ngồi chơi một lát.”

Cha Trần ngồi trên chiếc ghế mây đối diện, mặc bộ quân phục cũ giặt đến phai màu, ngón tay mân mê trên đầu gối.

“Thằng Dục này ương bướng quá, chúng tôi đã luôn muốn nói với cháu, nhưng nó ngăn cản, không cho chúng tôi được nói cho cháu biết.”

Mẹ Trần đột nhiên thở dài, đứng dậy từ trong tủ lấy ra một chiếc hộp sắt: “Con gái, cháu xem cái này đi.”

Trong hộp là một chồng thư tay dày cộp.

“Đây là?” Tôi cầm tờ thư lên, đầu ngón tay run run.