“Nếu là tôi, chắc chắn sẽ không lấy người khác ngoài anh ấy.”

Người bạn chung của chúng tôi nắm tay tôi khuyên nhủ: “Trên thảo nguyên đó là c/ứu người, sinh tử khẩn cấp mà Tiểu Nhã, cậu không thể…”

“Không thể.” Tôi đưa cho cô ấy một tách trà nóng, “Nếu bạn gái cậu cởi trần ôm ấp người đàn ông khác - dù là để sưởi ấm, liệu cậu có lật qua trang được không?”

Cô ấy ngượng ngùng đứng dậy, “Tôi lỡ lời rồi.”

Tôi bình thản đẩy lui tất cả những người đến xin tha cho anh ta.

Họ làm sao biết được, khi Cận Ngôn cùng tôi trải qua những lãng mạn ấy, anh ta cũng đang chia sẻ những điều riêng tư nhất với một cô gái khác.

Cho đến cái đêm mưa bão ấy.

Tôi buộc phải trú trong đường hầm tàu điện, vô tình chứng kiến một buổi biểu diễn đường phố.

Chàng ca sĩ trẻ của ban nhạc gào thét trước khán giả, khi đến điệp khúc bỗng quay sang tôi:

“Bài “Viễn Tinh” này được một vị khách đặt tặng - anh ấy nói bảy năm trước tại đây, anh đã đ/á/nh rơi một chiếc tai nghe, được một tiểu thư xinh đẹp nhặt được.”

Tiếng guitar, giọng hát, cơn mưa đêm năm nào chợt trùng khớp.

Cuối đường hầm, Cận Ngôn bước ra từ màn mưa.

Áo sơ mi trắng ướt sũng dính vào người, in bóng hình chàng trai năm xưa lúng túng tìm tai nghe.

Anh đưa tay về phía tôi, đôi mắt đỏ hoe: “Xin hỏi, có phải cô đ/á/nh rơi thứ này?”

Anh mở lòng bàn tay.

Chiếc nhân tình thất lạc nằm im lìm trên tay, những viên kim cương vỡ lấp lánh dưới ánh đèn.

Tôi sững sờ một lúc, rồi lắc đầu.

“Đây không phải của tôi.”

Nụ cười anh đóng băng, lật mặt trong chiếc nhẫn lên: “Cô xem chữ khắc ở đây…”

“Cận Ngôn,” tôi ngắt lời, “Có những thứ đã dính bẩn, tôi sẽ không bao giờ chạm lại.”

Anh im lặng rất lâu, nước mưa từ tóc mai rơi xuống.

“Tôi đáng đời.” Cuối cùng anh nói, “Nhưng Tiểu Nhã, hậu thiên đám cưới vẫn cử hành như dự định. Anh sẽ đợi, đợi đến khi em xuất hiện.”

Anh quay lưng biến vào màn mưa, dáng thẳng tắp như muốn chặn đứng mọi thứ phía sau.

12

Ngày cưới, tôi bọc kín người đến khách sạn.

Bố mẹ đã được Cận Ngôn đón đến, tôi cần đưa họ đi.

Tấm ảnh cưới cao hai mét vẫn treo giữa sảnh - do tôi chọn, nụ cười ngọt ngào.

Đèn chùm pha lê kiểu tôi định, hoa bàn màu champagne xếp đặt theo ý tôi.

Mỗi bước chân như giẫm lên gai do chính tay mình rải.

Vừa vào sảnh, tôi nhận cuộc gọi.

Giọng bên kia rất khó chịu.

Tôi lập tức gọi cho mẹ.

Giọng bà vừa mừng vừa do dự: “Tiểu Nhã, Cận Ngôn nói anh ấy đã được em tha thứ rồi, hai đứa…”

“Mẹ,” tôi hạ giọng, “Mẹ dẫn bố ra cửa hông ngay đi, lát nữa con sẽ giải thích.”

Giọng tôi không cho phép bàn cãi, đầu dây bên kia im lặng hai giây: “Ừ.”

Bố mẹ nhanh chóng rời khỏi hàng ghế khách.

Đáng lẽ tôi phải đi cùng, nhưng chân như đóng đinh.

M/a lực nào đó khiến tôi muốn xem đám cưới mà anh quyết tâm hoàn thành này kết thúc ra sao.

Tôi kéo vành mũ, lẩn vào góc tối nhất.

Mười giờ đúng, nhạc cưới vang lên.

Cận Ngôn đứng một mình trên sân khấu, mắt liên tục đảo về phía cửa.

MC gượng gạo c/ứu vãn tình thế, khách khứa thì thầm bàn tán.

Thời gian trôi qua, mồ hôi lấm tấm trên trán anh, nhưng dáng vẫn thẳng như cây lau.

Đúng lúc MC sắp không giữ được trật tự -

Bùm!

Tiếng cửa hông bật mạnh c/ắt ngang bản nhạc.

Một tà áo cưới đỏ rực như ngọn lửa x/é toang màu trắng tinh khôi trên sân khấu.

Tô Anh Na mặc trang phục cô dâu thảo nguyên bước vào, đồ trang sức bạc leng keng, lộng lẫy vô song.

Giữa biển người ngỡ ngàng, cô thẳng tiến lên thảm đỏ, dừng cách Cận Ngôn hai bước.

“Cận Ngôn,” giọng cô trong vắt và vững vàng, “Cô dâu của anh bỏ trốn rồi, để em làm cô dâu thay thế được không?”

Cả hội trường xôn xao.

Cận Ngôn tưởng đùa, vẫy tay: “Anh Na đừng giỡn.”

“Nhưng năm anh mười lăm tuổi dưới giàn nho nhà em,” Tô Anh Na vẫn mỉm cười, “đã thề rằng lớn lên sẽ cưới cô gái mặc áo cưới đỏ, còn nhớ không?”

Yết hầu Cận Ngôn lăn mạnh: “Anh Na, đó là lời trẻ con -”

Tô Anh Na khẽ cười, rút từ tay áo rộng ra một dải lụa đỏ phai màu.

“Lời trẻ con?” Cô vung tay, dải lụa mở ra như con rắn - trên đó chi chít chữ viết bằng bút dạ đen.

“Vậy dải duyên này đã uống rư/ợu huyết trước mặt pháp sư, chữ trên đây cũng là trẻ con nói dóc sao?”

Vài vị khách hít gấp.

Cận Ngôn đồng tử co rút, theo phản xao gi/ật lại.

Tô Anh Na xoay người, giơ cao dải lụa.

“Mười chín tuổi, ngày anh nhận giấy báo đại học,” cô đọc rành rọt, “Cận Ngôn sẽ đưa Tô Anh Na bay khỏi thảo nguyên!” - “Chính tay anh viết, điểm chỉ bằng m/áu của hai ta.”

Cô mở tiếp đoạn khác:

“Hai mươi mốt tuổi, chúng ta ôm nhau sưởi ấm trong mưa bão.” Đôi mắt cô đỏ hoe nhưng vẫn nở nụ cười, “Trái tim Cận Ngôn chỉ vì Tô Anh Na mà đ/ập -”

Cả hội trường ch*t lặng, ngay cả MC cũng quên nhiệm vụ c/ứu vãn.

Cận Ngôn cứng đờ trên sân khấu, mồ hôi từ thái dương chảy vào khóe mắt.

Tô Anh Na mở tiếp, dải lụa gần hết:

“Hai mươi lăm tuổi, tết năm nay.” Cô ngừng lại, giọng đột ngột nhỏ đi, “Đợi anh từ Bắc Kinh về, chúng ta sẽ không xa cách nữa. - Cận Ngôn, dòng chữ này, mực vẫn chưa khô hẳn đấy.”

Cô ngẩng lên, ánh lệ lấp lánh trong nụ cười:

“Vì vậy hôm nay, em mặc áo cưới đến đây. Anh nói xem,” cô bước từng bước tới gần, dải lụa đỏ chạm mũi anh, “Câu nào là trẻ con? Câu nào là đùa giỡn?”

Môi Cận Ngôn mấp máy, không phát ra âm thanh.

“Hay là,” Tô Anh Na nhẹ nhàng quấn dải lụa quanh cổ tay anh, như họ từng làm năm xưa, “lời thề trước Bồ T/át, rư/ợu huyết đã uống, từng câu chữ anh viết - đều là giả dối?”

Màu đỏ phai của dải lụa khiến bộ vest trắng của Cận Ngôn càng thêm chói mắt.

Cận Ngôn cuối cùng cất được giọng, khản đặc: “Anh Na, khác nhau mà… Đó là -”

“Là gì?”

13

Cô vừa cười vừa rơi lệ: “Cận Ngôn à, anh đã sớm coi em là vợ rồi - theo tập tục thảo nguyên, chúng ta uống rư/ợu hợp cẩn, hành lễ trước mặt trưởng bối, ngay cả đàn ngựa của em cũng coi anh là một nửa chủ nhân. Giờ anh bảo em, tất cả chỉ là trò đùa?”