Bà nội trước lúc qu/a đ/ời từng bói toán rằng tôi sẽ chung chồng với em gái mình.

Người đàn ông đó sẽ khiến chúng tôi chị em tương tàn, gia đình tan nhà nát cửa.

Bà gắng gượng chút hơi tàn để lại phương pháp hóa giải: “Nhất định phải tránh xa Châu Văn Bác!”

Nhưng Châu Văn Bác là ai? Thiên hạ đông người trùng tên, biết tìm đâu ra?

Lời tiên tri này đ/è nặng trong lòng chúng tôi suốt 10 năm trời.

Tôi và em gái từ chỗ thân thiết trở thành kẻ xa lạ, chẳng thèm nhìn mặt nhau.

Mãi đến một đêm mất điện, thợ điện đến sửa chữa.

Khi mở cửa, tôi kịp nhìn thấy bảng tên trên thẻ công tác của hắn.

Trên đó khắc rõ ba chữ: Châu Văn Bác.

1

Hai chị em tôi cứng đờ cả người.

Kẻ tự xưng là Châu Văn Bác đã nhanh chân đi vào nhà.

“Hai cô gọi thợ sửa điện phải không?”

Hắn đảo mắt nhìn quanh, ánh mắt đen tối lướt qua người tôi.

Lúc mất điện, tôi đang đi tắm, chiếc váy ngủ ướt át vô tình làm lộ đường cong gợi cảm.

“Vâng, chúng tôi gọi.” Tôi kín đáo kéo ch/ặt áo khoác, tim đ/ập thình thịch.

Gã đàn ông thô lỗ x/ấu xí trước mặt, chính là kẻ khiến hai chị em chung chồng trong lời tiên tri?!

Kìm nén nỗi kh/iếp s/ợ đang trào dâng, tôi giả vờ tự nhiên chỉ vào hộp điện: “Cứ mưa xuống là bị chập điện. Lần trước đồng nghiệp anh hứa sẽ thay cầu chì mới, đừng có chối nhé.”

Tên thợ điện cười tươi, lộ ra hàm răng ố vàng: “Cậu ta đã dặn tôi rồi, yên tâm đi.”

M/áu trong người tôi lạnh toát.

Tòa nhà này cải tạo từ năm ngoái, toàn bộ đều dùng hộp điện hiện đại.

Làm gì cần thay cầu chì!

Tên này có vấn đề!

Tôi và em gái liếc nhìn nhau, cả hai đều ngập tràn kinh hãi.

Khoan đã, lời tiên tri “chung chồng” của bà nội...

Chẳng lẽ là ý này?!

2

Ba chữ Châu Văn Bác là cơn á/c mộng đeo bám cả đời chúng tôi.

Bởi trước lúc nhắm mắt, bà nội đã siết ch/ặt tay hai chị em mà dặn dò: “Cần Cần, đời cháu sẽ chung chồng với em gái, gã đàn ông đó là kiếp nạn của hai đứa, sẽ khiến các cháu phản bội nhau, tan nhà nát cửa!”

Tôi choáng váng.

Tôi và em gái vốn thân thiết vô cùng.

Cái gì tôi cũng nhường cho nó, sao tôi có thể tranh giành đàn ông với nó được?

Lại còn vì đàn ông mà gia đình ly tán?

Nhưng bà nội vốn là bà đồng nổi tiếng trong vùng, ngay cả đại gia Bắc Kinh cũng xem bà như khách quý.

Cả đời bà chẳng dễ dàng tiết lộ thiên cơ, nhất là những vận mệnh trọng đại.

Một khi đã mở lời, chắc chắn sẽ ứng nghiệm vô cùng.

Trước khi tắt thở, bà gắng gượng thốt ra năm chữ.

Cách hóa giải duy nhất là…

“Tránh xa Châu Văn Bác!”

3

Lời tiên tri đó khiến hai chị em tôi trở mặt thành kẻ th/ù.

Chúng tôi vốn là chị em song sinh.

Em gái sinh non nặng chưa đầy 3 cân, nhỏ như con khỉ, phải nằm lồng kính 2 tháng mới giữ được mạng.

Bố mẹ vốn đã thiên vị nó.

Lời tiên tri vừa thốt ra, họ liền tin sái cổ: “Mẹ tính toán chưa từng sai, mẹ bảo ai ch*t vào canh ba thì họ không sống nổi tới canh năm! Chắc chắn là có nguyên do!”

Mẹ vừa khóc vừa than thở: “Cần Cần từ khi còn trong bụng đã giành hết dinh dưỡng, khiến Tâm Tâm yếu ớt thế này. Đúng là giang sơn dễ đổi, bản tính khó dời. Lại còn vì thằng đàn ông mà tan nhà nát cửa, đúng là gia môn bất hạnh!”

Họ đề phòng tôi như đề phòng kẻ tr/ộm.

Từ cơm áo gạo tiền đến học vấn công việc, tôi luôn phải nhường nhịn.

Có lần tôi vô ý lấy quả dâu cuối cùng trên đĩa, em gái bĩu môi, bố lập tức gi/ận dữ t/át tôi: “Cư/ớp cướp cư/ớp! Suốt ngày chỉ biết cư/ớp đồ của em gái! Đúng là ngay cả đàn ông cũng cư/ớp! Tô Cần, làm chị gái thì biết điều chút đi!”

“Mày đúng là đồ ti tiện!”

Khoảnh khắc ấy, toàn thân tôi lạnh buốt.

Người bố ruột đã coi tôi là đồ ti tiện không biết x/ấu hổ, dù bây giờ chưa phải thì sau này cũng thế.

Ông tin rằng sự vô liêm sỉ của tôi sẽ phá nát cả gia đình.

Tôi c/ăm gh/ét lời tiên tri đó, c/ăm gh/ét những người thân vì nó mà xa lánh tôi.

Càng c/ăm gh/ét gã đàn ông chưa từng gặp mặt, lại có thể đóng đinh tôi vào cây cột nh/ục nh/ã!

4

Mãi đến lúc này, tôi mới chợt vỡ lẽ.

Cái gọi là “chung chồng”, có lẽ không phải theo nghĩa pháp lý.

Chúng tôi thậm chí còn không tự nguyện.

Tên Châu Văn Bác này là kẻ cưỡ/ng hi*p!

5

Nhưng phải làm sao đây?

Thời này điện thoại di động chưa phổ biến, điện thoại bàn duy nhất đặt ở phòng khách.

Căn nhà nằm ở nơi heo hút, tên thợ điện cơ bắp cuồn cuộn.

Chúng tôi không thể kêu c/ứu!

Cắn răng, tôi quyết định liều mạng một phen.

Tôi biết mặt mình tái mét, nhưng may là đang ở trong bóng tối nên khó nhận ra, tôi lớn tiếng thúc giục em gái: “Tâm Tâm, em gọi điện hỏi bố xem sao, m/ua rau lâu thế. Bảo bố về ngay, lát nữa đưa hai đứa mình ra phố ăn tối.”

Tôi nghe tiếng cười khẽ.

Tên thợ điện vẫn lầm bầm sửa hộp điện, đầu chẳng ngẩng lên: “Tôi thấy tủ giày ngoài cửa toàn giày nữ, bố của hai cô còn ở nhà à?”

6

Tim tôi thắt lại.

Đúng vậy, bố chúng tôi đã mất hồi đầu năm.

Ngày mai là giỗ ông, nên hai chị em mới về nhà cũ sum họp.

Tôi luống cuống, may mà Tô Tâm nhanh trí vỗ trán mở tủ giày: “Suýt quên, phiền anh mang giày vào nhé, sàn ướt hết rồi.”

Trong lúc lấy giày, nó cố ý để lộ mấy đôi giày da của nam giới: “Bố tôi từ quân ngũ trở về, là người nguyên tắc lắm. Phiền anh thay giày, nếu không bố về lại m/ắng chúng tôi.”

Tay tên thợ điện đột nhiên khựng lại.

Người trong quân đội, sắp về nhà, những từ ngữ đó có khiến hắn chùn bước không?

Chưa kịp thở phào, tôi đã thấy hắn từ từ ngẩng đầu.

Ánh đèn pin trắng bệch chiếu lên khuôn mặt đầy đặn b/éo tròn, trông g/ớm ghiếc khôn tả.

Hắn nhe răng cười: “Nhà các cô định nấu nướng à?”

Hắn lắc lư bình ga dưới bếp một cách nhẹ bẫng: “Bình ga rỗng tuếch rồi, lấy gì mà nấu?”

7

Ch*t ti/ệt!

Sống lưng tôi lạnh toát.

Ngay lúc ấy, từ hộp điện lóe lên một tia lửa điện chói lòa!