Mây Có Ý Vĩnh Cửu

Năm đôi mươi, tôi dốc hết gia sản m/ua một quan nô thông minh tuyệt đỉnh làm chồng.

Người đời cười tôi ham sắc đẹp của chàng, nào biết tôi ng/u ngốc nên chỉ mong con cái sau này được thừa hưởng trí tuệ từ phụ thân.

Phu quân của tôi cái gì cũng giỏi: đọc sách thông kim bác cổ, làm việc nhanh như chớp, ngay cả chuyện phòng the cũng khiến tôi mê mẩn.

Chỉ tiếc một điều - chàng chẳng bao giờ biết cười.

Cho đến năm thứ ba, thị trấn đón một nữ phu tử tên Liễu Uyển Nhi.

Lần đầu tiên tôi thấy phu quân nở nụ cười - là dành cho nàng.

Liễu Uyển Nhi đến trước mặt tôi: "Hắn thích ta. Người khôn ngoan nên buông tay sớm đi."

Đáng tiếc tôi chẳng khôn ngoan, chẳng muốn buông.

"Chàng cùng ta qua Cầu Tam Sinh, sao có thể chia lìa?"

Bên sông thị trấn có cây cầu mang tên Tam Sinh. Tương truyền nếu đôi lứa nắm tay nhau qua cầu đêm Thượng Nguyên, kiếp sau sẽ lại tìm thấy nhau.

Liễu Uyển Nhi kh/inh khỉnh: "Chỉ có kẻ đần như ngươi mới tin chuyện nhảm nhí ấy.

Hay thử đ/á/nh cược? Nếu hắn cùng ta qua cầu, ngươi sẽ trả tự do cho hắn?"

Tôi gật đầu không chút do dự.

Phu quân của tôi tuyệt vời nhất đời, đã hứa kiếp sau với tôi thì quyết không nhận lời ai khác.

Thế nhưng đêm Thượng Nguyên ấy, trước Cầu Tam Sinh, chàng lại nói sẽ cùng nàng qua cầu.

Mắt tôi đỏ hoe: "Chàng không hứa với thiếp rồi sao?"

"Vân Nhi đừng gi/ận, Uyển Nhi bị thương chân. Sang năm ta cùng nàng qua."

Chàng ôm nàng bước qua cầu. Tôi đứng bên này nhìn theo như kẻ mất h/ồn.

Chàng ngoảnh lại thấy tôi bất động, vội gọi: "Vân Nhi sang đây! Ta đợi nàng!"

Tôi lắc đầu.

"Thôi đi, Tạ Trường Ý. Đừng đợi thiếp nữa."

Tôi thua cuộc rồi.

Và cũng chẳng cần chàng nữa.

**1**

Người qua cầu tấp nập.

Tạ Trường Ý không nghe rõ lời tôi, giọng có chút sốt ruột: "Vân Nhi, sang ngay đi!"

Tôi vẫn đứng im.

Sống ở Mai Lâm trấn ba năm, chàng nào không biết tục lệ kiêng kỵ:

*Đêm Thượng Nguyên qua Cầu Tam Sinh một mình, kiếp sau sẽ cô đ/ộc suốt đời.*

Chàng chia giường chung gối với tôi ba năm, nào không biết tôi sợ cô đơn đến nhường nào?

Tôi chẳng nhớ mình là ai, cũng chẳng hiểu sao lại lạc vào cái thị trấn toàn tội đồ lưu đày này.

Hai năm ròng rã giặt thuê đống quần áo chất núi, rửa bát đĩa ngập đầu, tôi mới dành dụm đủ trăm đồng tiền đồng.

Lúc ấy cả thị trấn khuyên tôi đừng chọn Tạ Trường Ý, bảo người đẹp trai quá sẽ chẳng ở lâu.

Nhưng khi thấy chàng tính sổ nhanh hơn cả bàn tính của lão chủ tiệm, tim tôi đã rung động.

Tối hôm ấy, nhìn chàng bị đ/á/nh thập tử nhất sinh nằm co ro bên chuồng ngựa, tôi thương cảm mà m/ua chàng về.

Ba năm qua, chàng chỉ lạnh lùng chút ít, chưa từng tỏ ý chán gh/ét tôi.

Tôi tưởng bản tính chàng vốn dĩ như thế.

Cho đến khi Liễu Uyển Nhi xuất hiện, mọi thứ đổi khác.

"Đây chính là con ngốc?" Nàng chỉ thẳng mặt tôi hỏi Trường Ý.

Lúc ấy chàng đang đọc sách, không ngẩng đầu lên, giọng điềm nhiên: "Uyển Nhi, nàng ấy có tên họ đàng hoàng - Đỗ Vân Nhi."

Tôi tưởng chàng bênh mình, liền đắc ý liếc mắt nhìn Liễu Uyển Nhi.

Nàng khẽ mỉm cười: "Trường Ý ca ca không thích nghe lời thô tục, chứ đâu phải vì thương nàng.

Nàng thấy bao giờ hắn cười với nàng chưa? Hắn chỉ cười với ta thôi.

Vẫn chưa hiểu sao ư?

À quên, nàng vốn đần độn, hiểu làm sao nổi."

Ai bảo ng/u ngốc thì không hiểu chuyện?

Lần đầu thấy phu quân cười chính là khi chàng nhìn nàng.

Tay tôi r/un r/ẩy làm đổ cả vại dấm.

Chàng nắm lấy tay tôi hỏi sao bất cẩn thế, lỡ bị thương thì sao.

Tôi không dám nói lòng đ/au như d/ao c/ắt, chỉ thỏ thẻ: "Phu quân cười đẹp quá."

Chàng đáp: "Vậy sau này ta sẽ cười nhiều cho Vân Nhi xem."

Nhưng về sau tôi phát hiện chàng nói dối - chỉ khi bên Liễu Uyển Nhi, chàng mới cười.

Lòng hoang mang, tôi tìm Vương thẩm hàng xóm hỏi ý.

Bà bảo muốn giữ đàn ông thì phải có con.

Tôi liền nói với Trường Ý muốn có con, nhưng chàng bảo chưa phải lúc.

Tôi không hiểu, chẳng lẽ sinh con cũng cần đợi thời cơ?

Lý ca b/án thịt có ba đứa con, lang trung b/án th/uốc có hai.

Xuân Hoa muội muội ở đầu ngõ còn nhỏ hơn tôi hai tháng cũng đã làm mẹ.

Ngoài việc chàng không thương tôi, tôi nghĩ chẳng còn lý do nào khác.

Nghĩ vậy, tôi lén khóc suốt hai ngày.

Cuối cùng cũng nghĩ thông, mình đâu ép được người khác yêu mình.

Hơn nữa lúc đầu bỏ tiền ra, chẳng phải chỉ mong có đứa con thông minh sao?

Tôi không thể tham lam quá.

Để có con, tôi hết sức chủ động.

Đêm ấy, vốn luôn tiết chế, chàng lại khác thường.

Chàng úp mặt vào cổ tôi, giọng khàn đặc: "Vân Nhi nghỉ đi, để phu quân lo."

Toàn thân chàng nóng như lửa đ/ốt, siết ch/ặt tôi từng hồi, như muốn ngh/iền n/át tôi thành m/áu thịt.

Chàng bền bỉ hơn tôi, khiến tôi mềm nhũn đến nỗi ngón tay cũng không động đậy nổi.

Khiến lòng tôi mềm hơn cả, là lần đầu chàng tự xưng "phu quân" với tôi.

Tôi suýt khóc.

Thực ra chúng tôi không có hôn ước.

Tục lệ thị trấn này, gái cô đơn như tôi tìm đàn ông chung sống vốn là chuyện thường tình.

Có con, lý trưởng sẽ bắt làm hôn thư.

Không con thì sống cả đời như vậy cũng nhiều.

Nếu đàn ông thật lòng muốn cưới, tự khắc sẽ đến xin hôn thư.

Chàng chưa từng nhắc đến.

Tôi tưởng chàng chẳng xem chúng tôi là vợ chồng.

Hóa ra tôi hiểu lầm chàng rồi.

Nũng nịu trong vòng tay chàng, tôi hỏi: "Con chúng ta nên đặt tên gì nhỉ?"

Học vấn uyên thâm như chàng, nhất định sẽ đặt được cái tên hay.

Dù sau này chàng có đi nữa, tôi vẫn có thể nói với con: *Cái tên đẹp đẽ này là do phụ thân con đặc biệt đặt cho.*

Vừa dứt lời, không khí quanh đó đông cứng.

Cả căn phòng bỗng lạnh như băng.

Hồi lâu sau, chàng mới thản nhiên nói: "Vân Nhi, ta đã bảo chúng ta không cần con."

Nói rồi chàng đứng dậy mặc áo bỏ đi.

Tôi còn chưa kịp khoác y phục.

Gió lùa qua khe cửa, khiến tôi run lập cập.

Nghẹn ứ trong cổ họng, tôi cắn môi không cho nước mắt rơi.

**2**

Tạ Trường Ý không ngoảnh lại, bước thẳng ra khỏi sân.