“Đúng vậy, đàn ông bôn ba ngoài kia ki/ếm sống, cô ấy ở nhà hưởng phúc mà còn không biết đủ.”

Tôi siết ch/ặt điện thoại, móng tay cắm sâu vào lòng bàn tay.

“Con biết rồi mẹ ạ, con chỉ là nhớ anh ấy quá, muốn biết chút thông tin về anh ấy thôi.” Tôi giả vờ tủi thân, giọng nói nghẹn ngào.

“Nhớ cái gì mà nhớ! Đàn ông ra ngoài gây dựng sự nghiệp là chuyện lớn! Cô đừng kéo chân anh ta là được!” Mẹ chồng c/ắt ngang với giọng bực dọc, “Thôi được rồi, không nói chuyện nữa, bà đang bận! Chuyển tiền nhanh lên!”

“Rụp” một tiếng, bà ta cúp máy th/ô b/ạo.

Tôi đặt điện thoại xuống, mở ứng dụng ngân hàng, xem kỹ lưỡng từng giao dịch chuyển khoản trong 5 năm qua.

Mỗi tháng đều đặn chuyển cho mẹ chồng 3.000 tệ, 5 năm, 60 tháng, tổng cộng 180.000 tệ.

Cộng thêm tiền mừng lễ tết và các khoản bà ta vòi vĩnh đủ lý do, tổng vượt quá 200.000 tệ.

Mà 200.000 tệ này, đều từ tiền lương của riêng tôi.

Công ty của Trần Húc chưa từng chuyển cho tôi một xu gọi là “trợ cấp gia đình”.

Tôi hiểu ra rồi.

Đây không phải là vụ phản bội hôn nhân đơn thuần.

Đây là một âm mưu hút m/áu được hai mẹ con họ cấu kết thực hiện từ đầu đến cuối.

Tôi không chỉ bị lừa tình cảm, mà còn bị lừa tiền bạc.

Họ coi tôi như công cụ có thể vắt kiệt giá trị rồi vứt bỏ.

Một luồng sát khí lạnh buốt từ lòng bàn chân xông thẳng lên đỉnh đầu.

Tôi bình tĩnh bật chức năng ghi âm điện thoại, lưu lại cuộc gọi vừa rồi và mã hóa upload lên đám mây.

Đây mới chỉ là khởi đầu thôi.

Trần Húc, cùng với người mẹ tốt của anh, những gì các người n/ợ tôi, tôi sẽ bắt các người trả gấp bội.

03

Sáng hôm sau, tôi xin nghỉ phép công ty.

Tôi mặc bộ vest đắt nhất - món quà tôi tự thưởng khi thăng chức Trưởng phòng Kiểm soát Rủi ro.

Quần tây phẳng phiu, áo lụa trắng cùng đôi giày cao gót 10 phân.

Tôi trang điểm đậm nét, thoa son đỏ chót, búi tóc gọn gàng sau gáy.

Trong gương, ánh mắt tôi lạnh lùng, khí thế tỏa ra như một nữ chiến binh sắp lên đường ra trận.

Chiến trường của tôi chính là trụ sở tập đoàn Hoành Viễn Kiến Thiết - nơi Trần Húc từng được cử đi công tác.

Tòa nhà chọc trời giữa trung tâm CBD, mặt kính lấp lánh dưới ánh mặt trời toát lên vẻ lạnh lùng khó tiếp cận.

Tôi bước vào sảnh sang trọng trên đôi giày cao gót, tiến thẳng đến quầy lễ tân.

Nhân viên tiếp tân trang điểm chỉn chu, nở nụ cười nghiệp vụ: “Xin chào, tôi có thể giúp gì cho chị?”

“Tôi cần gặp người phụ trách nhân sự. Tôi là Hứa Niệm, người nhân của nhân viên công tác nước ngoài Trần Húc.” Tôi đi thẳng vào vấn đề.

Nghe đến tên “Trần Húc”, nụ cười trên mặt cô tiếp tân khựng lại, nhưng nhanh chóng trở lại bình thường, chỉ có ánh mắt thêm phần cảnh giác.

“Xin lỗi chị Hứa, công ty chúng tôi quy định không được gặp lãnh đạo nếu không có hẹn trước.” Cô ta đưa ra câu trả lời mẫu.

“Vậy tôi đặt lịch hẹn.”

“Chị có số liên lạc của trưởng phòng nhân sự chưa ạ?”

Một vòng lặp hoàn hảo.

Nhìn cô ta, tôi biết nói thêm cũng vô ích.

“Năm năm trước, công ty các anh cử chồng tôi là Trần Húc sang châu Phi, đến giờ vẫn bặt vô âm tín. Suốt năm năm qua tôi đã hỏi thăm vô số lần, các anh đều lấy lý do thỏa thuận bảo mật để đối phó. Giờ đây, tôi nghiêm túc nghi ngờ tính mạng chồng tôi đang bị đe dọa, thậm chí có thể đã gặp nạn.”

Giọng tôi không to nhưng rành rọt, đủ để mọi người xung quanh nghe thấy.

Mặt cô tiếp tân biến sắc: “Chị Hứa, về vụ việc của anh Trần, chúng tôi thực sự có thỏa thuận bảo mật, không tiện tiết lộ.”

“Thỏa thuận bảo mật?” Tôi cười lạnh, lấy điện thoại trong túi giơ ra trước mặt cô ta, “Sức mạnh của thỏa thuận bảo mật, có lớn hơn quyền sức khỏe và tính mạng mà Hiến pháp Trung Quốc trao cho công dân không? Nếu hôm nay các anh không thể cho tôi câu trả lời rõ ràng, tôi sẽ báo cảnh sát ngay.”

Ánh mắt tôi lạnh băng nhưng kiên định, không có chút đùa cợt.

Cô tiếp tân bị khí thế của tôi chế ngự, nhất thời không biết ứng phó thế nào.

Tôi không cho cô ta cơ hội do dự, trực tiếp bấm số 110 trước mặt cô và bật loa ngoài.

“Alo, đồng chí cảnh sát, tôi muốn tố cáo.” Giọng tôi bình tĩnh khác thường, “Tôi là Hứa Niệm, chồng tôi Trần Húc là nhân viên tập đoàn Kiến thiết Hoành Viễn, năm năm trước bị công ty cử sang châu Phi rồi mất liên lạc. Tôi nghi ngờ anh ấy bị đe dọa tính mạng, thậm chí có thể bị công ty giam giữ trái phép hoặc lừa đến vùng nguy hiểm. Công ty luôn dùng cái gọi là ‘thỏa thuận bảo mật’ để đối phó, từ chối cung cấp thông tin. Địa chỉ công ty là…”

Đầu dây bên kia, tổng đài viên bình tĩnh ghi chép.

Mặt cô tiếp tân đã tái mét, cô ta vội vàng cầm điện thoại nội bộ báo cáo cấp trên.

Chưa đầy mười phút, hai cảnh sát đã có mặt.

Dưới sự đi cùng của cảnh sát, cuối cùng tôi cũng được “mời” vào văn phòng trưởng phòng nhân sự.

Trưởng phòng nhân sự là đàn ông trung niên ngoài bốn mươi, họ Vương, bụng bia hơi phệ, tóc đã thưa dần.

Thấy tôi và cảnh sát, mặt ông ta tái xanh nhưng vẫn nặn ra nụ cười khó hơn khóc.

“Chị Hứa, các đồng chí cảnh sát, đây có lẽ là hiểu nhầm gì đó? Trần Húc là cựu nhân viên công ty chúng tôi, anh ấy…”

“Cựu nhân viên?” Tôi lập tức chộp lấy ba từ này, “Anh ấy nghỉ việc khi nào?”

Ánh mắt ông Vương lảng tránh, lau mồ hôi trên trán: “Cái này… liên quan đến riêng tư nhân viên…”

“Ông Vương,” vị cảnh sát bên cạnh tôi nghiêm túc lên tiếng, “Hiện chị Hứa nghi ngờ tính mạng chồng mình bị đe dọa và đã tố cáo với chúng tôi. Theo quy định, các anh có nghĩa vụ phối hợp điều tra. Anh vui lòng cung cấp ngay hồ sơ liên quan đến ông Trần Húc.”

Trước uy nghiêm của pháp luật, cái gọi là “nội quy công ty” và “riêng tư nhân viên” đều trở nên mong manh.

Ông Vương vật lộn vài giây, cuối cùng bất đắc dĩ lục từ tủ hồ sơ ra một túi giấy kraft.