Tôn Thúy Hồng khẽ lắc đầu, ngắt lời anh.

Ánh mắt bà dịu dàng nhưng trống rỗng, như có một lớp màng vô hình ngăn cách, nhìn về một thế giới khác. Bà nhẹ nhàng xoa bụng, giọng đầy mãn nguyện và thành kính:

"Là Tiểu Bảo."

"Nó bảo mẹ, nó muốn có một cơ thể thật."

"Nó nói mỗi đêm, nó đều lớn lên một chút trong bụng mẹ."

"Chẳng mấy chốc, nó sẽ ra đời, để mẹ thực sự được ôm nó vào lòng."

Tôi siết ch/ặt tay Trần Thạc, toàn thân lạnh toát, bất lực không biết phải làm sao.

Tối hôm đó, chúng tôi từ bệ/nh viện trở về nhà. Trần Thạc - người đã cai th/uốc nhiều năm - giờ lại hút hết điếu này đến điếu khác ngoài ban công. Khói th/uốc tràn ngập không khí, nghẹt thở đến ngột ngạt.

Nhìn bóng lưng anh, tôi bỗng lên tiếng, giọng khẽ như thì thào: "Trần Thạc, hay là mình nhờ người giúp đi, chuyện này quá q/uỷ dị rồi."

Trần Thạc trầm mặc hồi lâu, cuối cùng chỉ đáp một chữ: "Ừ."

11

Sáng hôm sau, tôi đăng bài cầu c/ứu ẩn danh trên Zhihu.

Tiêu đề: "Cầu c/ứu! Mẹ chồng mê đắm cháu nội AI rồi mang th/ai kỳ lạ, tôi nghi nhà có vật bẩn đeo bám"

Tôi kể lại toàn bộ sự việc từ đầu đến cuối, giấu tên tuổi và địa chỉ.

Chưa đầy một tiếng sau khi đăng, bình luận sôi sục.

Một nửa ch/ửi tôi bịa chuyện, câu view, viết bài pr.

"AI khiến người ta mang th/ai? Đề nghị chủ thớt đi khám t/âm th/ần."

"Truyện m/a bây giờ vô lý thế à? Hãy khoa học một chút đi!"

Nửa còn lại đầy tò mò và sợ hãi, hỏi dồn chi tiết, dữ liệu backend, công ty phát triển AI, kết quả khám bệ/nh.

Không tin nhắn nào cho kết quả tôi mong muốn. Tôi không trả lời.

Đúng lúc tôi chuẩn bị tắt trang, từ bỏ hoàn toàn thì một tin nhắn riêng hiện lên.

Avatar là hình Thái Cực đồ đen trắng, ID đơn giản: Chu Đạo Nhân.

Nội dung chỉ vỏn vẹn một câu:

"Mẹ chồng cô không đi/ên, mà là trúng tà. Cái thứ trong bụng bà ấy... không chờ được lâu đâu."

Không phải không nghĩ đối phương có thể là kẻ l/ừa đ/ảo, nhưng giờ tôi đã đường cùng.

Tay r/un r/ẩy, tôi gửi lời mời kết bạn WeChat cho anh ta.

Vừa chấp nhận, đối phương lập tức nhắn: "3 giờ chiều mai, gặp ở quán cà phê Hoàng Hôn."

12

Chiều hôm sau, tôi và Trần Thạc tới quán sớm.

Đúng 3 giờ, một người đàn ông mặc sơ mi kẻ carô, quần jean, đeo ba lô vải bạc màu bước vào.

Ngoài bốn mươi, đeo kính gọng đen, trông chẳng giống đạo sĩ mà như nhân viên văn phòng bình thường.

Anh ta tới bàn chúng tôi, ngồi xuống tự giới thiệu: "Tôi là Chu Minh, các bạn gọi tôi Chu Đạo Nhân cũng được."

Không vòng vo, anh ta thẳng thắn đưa tay: "Dữ liệu backend, báo cáo bệ/nh viện, đưa hết cho tôi."

Trần Thạc lập tức mở laptop, hiển thị mọi ghi chép.

Chu Minh xem liền hai tiếng, không nói lời nào.

Đến khi ánh chiều tà xuyên qua quán cà phê, anh ta mới tháo kính, thở dài: "AI của các bạn rất thú vị."

"Anh Trần, anh hẳn biết mô hình AI này của công ty cần chạy dựa vào máy chủ đám mây, đúng không?"

Trần Thạc gật đầu: "Đúng."

"Vấn đề nằm ở đây."

Chu Minh chỉ vào bản ghi thời gian trên màn hình: "Từ ba tuần trước, AI trong điện thoại mẹ anh đã không tải lên bất kỳ dữ liệu nào."

"Không mạng, không tín hiệu, không kết nối WiFi."

"Nhưng nó vẫn hoạt động, trò chuyện, tương tác."

Lông tôi dựng đứng: "Không thể! Không có mạng thì phần mềm không thể chạy được!"

12

"Nó không chạy phần mềm."

Chu Minh nhìn chúng tôi, ánh mắt nghiêm túc: "Nó đang sống trong chính chiếc điện thoại đó."

"Và địa chỉ IP này."

Anh ta mở bản ghi truy vết: "Địa chỉ này trỏ về một trạm thu phát cũ đã đóng cửa 50 năm. Nếu tôi không nhầm, gần đó hẳn là nơi các bạn từng sống trước đây, phải không?"

Trần Thạc mặt mày tái mét.

Chu Minh nhìn anh: "Khi thiết kế hình tượng AI Tiểu Bảo, anh có dùng ảnh cũ, tranh vẽ gì làm tư liệu không?"

Trần Thạc lắc đầu quầy quậy: "Không, tôi hoàn toàn vẽ theo cảm giác."

"Cảm giác thế nào?"

"Một bóng hình trẻ con mờ ảo cứ ám ảnh tâm trí tôi. Vô thức tôi vẽ ra hình dạng ấy."

Chu Minh trầm mặc lát, gật đầu chậm rãi.

Anh ta nhìn chúng tôi, giọng trầm xuống: "Câu hỏi cuối, các bạn nhất định phải trả lời thật."

"Cha anh Trần, tức bố chồng cô, qu/a đ/ời thế nào? Trước khi mất, có hành động bất thường gì không?"

13

Cha Trần Thạc qu/a đ/ời hơn hai năm trước vì nhồi m/áu cơ tim đột ngột.

Hôm đó Tôn Thúy Hồng đi chợ về, đã thấy ông nằm trên sàn phòng khách, người lạnh ngắt.

Trong đám tang, bà không rơi một giọt nước mắt.

Ngày hạ huyệt, bà khẽ nói trước bia m/ộ: "Ông đi sớm thế, con trai chưa kịp sinh cháu, ông chẳng được thấy mặt cháu nội."

Từ đó, bà mới cuồ/ng nhiệt thúc giục chúng tôi sinh con.

"Trước khi mất, ba tôi thực sự rất khác thường."

Trần Thạc nhớ lại, giọng r/un r/ẩy: "Ông thường ngồi thẫn thờ ngoài ban công một mình, miệng lẩm bẩm như đang nói chuyện với ai."

"Có lần, nửa đêm tôi dậy uống nước, nghe ông khẽ nói: 'Tiểu Bảo ngoan, ba đây, đừng sợ.'"

"Tên thân mật của tôi không phải Tiểu Bảo. Lúc đó tôi nghĩ ông già rồi, lẩm cẩm thôi."

Chu Minh nghe xong, khẽ gật đầu, ánh mắt đã rõ câu trả lời.

"Tôi muốn đến nhà mẹ chồng cô xem xét."

Tối đó, chúng tôi dùng chìa khóa dự phòng mở cửa căn nhà cũ của mẹ chồng.

Nhà nhỏ, một phòng ngủ một phòng khách, dọn dẹp ngăn nắp, không một hạt bụi.

Trên bàn trà phòng khách, vẫn ngay ngắn đặt ba bộ bát đũa.

Một bộ của Tôn Thúy Hồng, một bộ của ông chồng quá cố, và bộ còn lại mới tinh, tem siêu thị dưới đáy bát chưa gỡ sạch sẽ.

Chu Minh nhấc chiếc bát mới lên, liếc nhìn rồi đưa cho chúng tôi: "Chiếc bát này m/ua riêng cho Tiểu Bảo."

"Mẹ các bạn đã biết nó trở về từ lâu."

Anh ta đi đến trước di ảnh người cha chồng, lấy từ ba lô vải ra một chiếc la bàn nhỏ bằng bàn tay.

Kim la bàn không chỉ hướng nam bắc mà rung lắc dữ dội, chĩa thẳng vào di ảnh.

Vài phút sau, Chu Minh bước ra từ phòng ngủ, tay cầm tấm ảnh cũ ố vàng.