Tần Việt quay phắt lại: "Hứa Nhu!"

Giọng điệu vội vã đến mức như đang cố bịt chỗ thủng bức tường.

Tôi rút điện thoại, giao diện ghi âm sáng lên.

"Tiếp tục đi."

Hứa Nhu cắn môi, nước mắt lã chã rơi: "Em không biết, em thật không biết gì cả."

Lại quay về câu cửa miệng quen thuộc.

Mẹ chồng xông tới che trước mặt Tần Việt: "Chi, con đừng ép Nhu Nhu. Dù cô ấy có lấy CMND đi nữa, cũng chỉ là cô bé không hiểu chuyện. Con và Việt vừa kết hôn, lẽ nào vì chuyện này mà rạn nứt?"

Tôi hỏi: "Chuyện này là bao nhiêu?"

Bà ngẩn người.

Tôi thay bà tính toán:

"Khoản v/ay 180 triệu, ba mươi năm, mỗi tháng trả 12.866. Cộng lãi suất, hơn 4 tỷ. Tín dụng của tôi, tài khoản của tôi, tiền mừng của tôi."

Tôi nhìn thẳng mẹ chồng.

"Bà gọi đây là 'chuyện này'?"

Mẹ chồng cố chấp: "Nhưng căn nhà đâu phải của Việt."

"Vậy sao?"

Tôi quay sang Tần Việt.

"Anh đưa cô ta đi xem nhà, giúp cô ta v/ay ngân hàng, cùng cô ta lấy CMND của tôi. Anh bảo căn nhà không liên quan đến anh?"

Mồ hôi lấm tấm trên trán Tần Việt.

Anh hạ giọng mềm mỏng: "Nam Chi, anh thừa nhận xử lý không tốt. Anh chỉ muốn giúp Hứa Nhu vượt qua khó khăn tạm thời, cô ấy không đủ điều kiện, ngân hàng cần người trả n/ợ chung đảm bảo. Đợi thu nhập cô ấy ổn định, sẽ gỡ tên em ra ngay."

"Anh định khi nào nói với tôi?"

"Sau đám cưới, tìm thời điểm thích hợp."

"Sau đám cưới tôi sẽ không kiểm tra kỹ?"

Câu này tôi chỉ buông ra để dọa anh.

Nhưng Tần Việt đờ người.

Phản ứng của anh khiến lòng tôi chùng xuống.

Hóa ra còn có thứ dơ bẩn hơn.

Khi bà Bạch sao chép camera cho tôi, Hứa Nhu ngồi khóc thổn thức trên ghế sofa.

Tần Việt bước đến, giọng trầm khàn: "Chi, về nhà nói chuyện."

"Nhà nào?"

Anh ngẩng đầu.

Tôi nói: "Nhà tân hôn, hay tổ ấm mới của Hứa Nhu?"

Mặt anh tái mét.

Tôi không về nhà tân hôn cùng họ.

Tôi đến dưới chung cư, gọi thợ mở khóa, mang toàn bộ đồ đạc đã chuyển đến trước đó ra ngoài. Váy cưới, đồ ngủ, mỹ phẩm, tiền mừng của bố mẹ - tất chất đầy vali.

Tần Việt chặn cửa.

"Em nhất định phải làm đến nước này?"

Tôi kéo khóa vali.

"Từ khoảnh khắc tài khoản của tôi trả n/ợ thay Hứa Nhu, các anh đã làm đến nước này rồi."

Giọng anh khàn đặc: "Nam Chi, chúng ta mới cưới ngày hôm qua."

"Nên hôm nay ngăn chặn tổn thất vẫn kịp."

Ánh mắt anh cuối cùng cũng hoảng lo/ạn: "Em định đi đâu?"

"Về nhà bố mẹ đẻ."

"Họ hàng sẽ hỏi thế nào?"

Tôi nhìn anh lại sờ vào cổ.

"Để họ hỏi anh."

Điện thoại rung lên.

Chu Di nhắn tin: Cậu kiểm tra xem thẻ tiền mừng có thiết lập giao thức khấu trừ tự động và giám sát ngân quỹ không, nhiều khoản trả n/ợ chung sẽ ràng buộc thứ tự bổ sung. Đừng chỉ chăm chăm vào khoản đầu tiên.

Tôi đứng trước thang máy, mở ứng dụng ngân hàng.

Trong danh sách thỏa thuận, bên dưới phần ủy quyền tối qua, thêm một dòng mới.

【Thỏa thuận quy tụ ngân quỹ và khấu trừ tự động】

Trạng thái: Có hiệu lực.

Đối tượng khấu trừ: Tài khoản giám sát khoản v/ay nhà Hứa Nhu.

Tay tôi dừng lại giữa lúc chụp màn hình.

Cửa thang máy từ từ khép lại, trong gương, mặt tôi trắng bệch như lớp phấn chưa tẩy sạch hôm qua.

Hóa ra 12.866 đồng không phải sơ suất.

Mà là nhát d/ao đầu tiên.

Cả tấm thẻ tiền mừng từ lâu đã bị biến thành vòi nước trả n/ợ nhà cho Hứa Nhu.

Chương 4: Tài Khoản Tiền Mừng

Tôi không về nhà.

Kéo vali đi thẳng đến ngân hành mở tài khoản.

Thẻ tiền mừng không thuộc ngân hàng Hứa Nhu v/ay, là thẻ liên danh tôi và Tần Việt mở trước đám cưới, nhưng đứng tên tôi. Tần Việt nói như vậy tiện nhận chuyển khoản từ họ hàng, cũng tiện quản lý tài chính sau cưới.

Giờ nghĩ lại, tiện không phải để quản lý.

Mà để khấu trừ.

Quản lý quầy giao dịch nghe tôi yêu cầu đóng băng tài khoản, thoáng ngẩn người: "Thưa chị, tài khoản của chị hiện có thỏa thuận khấu trừ khoản v/ay, đóng băng sẽ ảnh hưởng trách nhiệm trả n/ợ liên quan."

Tôi trải ra CMND, tin nhắn khấu trừ, ảnh chụp trả n/ợ chung.

"Khoản trả n/ợ này bị tình nghi giả mạo. Đóng băng."

Quản lý xem tài liệu, thái độ lập tức thận trọng: "Chúng tôi có thể tạm ngưng thanh toán trước, nhưng cần chị ký cam kết rủi ro."

"Ký."

Tần Việt đến nơi khi tôi đang ký trang thứ ba.

Anh chặn tờ giấy: "Nam Chi, đừng làm quá."

Tôi nhìn bàn tay anh.

"Một."

Anh rụt tay lại như bị bỏng.

Người trong sảnh ngân hàng ngoái nhìn.

Mẹ chồng theo sau, thở hổ/n h/ển: "Chi, con đóng băng thẻ tiền mừng làm gì? Tiền mừng vốn là tài sản chung vợ chồng, con tự ý đóng băng thì tính sao?"

Tôi đóng nắp bút.

"Tài sản chung vợ chồng không đồng nghĩa với heo đất trả n/ợ nhà cho phù dâu."

Giọng mẹ chồng the thé: "Tiền của Nhu Nhu đâu phải không trả! Việt chỉ muốn giúp bạn. Giờ con làm cả họ hàng biết hết, sau này sống sao nổi?"

"Ai bảo bà Hứa Nhu sẽ trả?"

Mẹ chồng khựng lại.

Tôi nhìn chằm chằm: "Bà biết trước rồi?"

Môi bà r/un r/ẩy, vội phủ nhận: "Tôi biết gì? Tôi không biết gì cả. Tôi chỉ thấy đám cưới mới gặp chuyện không hay."

Tôi cười nhạt.

"Nhà các người thật thống nhất. Một người bảo hôm nay đừng gây chuyện, một người bảo thật không biết, một người bảo đám cưới mới không tốt lành."

Mặt Tần Việt âm trầm: "Nam Chi, đừng lôi mẹ anh vào."

"Vậy bảo bà ấy đừng động vào tiền của tôi."

Quản lý hoàn tất thủ tục tạm ngưng, đưa tôi biên lai.

"Cô Nam, giao dịch rút tiền đã tạm dừng. Trong thời gian này nếu có khấu trừ khoản v/ay sẽ thất bại."

Tôi cất biên lai.

Điện thoại lập tức reo.

Hứa Nhu gọi đến.

Tôi bắt máy, bật loa ngoài.

Cô ta khóc nghẹn ngào: "Chị Chi, ngân hàng bảo không khấu trừ được n/ợ nhà em, sẽ ảnh hưởng tín dụng. Chị tạm dừng đóng băng được không? Em xin chị, em thật không biết họ làm thế nào, nhưng n/ợ quá hạn em xong đời."

Tôi hỏi: "Em nói 'họ' là ai?"

Đầu dây bên kia im bặt.

"Em... em nói ngân hàng và trung gian."

Tần Việt mặt khó đăm đăm, nói nhỏ: "Hứa Nhu, em đừng nói nữa."

Tôi nhìn anh.

Hứa Nhu khóc trong điện thoại: "Tần Việt, anh giúp em nói với chị Chi đi. Căn nhà là tổ ấm duy nhất của em, em không thể mất nó."

Tôi cúp máy.

Ánh mắt Tần Việt ngùn ngụt gi/ận dữ: "Em quá lạnh lùng."

"Tôi chỉ không tiếp tục để hút m/áu nữa thôi."

Ra khỏi ngân hàng, tin nhắn mới liên tục hiện lên.

Nhóm họ hàng đã bùng n/ổ.

Ai đó hỏi: Nghe nói thẻ tiền mừng bị đóng băng rồi?