"Ngươi đâu có ng/u."

04

Vượt qua bức tường viện mỏng manh, có thể nhìn rõ mồn một ba gian nhà ọp ẹp của ta.

Cổng viện mở toang, cửa phòng cũng rộng mở.

Ta bước vào sân, nhìn quanh, trong sân không có m/áu.

Vào chính gian, điếu hút của cha ta biến mất, rương đựng quần áo trống không, hũ tiền dưới giường cũng rỗng tuếch.

"Chưa ch*t, chạy trốn rồi."

Ta tự nói với mình.

Còn chạy đi đâu, ta đã chẳng muốn biết.

Chỉ cần sống sót, chạy đi nơi nào cũng được.

Ta không buồn.

Ta lục trong phòng tất cả áo ấm gói lại, lại tìm một đôi giày bông rá/ch xỏ vào.

Dẫn Ôn Trường Xuân vào bếp, mở nắp hầm chứa, trong đó còn nguyên một sọt khoai lang.

Ta nhóm lửa, rửa sạch khoai bỏ vào nồi luộc, lại từ hũ trên bếp đong ra chừng hai bát bột thô.

Khoai chín, ta bóc vỏ đưa cho Ôn Trường Xuân một củ.

Nàng đưa tay nhận lấy, cắn một miếng.

Ánh mắt lóe lên.

"Ngon không?"

Nàng gật đầu.

Ta lại lấy mấy củ bỏ vào bát đưa cho nàng, số còn lại xếp vào sọt, vừa ăn vừa bóc vỏ lúc còn nóng.

Khoai đã bóc vỏ còn nửa sọt, ta để sọt dưới mái hiên.

Rửa nồi, cho bột thô vào chảo rang, rang đến khi chín hẳn mới múc ra bát để ng/uội.

Ta đun nước nóng, pha một bát bột chín đưa cho Ôn Trường Xuân.

Nàng nhận lấy, uống một ngụm.

"Đại Dã có xa không?"

Ta hỏi nàng.

"Ừ, rất xa."

Rốt cuộc xa đến mức nào nàng không nói.

Ta cũng chẳng cần biết bao xa, bởi con đường xa nhất ta từng đi chỉ là từ đông thành sang tây thành, xa hơn nữa, ta không tưởng tượng nổi.

Chúng tôi ngủ một đêm trên giường ta, hôm sau khoác lên lưng khoai đông cứng, bột thô đã ng/uội.

Ta vác một chiếc nồi nhỏ, ôm ch/ặt con d/ao ngắn, cứ thế theo nàng ra khỏi cổng thành, hướng về phương bắc.

Chúng tôi đi đường quan, dòng người tị nạn trên đường nườm nượp, phần nhiều đều hướng về Bắc Châu.

Tuyết sâu đường khó, nhưng có hai người, tự nhiên chẳng thấy sợ.

Nàng luôn trầm mặc, không việc gần như chẳng mở miệng.

Ta lại là lần đầu xuất viễn, nhìn đâu cũng thấy lạ.

"Sao họ phải chạy trốn? Quê hương cũng gặp tai ương sao?"

Ta hít hà nước mũi.

Thật là mũi hỏng rồi, nước mũi cứ tự chảy không ngừng, ta chỉ có một chiếc khăn tay, lau không xuể, ống tay áo đã cứng đờ vì ta chùi, giờ chỉ còn lại vạt áo.

Mắt ta còn thâm tím, sống mũi sưng húp, áo quần rá/ch rưới, trông còn tệ hơn ăn mày.

"Đều là dân chạy từ Trung Châu ra, Trung Châu nhiều nơi năm nay hạn hán, đồng ruộng mất trắng, lương c/ứu trợ triều đình mãi không phát, đã ch*t rất nhiều người."

"Vậy họ chạy về Bắc Châu sao?"

"Ừ!"

"Tại sao?"

"Tri châu Bắc Châu Thường Kính chống lại áp lực triều đình, mở kho phát lương."

05

"Triều đình sao lại gây áp lực cho ông ấy? Mở kho phát lương chẳng phải là nên làm?"

Nàng liếc nhìn ta, có lẽ vì nước mũi ta quá chướng mắt, nàng không chịu nổi, lấy từ ng/ực ra chiếc khăn tay trắng ném cho ta.

"Dùng xong giặt sạch trả ta."

Khăn tay là lụa mỏng mềm mại, lại còn thoảng mùi hương nhẹ.

Ta đâu nỡ dùng khăn như thế để hỉ mũi?

Ta giấu khăn vào ng/ực, làm như không nghe thấy lời nàng đòi trả.

Ta bước ra vệ đường, tìm chỗ vắng người, quay lưng vào gió dùng tay bóp mũi, hỉ mũi vào trong gió.

Lại dùng vạt áo chùi tay.

Ôn Trường Xuân nhíu mày nhìn ta, lắc đầu.

"Ngươi chưa trả lời câu hỏi của ta."

"Bắc Châu đồng ruộng phì nhiêu ngàn dặm, sản lượng lương không những đảm nhiệm một nửa quân lương Đại Dã, mỗi năm còn phải cung cấp cho Yên Đô. Thường đại nhân trước hết chuẩn bị quân lương, số còn lại phát cho dân chúng gặp nạn, cung cấp cho Yên Đô năm nay đành phải c/ắt..."

Thế là ta hiểu, Thường đại nhân phát lương c/ứu trợ, giá lương Yên Đô sẽ tăng, dân Yên Đô không chịu.

"Hoàng đế không quản việc này sao?"

"Hậu đường là tiểu nhi họ Trương, thái hậu buông rèm, hoạn quan lộng quyền, đều là giặc cư/ớp nước, Đại Ôn đâu còn hoàng đế."

Nàng nhìn ta, đôi mắt đa tình sâu thẳm như giếng cổ.

Ta làm sao hiểu nổi?

"Ôn Trường Xuân, ngươi giỏi quá, cái gì cũng biết."

Những điều nàng biết ta đều không hay.

Nàng giỏi hơn ta nhiều lắm.

Chính người giỏi giang như thế, sau năm ngày hành trình, đột nhiên ngã bệ/nh.

Khoai đông ta mang theo đã hết sạch, bột thô chín cũng chỉ còn một nắm.

Chúng tôi lẫn vào dòng người tị nạn, mỗi lần đến một thành trì, đều bị chặn cổng thành không cho vào.

Hôm nay chúng tôi đến một tòa thành, ta nheo mắt nhìn mãi chẳng nhận ra chữ gì.

Cổng thành đóng ch/ặt, quân thủ bị trên tường thành hung dữ nhìn chằm chằm đám người bên ngoài.

Trời sắp tối, vào thành là không thể.

"Trên cổng thành viết chữ gì?"

Ta hỏi Ôn Trường Xuân.

Mãi không thấy trả lời.

Ta quay lại nhìn nàng, nàng tay che mắt, lảo đảo sắp ngã.

Ta đỡ lấy nàng, mới gi/ật mình phát hiện tay nàng nóng như lửa.

Sờ trán nàng, quả nhiên đang sốt.

Nàng nhịn không nói, ta cũng không phát hiện ra.

Mẹ ta cũng vì sốt cao mà ch*t.

Trong lòng ta sợ hãi, vẻ mặt lộ rõ.

"Không sao, đừng sợ."

Mắt nàng đỏ ngầu, khuôn mặt đen nhẻm không lộ chút biểu cảm.

"Đi."

Ta khom lưng muốn cõng nàng, nàng giãy giụa không cho.

Nhưng nàng đang bệ/nh, sức lực vốn đã không bằng ta.

Ta cõng nàng trên lưng, dẫm trên tuyết bước sâu bước nông quay lại con đường cũ.

Lúc đi qua, ta từng trông thấy thôn xóm phía xa.

Ôn Trường Xuân gục trên lưng ta, hơi thở nóng hổi phả vào cổ.

Ánh mặt trời lạnh lẽo cuối cùng cũng khuất sau núi tây, trời tối sầm, nhưng ta không sợ.

Chỉ cần người trên lưng ta còn sống, ta không sợ.

"Ngươi đừng ngủ, nói chuyện với ta."

Ta nhấc người nàng lên.

"Ừ."

Nàng thở ra gần như không thành tiếng.

Trước mắt là một vùng tối đặc như mực, ta chỉ chăm chăm nhìn dưới chân.

Đường không ở phương xa, mà ở ngay dưới chân, nên phải không ngừng bước, mới luôn có lối đi.