Một tháng sau, tin tức truyền về.

Hòa nghị thành công.

Địch quốc rút quân, biên cảnh yên bình.

Cả nước vui mừng.

Chỉ có ta, vẫn đợi.

Đợi nàng trở về.

Hai tháng sau, nàng trở lại.

G/ầy trơ xươ/ng, trên mặt lằn một vết s/ẹo mới.

Nhưng nàng đứng trước mặt ta, mỉm cười.

"Ta về rồi."

Ta nhìn nàng.

"Ừ."

Nàng đợi một lát.

"Chỉ... ừ thôi sao?"

Ta đáp: "Không thì sao?"

Nàng cười, cười đến rơi lệ.

"Ngươi nói chuyện thật khó nghe."

Ta đứng dậy, bước tới trước mặt nàng.

"Sống sót trở về là tốt rồi."

Nàng nhìn ta, nước mắt lã chã.

"Lục Tri D/ao, ta nhớ ngươi."

Ta không nói gì.

Chỉ đưa tay kéo nàng vào lòng.

Mùa đông năm ấy, nàng dưỡng thương trong cung.

Ta ngày ngày tới thăm.

Khi thì mang tấu chương đến phê, khi thì mang điểm tâm đến, có khi không mang gì, chỉ ngồi bên nói chuyện.

Nàng kể ta nghe chuyện trong doanh địch.

Kể cách cùng bọn họ đàm phán, cách mặc cả, cách kéo lại một cuộc thương nghị sắp đổ vỡ.

Cuối cùng, nàng thường nói: "Nhờ những điều ngươi dạy."

Ta đáp: "Ta chẳng dạy gì cả."

Nàng nói: "Có chứ. Ngươi dạy ta cách nhìn người, cách nghe người nói, cách khiến người khác muốn nghe lời ta."

Ta nhìn nàng.

Nàng dựa vào đầu giường, sắc mặt vẫn tái nhợt, nhưng đôi mắt rực sáng.

"Xưa ta luôn nghĩ mình biết nhiều, hơn người khác. Giờ mới biết, biết nhiều ít không quan trọng, quan trọng là cách vận dụng."

Ta hỏi: "Ngươi đã hiểu ra rồi?"

Nàng gật đầu.

"Đã hiểu."

Đêm trừ tịch năm ấy, nàng cuối cùng khỏe lại.

Chúng ta cùng nhau thủ tuế.

Ngoài trời b/ắn pháo hoa, trong phòng lò sưởi ấm áp, bàn tiệc bày đầy rư/ợu ngon thức lạ.

Nàng uống vài chén, mặt ửng hồng.

"Lục Tri D/ao," nàng nói, "ta nói cho ngươi biết chuyện này."

Ta nhìn nàng.

Nàng nói: "Có lẽ... ta không về được nữa rồi."

Ta im lặng.

Nàng tiếp tục: "Trước đây ta luôn nghĩ, biết đâu một ngày có thể trở về. Giờ không nghĩ nữa."

"Vì sao?"

Nàng suy nghĩ giây lát.

"Vì nơi này, có người ta muốn ở lại."

Nàng nhìn ta, đôi mắt lấp lánh.

"Ta muốn mãi ở bên ngươi."

Đêm hôm ấy, chúng ta uống rất nhiều.

Đến khi nàng gục trên bàn, miệng lẩm bẩm điều gì.

Ta cúi xuống nghe.

Nàng nói: "Lục Tri D/ao... ngươi là... bằng hữu tốt nhất của ta..."

Ta gi/ật mình.

Rồi mỉm cười.

"Ngươi cũng vậy."

Nàng không nghe thấy.

Nàng đã ngủ say.

Năm thứ năm, biên cương lại khởi chiến.

Lần này không phải ngoại địch, mà là nội lo/ạn.

Mấy phiên vương liên thủ tạo phản, ba mươi vạn đại quân áp sát kinh thành.

Triều đình chấn động, nhân tâm hoang mang.

Kẻ khuyên ta chạy, người khuyên ta hòa, có kẻ khuyên ta hàng.

Ta không nói gì.

Đêm hôm ấy, nàng tới tìm ta.

"Ngươi tính sao?"

Ta đáp: "Đánh."

Nàng nói: "Tốt."

Hôm sau, nàng khoác giáp trụ, đứng trước mặt ta.

"Ta đi cùng ngươi."

Ta hỏi: "Ngươi đi làm gì?"

Nàng đáp: "Ngươi đi đâu, ta đi đó."

Ta nhìn nàng.

Nàng cũng nhìn ta.

Hôm ấy, ta dẫn năm nghìn thân binh rời kinh thành.

Nàng đi bên cạnh, bộ giáp không vừa người, cưỡi con ngựa thấp bé.

Dọc đường, nàng nói không ngừng.

Chỉ đóa hoa này đẹp, đám mây kia giống hình th/ù gì, con phía trước đã qua chưa.

Ta biết nàng đang sợ.

Nhưng không nói ra.

Trận chiến hôm ấy, nàng luôn bên cạnh ta.

Tên bay vèo qua tai, tiếng hò reo vang trời.

Mặt nàng tái đi, nhưng không lùi bước.

Khi trận chiến á/c liệt nhất, mũi tên lao về phía ta.

Nàng xông tới đẩy ta sang bên.

Mũi tên sượt qua mặt nàng, để lại vệt m/áu.

Ta nhìn nàng.

Nàng nhìn ta, mặt mày tái mét, nhưng vẫn cười.

"Không sao," nàng nói, "chẳng trúng đâu."

Hôm ấy chúng ta thắng trận.

Trên đường về, nàng dựa vào vai ta thiếp đi.

Ta nhìn gương mặt nàng, vết thương mới vẫn rỉ m/áu.

Ta đưa tay lau nhẹ.

Nàng không tỉnh giấc.

Năm thứ sáu, thiên hạ thái bình.

Phiên vương kẻ ch*t, người hàng, kẻ bị bắt.

Biên cương yên ổn, địch quốc đổi vua mới, chủ động cầu hòa.

Bách tính bắt đầu cày cấy, buôn b/án, sinh nhai.

Triều đình cũng yên ắng, không còn kẻ gây sự, không người dâng tấu, chẳng ai chỉ tay m/ắng ta.

Ngày tháng như chậm lại.

Hôm ấy, nàng đột nhiên hỏi: "Lục Tri D/ao, ngươi còn nhớ lời xưa không?"

Ta hỏi: "Lời nào?"

Nàng nói: "Ngươi từng nói muốn thiên hạ này tốt đẹp hơn."

Ta nhìn nàng.

Nàng hỏi: "Giờ thiên hạ đã tốt hơn chưa?"

Ta suy nghĩ.

"Tốt hơn rồi."

Nàng cười.

"Vậy là tốt."

Mùa thu năm ấy, nàng dẫn ta xem một vật.

Trên bãi đất hoang ngoại thành, dựng một tấm bia.

Trên bia khắc dày đặc chữ.

Ta bước tới gần.

Đó là tên tuổi những tướng sĩ đã hy sinh những năm qua.

Từng cái tên, ngay ngắn chỉnh tề.

"Ta sai người khắc," nàng nói, "họ vì Đại Chu mà ch*t, nên được ghi nhớ."

Ta nhìn những cái tên.

Rất nhiều, rất nhiều.

Nàng đứng bên, lặng thinh.

Gió thổi qua, phất phơ vạt áo.

Ta chợt nhớ sáu năm trước, lần đầu nàng đứng trước mặt ta.

Khi ấy nàng ưỡn thẳng lưng, ngẩng cao cằm, ánh mắt đầy kh/inh miệt.

Giờ nàng đứng bên ta, lặng lẽ như cây cổ thụ.

"Đồng Nhiễm Nhiễm."

"Ừ?"

"Tạ ơn nàng."

Nàng sửng sốt.

"Tạ ơn vì điều gì?"

Ta nói: "Tạ ơn nàng đã ở lại."

Nàng nhìn ta, mắt dần đỏ hoe.

Nhưng nàng mỉm cười.

"Không có chi."

Năm thứ bảy, nàng lâm bệ/nh.

Lần này nặng hơn trước.

Ngự y ra vào không ngớt, th/uốc thang uống hết bát này đến bát khác, người lại ngày một g/ầy mòn.

Ta ngày đêm hầu hạ.

Khi tỉnh táo, nàng thường trò chuyện cùng ta.

Kể chuyện những năm qua, chuyện những đứa trẻ nàng dạy dỗ, những vật phẩm nàng chế tạo.

Đang kể, nàng đột nhiên dừng lại.

"Lục Tri D/ao."

"Ừ?"

"Nếu ta ch*t, ngươi có buồn không?"

Ta nhìn nàng.

Lần này, ta không im lặng.

"Có."

Nàng gi/ật mình, rồi cười.

"Vậy là tốt."

Đêm hôm ấy, tinh thần nàng bỗng khá lên.

Ngồi dậy ăn chút đồ, bảo ta mở cửa sổ ngắm trăng.

Trăng tròn vành vạnh.

Nàng ngắm trăng rất lâu.

Rồi quay sang nhìn ta.

"Lục Tri D/ao, ta nói cho ngươi biết một bí mật."

Ta nhìn nàng.

Nàng nói: "Thật ra, ta không tới để dạy ngươi."

Ta im lặng.

Nàng tiếp tục: "Lúc mới đến, ta định lợi dụng ngươi. Ta nghĩ ngươi là con sâu trong lồng son, không hiểu gì thế sự."