"Cô nghi ngờ là giả?"

"Bà nội tôi là bà già nhặt ve chai, bà không biết chữ."

"Không biết chữ vẫn có thể khẩu thuật công chứng."

"Được. Nhưng bà nội tôi những ngày cuối đời nằm viện. Bà ấy đi công chứng lúc nào?"

Sắc mặt Tô Miễn biến đổi.

"Tôi tra."

Tám giờ tối, Tô Miễn gọi điện.

"Triều Khê, có kết quả rồi."

"Nói đi."

"Ngày công chứng là 12 tháng 10 bốn năm trước."

12 tháng 10 bốn năm trước.

Hôm đó, bà nội tôi đang lọc thận ở viện.

Tôi ở cùng bà cả ngày.

Hôm đó bà chưa từng rời viện.

"Còn gì nữa?"

"Văn phòng công chứng ở phía nam thành phố. Từ bệ/nh viện đến đó, lái xe bốn mươi phút."

"Hồ sơ nằm viện của bà hôm đó đâu?"

"Tôi đã nhờ người đến viện điều tra. Nếu hồ sơ chứng minh bà nội cô không rời viện hôm đó, bản di chúc đó—"

"—chính là giả mạo."

Tôi nói từng chữ rõ ràng.

"Trần Phương làm giả di chúc bà nội tôi."

Tô Miễn ngập ngừng.

"Nếu x/á/c thực, đây không chỉ là vấn đề dân sự."

"Làm giả văn bản công chứng, liên quan đến hình sự."

Tôi hít sâu, ngả lưng vào ghế.

Đây chính là lá bài tẩy của họ.

Một bản di chúc giả.

Một cái bẫy được dàn dựng công phu.

Họ tưởng tôi sẽ sợ hãi, sẽ nhượng bộ, sẽ ngoan ngoãn nộp tiền.

"Tô Miễn."

"Tôi đây."

"Đừng làm kinh động họ. Để họ nộp bản di chúc này lên tòa."

"Ý cô là…"

"Tôi muốn đợi đến ngày xử, trước mặt thẩm phán, trước mặt mọi người."

"Để chính họ tự nộp bằng chứng giả lên."

"Rồi tự tay vạch trần."

Tô Miễn bên kia điện thoại bật cười.

"Cô giống hệt bà nội, bề ngoài hiền hòa nhưng bên trong cứng rắn."

Cúp máy.

Tôi mở tủ lạnh, bên trong trống rỗng.

Lại nấu bát mì.

Ăn được nửa, có tiếng gõ cửa.

Tôi bước lại, nhìn qua lỗ nhòm.

Ngoài cửa đứng người đàn ông cao g/ầy, mặc áo khoác đen.

Giang Tử Thành.

Tôi thở dài, mở cửa.

"Ăn tối chưa?" Anh giơ túi giữ nhiệt.

"Đang ăn."

Anh cúi nhìn bát mì trong tay tôi.

Không nói gì, thẳng bước vào bếp.

Sườn kho tàu, rau xào, canh rong biển trứng.

Anh bày từng món lên bàn.

"Anh không cần lúc nào cũng mang đồ đến."

"Anh tình cờ đi ngang qua."

"Nhà anh ở đông thành, nhà tôi ở tây thành."

"Vậy là anh cố tình đến."

Tôi nhìn dãy thức ăn trên bàn, không nói thêm.

Giang Tử Thành là bạn đại học của tôi.

Anh theo đuổi tôi năm năm, tôi từ chối năm năm.

Không phải anh không tốt.

Là tôi không muốn làm phiền ai.

Anh ngồi đối diện nhìn tôi ăn.

"Chuyện trên mạng anh xem rồi."

Tôi gắp miếng sườn, không đáp.

"Cần anh làm gì không?"

"Không cần."

"Em lúc nào cũng thế."

"Thế nào?"

"Tự mình gánh hết."

Tôi đặt đũa xuống.

"Giang Tử Thành, tôi không phải gánh. Tôi quen rồi."

"Năm tám tuổi tôi ngồi một mình ở ga tàu ba ngày, cũng không ai giúp."

"Sau đó thì sao?"

"Sau đó tôi tự đi về nhà bà nội."

Anh không nói nữa.

Im lặng một lúc, anh đứng dậy thu dọn bát đũa.

"Ngày xử án, anh đi cùng em."

"Không cần."

"Anh không hỏi em có muốn không. Anh nói là anh sẽ đi."

Anh rửa bát, lau bếp, xách túi giữ nhiệt ra cửa.

Trước khi đi nói một câu.

"Ít ăn mì gói thôi."

Cửa đóng lại.

Hôm sau, công ty gặp vấn đề.

Dự án Bến Giang địa ốc, ông Chu không những hoãn lại, còn tìm đối thủ của tôi.

Trợ lý Tiểu Hứa đưa điện thoại cho tôi xem.

"Tổng giám đốc Lâm, Hoành Đạt truyền thông đăng ảnh chụp với Bến Giang địa ốc trên trang cá nhân. Ảnh ông Chu bắt tay tổng giám đốc của họ."

Hoành Đạt truyền thông, đối thủ lâu năm của tôi.

Giám đốc tên Tiền Chí Viễn, chuyên lợi dụng lúc người khác khó khăn.

"Hắn kết thân với ông Chu khi nào vậy?"

"Hai hôm nay thôi. Nghe nói có người gửi chuyện của cô cho vợ ông Chu, bà ấy bảo không muốn hợp tác với công ty có người bất hiếu."

Đường dây này quá trùng hợp.

"Tìm hiểu xem ai chuyển tin cho vợ ông Chu."

Tiểu Hứa đi tra.

Chiều về báo.

"Tổng giám đốc Lâm, vợ ông Chu và vợ Trần Hạo cùng hội viên phòng tập yoga."

Vợ Trần Hạo.

Lại là Trần Hạo.

Cả nhà họ, từ trên xuống dưới, từng người một đang tính toán tôi.

Tôi cười khẽ.

Tốt.

Đã dám động đến thương trường, thì đừng trách tôi không nể tình.

Tôi bấm số.

"Lão Triệu, giúp tôi hẹn một người."

"Ai?"

"Tiền Chí Viễn."

"Cô định làm gì?"

"Mời hắn ăn cơm."

Ba ngày sau, hẹn ở quán ăn tư nhân trung tâm thành phố.

Tiền Chí Viễn đến.

Ngoài bốn mươi, hơi b/éo, cười toe toét, phong thái con buôn.

"Triều Khê này, hiếm khi cô mời. Sao, dự án Bến Giang sốt ruột rồi?"

Tôi rót trà cho hắn.

"Dự án Bến Giêng, anh nhận rồi?"

"Hè, người ta tự tìm đến, tôi cũng khó từ chối."

"Chí Viễn ca, em nói thẳng. Đừng động vào dự án đó."

Hắn đặt chén trà xuống.

"Vì sao?"

"Vì sổ sách Bến Giang địa ốc có vấn đề."

Mặt hắn biến sắc.

"Ông Chu làm Bến Giang địa ốc, bề ngoài là hai dự án khu một khu hai, kỳ thực khu ba đã lấy đất rồi. Nhưng không đủ tiền, dây chuyền vốn sắp đ/ứt."

"Sao cô biết rõ thế?"

"Vì ban đầu đội của em giúp họ kiểm tra hồ sơ."

"Tài liệu này Bến Giang không biết em đã xem."

Tiền Chí Viễn nhìn chằm chằm tôi.

"Thế nên cô mới không sốt ruột?"

"Em không sốt. Nếu anh nhận, cái hố này anh tự nhảy."

Hắn do dự.

"Vậy cho anh xem tài liệu?"

"Được. Nhưng có điều kiện."

"Điều kiện gì?"

"Sau này có ai lấy chuyện riêng của em ra mặc cả hợp tác với anh, anh phải nói cho em biết là ai."

Hắn suy nghĩ, giơ tay ra.

"Thành giao."

Tôi đ/ấm nhẹ vào tay hắn.

Bước ra khỏi quán, nhận được điện thoại.

Số lạ.

"Lâm Triều Khê?"

"Ai đấy?"

"Tôi là Tú Chi. Cháu không nhớ cô rồi à?"

Tú Chi.

Cái tên như mũi kim đ/âm vào góc sâu ký ức.

Vương Tú Chi.

Người bạn duy nhất của bà nội lúc sinh thời.

Ở ngõ bên cạnh nhà tôi, bà lão b/án đậu phụ.

"Bà Tú Chi?"

"Cháu còn nhớ cô." Giọng bên kia già đi nhiều.

"Chuyện trên mạng cô thấy rồi. Bà nội cháu còn sống chắc đ/au lòng lắm."

Tôi im lặng.

"Cháu gái à, có chuyện cô chưa nói với cháu."

"Trước khi bà nội mất một tháng, mẹ cháu đến tìm bà."

Ngón tay tôi siết ch/ặt.

"Đến làm gì?"

"Mẹ cháu dẫn theo một người, mặc vest, hình như là luật sư gì đó."