Trần Kiến Quốc không nói gì thêm.

Tôi bước vào phòng ngủ, khóa cửa lại.

Ngồi một mình trên giường.

Hệ thống trong đầu hiện lên dòng thông báo cuối cùng:

"Hôm nay chiến đấu kết thúc. Vật chủ tiêu hao nhiều năng lượng, đề nghị nghỉ ngơi."

"Dự báo ngày mai: Mẹ vật chủ sẽ đến, dự kiến kích hoạt xung đột mới. Đề nghị tích trữ năng lượng."

"Ngoài ra - có một thông tin chưa x/á/c minh, nhưng đã có manh mối ban đầu."

"Về tình hình xử lý thực tế hai căn hộ tái định cư của Châu Mỹ Lan tồn tại bất thường."

"Chi tiết sẽ được cập nhật khi thời cơ thích hợp."

Bất thường?

Bất thường gì?

Hệ thống không nói thêm nữa.

Tôi nhìn chằm chằm lên trần nhà rất lâu.

Trước khi nhắm mắt, tôi mở điện thoại xem lần cuối.

Trên WeChat, Triệu Bình lại nhắn một tin:

"Hiểu Mẫn. Em có muốn dọn ra ngoài không? Chị còn phòng trống đây."

Tôi trả lời hai chữ:

"Để sau."

Rồi tắt đèn.

Đêm đó tôi ngủ rất say.

Giấc ngủ sâu nhất trong ba năm qua.

Chương 11: Đến Rồi

8 giờ 15 phút sáng hôm sau, chuông cửa reo khi tôi đang rửa mặt.

Châu Mỹ Lan trong phòng phụ không ra. Trần Kiến Quốc ngồi trên sofa phòng khách, trông như thức trắng đêm.

Chuông cửa lại reo hai tiếng nữa. Rất gấp.

Tôi lau mặt bước ra cửa, mở.

Đứng ngoài cửa là mẹ tôi.

Lâm Tú Phân. 56 tuổi. Cao 1m58. Mặc chiếc áo khoác bông màu đỏ sẫm đã giặt nhiều lần. Tay xách túi vải. Tóc đã điểm bạc.

Bà nhìn tôi từ đầu đến chân khi thấy tôi.

Câu đầu tiên bà nói là:

"G/ầy rồi."

Tôi không nói gì.

Vì nếu mở miệng, tôi sẽ khóc.

"Cho mẹ vào." Bà xách túi vải bước vào.

Trần Kiến Quốc đứng dậy từ sofa.

"Mẹ... không, dì..." Anh ta rõ ràng không ngờ mẹ tôi đến.

Mẹ tôi không thèm nhìn anh.

Bà bước vào phòng khách, đứng giữa phòng, từ từ nhìn quanh một lượt.

Ánh mắt từ đống thức ăn thừa bốc mùi bên thùng rác, đến chiếc cốc đổ trên bàn trà, tấm chăn nhàu nát trên sofa.

Rồi bà đặt túi vải lên bàn ăn, mở khóa kéo, lấy ra một bình giữ nhiệt.

"Ăn cháo đi. Mẹ nấu trên tàu địa phương."

Bà mở bình giữ nhiệt, múc ra một bát cháo kê đẩy về phía tôi.

Còn nóng. Bốc khói nghi ngút.

Tôi cầm bát húp một ngụm.

Ba năm rồi.

Cháo kê mẹ nấu.

Nước mắt rơi vào bát.

"Đừng khóc," mẹ tôi ngồi xuống bên cạnh. "Ăn đi. Ăn xong rồi tính."

Lúc tôi đang ăn cháo, cửa phòng phụ mở.

Châu Mỹ Lan bước ra.

Bà ta đêm qua hẳn cũng ngủ không ngon, sắc mặt xám xịt. Ra đến nơi thấy phòng khách có thêm người, thoáng ngẩn ra.

"Chị dâu?"

Mẹ tôi ngẩng đầu lên.

Hai người phụ nữ làm thông gia ba năm nhìn thẳng vào nhau.

"Chị Mỹ Lan." Mẹ tôi đứng dậy.

Giọng bà đều đều. Không cười, nhưng cũng không gi/ận dữ.

"Tôi đến thăm Hiểu Mẫn."

"Chị... sao chị đột nhiên đến thế?"

"Tôi xem livestream rồi."

Bốn chữ này khiến mặt Châu Mỹ Lan thoáng hiện vẻ không tự nhiên.

"Cái livestream đó... toàn Hiểu Mẫn nói bậy..."

"Chị Mỹ Lan." Mẹ tôi ngắt lời. Giọng vẫn đều đều. "Tôi hỏi chị một chuyện."

"Gì?"

"Hiểu Mẫn gả về đây ba năm. Chị bắt nó quỳ 47 lần. Chuyện này thật không?"

Tay tôi cầm bát cháo dừng lại.

47 lần.

Con số này...

Tôi chưa từng nói với ai bao giờ.

Hệ thống. Là hệ thống đã nói hôm qua. "Vật chủ đã quỳ 47 lần rồi".

Mẹ tôi xem lại bản ghi livestream đã thấy câu này.

Miệng Châu Mỹ Lan há hốc.

"Gì 47 lần, con gái chị đang..."

"Có thật không?"

Giọng mẹ tôi cao hơn một chút. Chỉ một chút thôi.

Nhưng một chút đó là đủ.

Căn phòng khách chìm vào im lặng.

"Tôi hỏi chị," mắt mẹ tôi đỏ lên. "Chị bắt con gái tôi quỳ dưới đất. Đầu gối con bé có chấn thương cũ. Tổn thương sụn chêm từ hồi cấp ba chơi bóng rổ. Chị có biết không?"

Tôi cúi nhìn đầu gối mình.

Không ai biết.

Châu Mỹ Lan không biết. Trần Kiến Quốc cũng không.

Vì tôi chưa từng nói với ai bên này.

Mẹ tôi biết.

Bà là mẹ tôi.

"Tôi nuôi con gái đến 27 tuổi." Giọng Lâm Tú Phân bắt đầu run lên. "Từ nhỏ đến lớn chưa bắt nó quỳ lần nào. Bố nó mất sớm, một mình tôi nuôi nó lớn. Tiền học, tiền th/uốc, tiền luyện thi cao học. Tôi không nỡ để nó chịu khổ chút nào."

"Nó gả về nhà chị. Chị bắt nó quỳ."

"Bà dựa vào cái gì?"

Ba chữ cuối được nói rõ từng tiếng.

Châu Mỹ Lan lùi nửa bước.

Tôi từng thấy Châu Mỹ Lan đủ kiểu - ngang ngược, ăn vạ, khóc lóc giả tạo, nói mỉa.

Nhưng đây là lần đầu tôi thấy bà ta lộ vẻ e dè trước một người phụ nữ khác.

Vì mẹ tôi khác biệt.

Mẹ tôi không bị trói buộc bởi đạo đức giả. Bà không quan tâm qu/an h/ệ mẹ chồng nàng dâu, không màng thể diện gia đình.

Bà chỉ có một logic - ngươi làm con gái ta chịu ức.

"Chị dâu nghe tôi giải thích..."

"Không cần giải thích. Tôi không đến để nghe giải thích."

Mẹ tôi lại lấy ra từ túi vải một thứ.

Một túi hồ sơ.

Bà đặt túi hồ sơ lên bàn, mở khóa kéo.

Bên trong là xấp giấy tờ.

Bà rút tờ trên cùng.

"Đây là giấy ly hôn luật sư soạn. Làm xong đêm qua. Trên tàu địa phương tôi đọc hai lần rồi. Điều khoản rất rõ ràng."

Tay tôi hoàn toàn dừng lại.

Bát cháo đặt xuống bàn.

Trần Kiến Quốc bật dậy từ sofa.

"Dì ơi... Ly hôn? Hiểu Mẫn chưa nói..."

"Nó không nói, tôi nói thay." Lâm Tú Phân nhìn Trần Kiến Quốc. "Kiến Quốc, anh là người thế nào tôi không bình luận. Nhưng việc mẹ anh làm với con gái tôi, anh rõ trong lòng. Ba năm rồi, anh giúp nó được lần nào không?"

Miệng Trần Kiến Quốc há hốc rồi ngậm lại.

"Em..."

"Mẹ anh đổ đồ ăn nó nấu, anh bảo 'mẹ cũng không cố ý'. Mẹ anh bắt nó quỳ, anh bảo 'để mẹ ng/uôi gi/ận đã'.

Mẹ anh đòi thẻ lương của nó, anh bảo 'mẹ chỉ giữ hộ thôi'."

"Kiến Quốc, ba năm nay, anh đóng vai trò không phải người chồng. Mà là đồng phạm của mẹ anh."

Mặt Trần Kiến Quốc trắng bệch.

"Sao... sao dì biết những chuyện này..."

"Con gái tôi không nói. 4 triệu người trong livestream nói hộ nó rồi. Anh tưởng chuyện đêm qua chỉ mấy người các anh biết thôi sao? Cả nước biết hết rồi."