Đêm trước đám cưới, paparazzi chộp được cảnh Phó Văn Kinh hẹn hò với thực tập sinh của công ty. Hứa Chiêu Chiêu tức gi/ận m/ua vé máy bay đi du lịch giải tỏa tâm trạng, nào ngờ lại xuyên thẳng đến năm năm sau!

Ngay cả số điện thoại của bố mẹ cũng thành số không tồn tại, giao diện thông báo tài khoản này đã bị khóa do t/ử vo/ng hiện lên trên máy tính khiến cô suýt ngất xỉu. Nước mắt Hứa Chiêu Chiêu rơi lã chã trên màn hình điện thoại, vô tình kích hoạt hình nền - chính là tấm ảnh cưới nền đỏ của cô và Phó Văn Kinh.

Hứa Chiêu Chiêu lúc này mới hoàn h/ồn, vội mở khóa điện thoại gọi ngay cho Phó Văn Kinh. Cô nín thở đếm từng tiếng "tút tút" vang lên trong ống nghe.

Ngay giây phút sau, giọng nói quen thuộc vang lên: "Alo?"

Trái tim treo ngược của Hứa Chiêu Chiêu chạm đất, nỗi tủi thân và bối rối bỗng trào dâng: "Anh ơi, có chuyện kỳ lạ lắm... Em sợ quá, anh đến đón em được không?"

Phó Văn Kinh im lặng giây lát, rồi bình thản đáp: "Được."

...

Mãi đến khi bước vào văn phòng quen thuộc, Hứa Chiêu Chiêu mới cảm nhận được thực tại. Cô lao vào lòng Phó Văn Kinh, khóc nấc lên từng hồi.

Không biết bao lâu sau, Phó Văn Kinh nhíu mày đẩy cô ra: "Ý em là em vừa xuyên không?"

Hứa Chiêu Chiêu gật đầu lia lịa, nhưng Phó Văn Kinh lại bật cười: "Em đúng là dám bịa đủ thứ chuyện. Năm năm trước em chọn bỏ trốn khỏi hôn lễ, năm năm sau lại nghĩ ra cái cớ vô lý như vậy."

"Anh không tin em?" Dù vài ngày trước họ còn cùng nhau chụp ảnh cưới, nhưng giờ phút này, Hứa Chiêu Chiêu cảm thấy người đàn ông trước mặt thật xa lạ.

"Lấy gì để anh tin?"

"Năm năm trước, em bỏ đi rồi c/ắt đ/ứt liên lạc. Hôn ước của chúng ta trở thành trò cười, còn bố mẹ em vì quá lo lắng tìm em mà lái xe liều mạng, dẫn đến t/ai n/ạn qu/a đ/ời cả hai."

Hứa Chiêu Chiêu đ/au đớn nhắm mắt, cố gắng ghìm nén cơ thể r/un r/ẩy. Mãi sau, cô mới thốt lên được: "Thế còn anh? Trong năm năm qua, anh có từng tìm em không?"

Ánh mắt Phó Văn Kinh lạnh lùng, không đáp.

Đúng lúc này, một giọng nói dịu dàng vang lên sau cánh cửa: "Anh ơi, em mang trà chiều đến cho anh rồi đây..."

Cơ thể Hứa Chiêu Chiêu đông cứng, m/áu như ngừng chảy. Cô không dám quay đầu, nhưng cảm nhận rõ người kia đang tiến lại gần.

Phó Văn Kinh đưa tay ôm lấy vai người đến, giọng bỗng dịu lại: "Như em thấy đấy, anh đã kết hôn rồi. Đây là vợ anh, Khương Thụ Ý."

Hiện lên trong tầm mắt Hứa Chiêu Chiêu chính là cô thực tập sinh trong bức ảnh năm năm trước - người từng hẹn hò đêm khuya với Phó Văn Kinh.

Khương Thụ Ý vấn tóc lỏng, nở nụ cười đoan trang: "Chào chị."

Hứa Chiêu Chiêu chỉ thấy trời đất quay cuồ/ng. Chỉ một đêm, cô không chỉ mất đi cha mẹ mà còn đ/á/nh mất cả người yêu.

Cô loạng choạng quay người, bước chân như mây như gió hướng ra cửa.

"Hứa Chiêu Chiêu."

Giọng Phó Văn Kinh vẫn bình thản: "Hiện tại em cũng không có nơi nào để đi."

"Xem tình cũ, em cứ tạm về nhà chúng tôi ở đã, chuyện sau tính tiếp."

Khương Thụ Ý tiến lên nắm tay Hứa Chiêu Chiêu, nhẹ nhàng nói: "Đúng vậy, dù không biết chuyện gì xảy ra nhưng trông chị rất buồn, chắc hẳn có khó khăn gì. Chi bằng về nhà chúng em trước đi."

Hứa Chiêu Chiêu cảm thấy tim như bị d/ao đ/âm, đ/au nhói âm ỉ. Ngày trước Phó Văn Kinh nói đưa cô về nhà, đó là tổ ấm chỉ thuộc về hai người họ. Nhưng giờ đây, ngôi nhà trong miệng anh là nơi chung sống với người phụ nữ khác.

Hứa Chiêu Chiêu bị đưa xuống bãi đỗ xe ngầm. Phó Văn Kinh thuần thục mở cửa ghế phụ, Hứa Chiêu Chiêu theo thói quen bước lên ngồi. Phó Văn Kinh hơi nhíu mày nhưng không nói gì, chỉ ân cần đỡ Khương Thụ Ý vào hàng ghế sau.

Hứa Chiêu Chiêu siết ch/ặt tay, nhận ra sự thất lễ của mình mà vô cùng x/ấu hổ. Dù trước kia ghế phụ chỉ dành riêng cho cô, nhưng giờ đây Khương Thụ Ý mới là vợ anh.

Xe khởi động, những bản nhạc jazz và tiếng trống cô yêu thích đã được thay bằng giao hưởng nhẹ nhàng. Chiếc xe chạy theo lộ trình trong ký ức cô, cuối cùng dừng trước biệt thự quen thuộc.

Nơi này vốn định làm phòng cưới cho cô và Phó Văn Kinh. Từ nội thất đến sân vườn, mỗi phân đều do anh tự tay thiết kế theo sở thích của cô. Nhưng giờ đây, tất cả đã biến thành thứ gì đó hoàn toàn xa lạ.

Hứa Chiêu Chiêu được sắp xếp ở phòng khách tầng một. Chưa kịp ngồi xuống, mấy người giúp việc đã xông vào.

"Cô Hứa phải không? Phu nhân đang mang th/ai, chúng tôi cần kiểm tra xem cô có mang vật nguy hiểm gì vào không."

Hai chữ "mang th/ai" như mũi kim đ/âm thẳng vào thái dương Hứa Chiêu Chiêu, khiến cô choáng váng. Họ đã có con với nhau rồi sao? Còn cô, cô dâu năm năm trước, giờ đây lại như kẻ xâm nhập, thừa thãi vô cùng.

Người giúp việc thấy cô không phản ứng, liền thẳng tay với lấy túi xách: "Cô Hứa, xin lỗi đa."

Móng tay cắm sâu vào lòng bàn tay, nỗi đ/au khiến Hứa Chiêu Chiêu tỉnh táo phần nào. Ngày trước cô là bà chủ nơi này, giờ lại bị xem như kẻ nguy hiểm có thể hại phu nhân, bị lục túi giữa thanh thiên bạch nhật.

Cô ngẩng mặt nhìn người giúp việc, giọng lạnh băng: "Đây là ý của Phó Văn Kinh?"

Một người gật đầu: "Đúng vậy, tiên sinh dặn phải đảm bảo an toàn cho phu nhân."

"Đã là ý anh ấy thì để chính tay anh ấy đến khám!"

Lời vừa thốt ra, mấy người giúp việc liền mất hết khí thế, nhìn nhau vài giây rồi rút lui.

Phòng cuối cùng chỉ còn lại một mình cô, cảm giác bị bỏ rơi lại ập đến. Hứa Chiêu Chiêu trượt người dựa vào cửa, ôm ch/ặt đầu gối khóc đến nghẹn lời.

Trong làn nước mắt mờ nhòa, cô thấy chiếc túi xách rơi dưới đất hé mở, lộ ra góc vé máy bay. Cô ngừng khóc, với tay lấy ra, khi đọc được thông tin trên vé thì tim đ/ập lo/ạn nhịp - ô ngày tháng ghi rõ: "Bảy ngày sau, trở về ngày 30 tháng 9 năm 2020".

2.

Trái tim Hứa Chiêu Chiêu đ/ập thình thịch trong lồng ng/ực. Chỉ cần bảy ngày nữa thôi, cô sẽ trở về năm 2020, mọi thứ đều có thể trở lại như ban đầu.

Cô vội đứng dậy, nhét vội tấm vé dưới gối. Đêm buông xuống, Hứa Chiêu Chiêu thao thức không yên. Nhắm mắt lại là hình ảnh Phó Văn Kinh ôm Khương Thụ Ý ngủ ngon lành hiện lên.