Lâm Trân Bảo đứng hình.

Mẹ tôi bước lại, liếc nhìn nồi thịt còn sót lại: "Chân giò này hầm chưa đủ nhừ, mai bảo lão Vương hầm thêm nửa tiếng."

Tôi gật đầu: "Vâng ạ."

Mẹ quay lưng bỏ đi.

Đến cửa bếp, bà ngoảnh lại: "Lần sau gọi mẹ cùng."

Cánh cửa đóng lại.

Lâm Trân Bảo nhìn tôi, mặt mũi ngơ ngác.

"Mẹ... mẹ nói gì cơ?"

"Kêu chúng ta ăn cùng." Tôi tiếp tục gặm chân giò.

"Không phải, ý em là... mẹ không gi/ận sao?"

Tôi suy nghĩ: "Mẹ bảo chân giò chưa nhừ."

Lâm Trân Bảo cười đến suýt sặc.

"Nhà chị... à không nhà mình, thật thú vị."

6. Đại Gia Đình Gặp Mặt

Hôm sau bữa tối, bàn ăn thêm một người.

Mẹ ngồi cạnh tôi, trước mặt cũng bát đũa y hệt chúng tôi.

"Nào," bà gắp đồ cho tôi: "Ăn nhiều vào."

Lại gắp cho Lâm D/ao: "Con cũng ăn nhiều vào."

Bố ngồi bên cạnh nhìn, biểu cảm phức tạp.

Ba tháng sau.

Cha mẹ nuôi đến chơi.

Mẹ tôi nhiệt tình tiếp đón, dẫn họ tham quan biệt thự.

Mẹ nuôi nhìn quanh, gật gù: "Tốt, tốt, con cái ở tốt là được."

Bố nuôi lén kéo tôi ra góc hỏi nhỏ: "Con gái, bố mẹ mới... ổn chứ?"

Tôi nghĩ rồi đáp: "Sắp không chịu nổi rồi."

Bố nuôi biến sắc: "Sao? Họ đối xử với con—"

"Không phải." Tôi ngắt lời: "Là bị con ăn sạch ví."

Bố nuôi im bặt.

Rồi ông vỗ vai tôi đầy tâm huyết: "Con gái, giỏi lắm."

Bữa trưa.

Hai nhà quây quần quanh bàn.

Mẹ tôi liên tục gắp đồ cho mẹ nuôi: "Chị ăn nhiều vào, đừng khách sáo."

Mẹ nuôi xã giao: "Đủ rồi đủ rồi, ăn không hết đâu."

Lâm D/ao bên cạnh thì thào: "Ở nhà này không tồn tại ba chữ 'ăn không hết'."

Tôi đ/á nhẹ chân cô ta.

Cô ta im bặt.

Bố nuôi nhìn bàn tiệc thịnh soạn, rồi nhìn tôi, khẽ hỏi: "Con gái, giờ mỗi bữa ăn mấy bát?"

Tôi suy nghĩ: "Tùy hôm. Bình thường thì ba bát."

Bố nuôi gật đầu, vẻ mặt hài lòng: "Có tiến bộ. Hồi ở nhà con ăn tới bốn bát cơ."

Bố đẻ bên cạnh nghe thấy, tay run nhẹ.

Ăn xong, hai nhà uống trà chuyện phiếm.

Mẹ nuôi nắm tay mẹ đẻ, mắt đỏ hoe: "Em gái, đứa bé này nhờ hai vợ chồng em. Nó từ nhỏ chẳng được hưởng phúc gì, chỉ có mỗi sở thích - thích ăn. Mong hai người thông cảm."

Mẹ tôi cũng nghẹn ngào: "Chị nói gì lạ. Nó là con ruột tôi, không thương nó thì thương ai? Hơn nữa ăn được là phúc!"

Mẹ nuôi gật đầu: "Phải phải, ăn được là phúc."

Hai người ôm nhau khóc.

Tôi và Lâm D/ao đứng bên nhìn.

"Chị ơi," Lâm D/ao thì thầm: "Họ khóc cái gì thế?"

"Cảm động chứ sao."

"Em không dám động, sợ chị giành đồ ăn."

Tôi bật cười, định nói: "Họ cảm động vì cuối cùng cũng có người nhận nuôi con thao thiết."

Lâm D/ao sững người rồi cũng phá lên cười.

Hai đứa đùa giỡn, lăn xả vào nhau.

7. Bạn Nhậu

Đêm hôm đó, 2 giờ sáng.

Trong bếp có ba người ngồi xổm.

Mẹ ở giữa, bên trái tôi, bên phải Lâm D/ao.

Mỗi người một bát hoành thánh.

"Mẹ ơi," Lâm D/ao khẽ hỏi: "Hồi trước mẹ cũng hay ăn đêm à?"

Mẹ húp ngụm nước dùng, thong thả đáp: "Hồi trẻ hay đói đêm, cũng từng ngồi xổm thế này."

"Ngồi xổm ở đâu?"

"Nhà bà ngoại." Mẹ nheo mắt như nhớ lại điều gì: "Hồi đó bà ngoại m/ắng mẹ, bảo không ra dáng tiểu thư khuê các."

Lâm D/ao ngạc nhiên: "Rồi sao nữa?"

"Rồi?" Mẹ cười: "Rồi bà ngoại cũng gia nhập cùng mẹ."

Hai đứa tôi im lặng.

Hóa ra là di truyền.

Ăn xong bát hoành thánh, mẹ đứng dậy vươn vai: "Thôi, ngủ sớm đi, mai bảo lão Vương làm há cảo."

Bà đi được hai bước, ngoảnh lại: "À mà hai đứa, giờ qu/an h/ệ thế nào rồi?"

Hai đứa nhìn nhau.

"Em ấy là..."

"Bạn nhậu." Cả hai đồng thanh.

Mẹ cười, phẩy tay bỏ đi.

Trong bếp chỉ còn hai đứa.

Lâm D/ao ngồi xổm, lặng im hồi lâu rồi nói: "Chị biết không, đáng lẽ bọn mình phải là kẻ th/ù."

Tôi nhai nốt viên hoành thánh cuối: "Bạn bè gì chả được, miễn không ch*t đói."

Cô ta sững người rồi bật cười.

Giơ tay cư/ớp viên hoành thánh cuối trong bát tôi.

"Làm gì thế?" Tôi cảnh giác nhìn cô ta.

"Bạn bè mà."

Cô ta nhồm nhoàm nhai, nói không rõ lời: "Chia nhau một nửa, cũng lấy nhau một nửa."

Tôi nhìn bát không, im lặng ba giây.

Rồi tuyên bố: "Ngày mai phần bánh bao nhân nước của em, chị cũng lấy một nửa."

Mặt cô ta biến sắc: "Không được!"

"Bạn bè mà."

Cô ta trợn mắt nhìn tôi.

Tôi nháy mắt: "Sống ch*t mặc bạn, đói no mặc chị."

Cô ta chun mũi "Hừm" một tiếng kiêu ngạo.

"Được thôi." Cô ta nói: "Mỗi đứa một nửa."

Về sau, tôi nghe bố kể đêm đó ông thấy ba mẹ con ngồi xổm trong bếp, đứng trên cầu thang nhìn rất lâu.

Ông nói lẽ ra định xuống, nhưng nghĩ lại thôi.

"Sao thế?" Tôi hỏi.

Ông đáp: "Ba đứa ngồi xổm thành hàng, nhìn rất hài hòa. Bố không nỡ quấy rầy."

Tôi nghĩ rồi thấy ông nói đúng.

Đúng là hài hòa thật.

Mẹ, tôi, Lâm Trân Bảo.

Ba kẻ ăn đêm trong bếp.

Ba người bạn nhậu không ch*t đói.

Về sau có người hỏi Lâm D/ao: "Cô không phải con nuôi sao? Sao lại thân với con gái ruột thế?"

Lâm D/ao bĩu môi: "Cậu biết gì? Bọn tôi từng vì nhau mà liều mạng giữa đêm khuya."

Đối phương lắc đầu không hiểu.

Lâm D/ao nói tiếp: "Một mình chị ấy có thể ăn sạch nửa cái bếp."

Câu nói chưa đủ, phải thêm cả cô ta nữa, hai người hợp lực ăn sạch cả cái bếp.

Lâm D/ao lại nói: "Nhưng cậu biết điều đ/áng s/ợ nhất là gì không?"

Đối phương hỏi: "Là gì?"

Lâm D/ao đáp: "Là khi nhìn chị ấy ăn, tự nhiên mình cũng muốn ăn theo."

…

Lâm D/ao vỗ vai người kia: "Nên đừng hỏi tại sao, đến nhà tôi nếm thử bánh bao nhân nước thì hiểu."

Về sau, tôi cũng hỏi Lâm D/ao một câu.

"Mấy cuốn sách và mẩu giấy ghi chú hồi trước em còn giữ không?"

Cô ta sững người, mặt hơi ửng hồng: "Giữ làm gì?"

"Cho chị xem."

"Chị xem làm gì?"

Tôi suy nghĩ: "Học cách đối phó với con nuôi giả mạo."

Cô ta trừng mắt nhìn tôi.

Tôi nhìn lại.

Rồi cô ta bật cười: "Chị không học nổi đâu."

"Tại sao?"

"Vì mấy cuốn sách đó không dạy cách đối phó khi con gái ruột là thao thiết."

Tôi hỏi tiếp: "Vậy mấy cuốn sách em xem còn tác dụng gì?"

Cô ta nghĩ rồi nghiêm túc đáp: "Có thể dùng để lót nồi."