Chim Sẻ Đậu

Mối h/ận th/ù cứ thế bị bào mòn qua từng chi tiết nhỏ nhặt.

Tôi kinh hãi nhận ra mình đã bắt đầu quen với mối qu/an h/ệ này.

Cho đến một đêm ở Bách Lạc Môn, khi tôi bỏ viên đạn nhuốm m/áu vào túi áo anh.

Tôi nói: "Sư huynh Thế Quân, em đang nghĩ không biết đêm nay sẽ đến lượt ai mất ngủ đây."

Trong mắt anh thoáng hiện không phải sự gi/ận dữ, mà là ánh lên vẻ thán phục.

Khoảnh khắc ấy, màn sương m/ù vây quanh tôi suốt ba năm bỗng tan biến.

Hóa ra thứ anh chờ đợi bấy lâu, chưa từng là một Cố Thái Thái ngoan ngoãn.

Giờ đây anh đang ngủ bên cạnh, nhịp thở đều đặn. Tôi khẽ chạm tay lên vết đạn c/ứu mạng tôi trên vai anh, thấm thía nhận ra vở kịch đồng phạm này, anh diễn còn chân thực hơn bất kỳ ai.

Đêm dài chưa tàn, lửa binh đ/ao rực trời, có những cánh chim nhỏ định mệnh phải đậu trên bụi gai, lấy m/áu thịt nuôi dưỡng ngọn lửa sao bất diệt.

Nhưng giữa thời lo/ạn này được cùng anh chung cành, thế là đủ.

Ngoại truyện 2

Vị Bình Sinh (Ngoại truyện Giang Duy Trinh)

Trước khi gặp cô ấy, tôi tên Hứa Bình Sinh.

Mẹ nói đêm sinh tôi bà mơ thấy cha trở về, nhưng cuối cùng cha vẫn không thể từ chiến trường trở lại.

Lời hứa cho con bình yên trọn đời, rốt cuộc chỉ là lời hứa suông.

Cái tên này, ngay từ đầu đã mang theo số phận ly tán.

Sau khi mẹ mất, tôi được một người chú họ đưa đến Thượng Hải.

Ông ta xin cho tôi chân tuần tra ở sở cảnh sát, ki/ếm miếng cơm manh áo.

Chú nói, ở Thượng Hải, chỉ có dùng thân phận người ch*t mới sống lâu được.

Về sau tôi thế chỗ cảnh sát Giang Duy Trinh đã ch*t, giấu đi niềm khắc khoải cuối cùng này vào tận đáy lòng.

Tuần tra khu nhà họ Chu ở phố Á Phi là nhiệm vụ hiếm hoi được nhàn hạ, không khí nơi đây thấm đẫm mùi trầm hương và sách vở, khác xa mùi mồ hôi và m/áu tanh tôi quen thuộc.

Tôi luôn cúi đầu, bước nhanh qua, không dám nhìn lâu những cửa sổ tinh xảo kia.

Cho đến một buổi trưa, gió thổi cánh hoa ngọc lan rơi trên trang sách cô đang mở.

Cô ngẩng đầu lên, tôi vội vàng né tránh ánh mắt, nhưng tim không thể kiểm soát được nhịp đ/ập đi/ên cuồ/ng.

Từ hôm đó, thân phận Giang Duy Trinh cũng có chút hơi ấm.

Cô ấy là tiểu thư nhà họ Chu, Chu Hàm Chương.

Học trường nữ sinh truyền giáo, đọc "Tân Thanh Niên", "Đông Phương Tạp Chí", bàn luận những chủ nghĩa tôi không thể hiểu nổi.

Còn tôi, chỉ là tên cảnh sát quèn nhờ qu/an h/ệ của chú, chữ nghĩa ít ỏi, bất cứ lúc nào cũng có thể bị đuổi việc.

Giữa chúng tôi, không chỉ cách biệt bởi cánh cửa vầng trăng ấy.

Nhân duyên xảo hợp, tôi gia nhập tổ chức.

Tôi nghĩ, kẻ như tôi sao xứng đứng bên cô?

Nhưng cô luôn kiên nhẫn dạy tôi đọc chữ, giảng giải văn chương cho tôi.

Tôi tham lam hấp thụ chút hơi ấm này, nhưng luôn bị vực sâu thân phận th/iêu đ/ốt.

Cuốn "Gào Thét" kia, tôi đã chạy khắp các sạp sách cũ ở Tứ Mã Lộ mới tìm được.

Tôi dành nửa tháng tiền ăn m/ua nó, dùng báo cũ gói cẩn thận, đ/è lên chiếc khuy gỗ mun - thứ duy nhất đáng giá của tôi.

Đó là kỷ vật cuối cùng mẹ để lại cho tôi.

Tôi lén đặt nó lên ngưỡng cửa dưới ánh trăng, như hoàn thành một nghi thức thiêng liêng.

Dòng chữ trên trang bìa, tôi đã tập viết vô số lần: "Mong em không bị giam cầm bởi xiềng xích, luôn có dũng khí để cất lời gào thét."

Viết cho cô, cũng viết cho kẻ thấp hèn là chính mình.

Khoảng cách gần nhất giữa chúng tôi, có lẽ là lần trao trả tạp chí, đầu ngón tay chạm nhau trong khoảnh khắc ngắn ngủi.

Nhưng thế cũng đủ để tôi ngẫm nghĩ suốt nhiều ngày đêm.

Tôi biết sự tồn tại của Cố Thế Quân.

Vị sư huynh Thế Quân du học trở về, tuấn tú xuất chúng, gia thế hiển hách, học thức uyên bác, ánh mắt nhìn cô đầy vẻ chiếm hữu đương nhiên.

Tôi lấy gì so với anh ta? Tôi đến tư cách yêu cô cũng không có.

Cơn mưa đêm ấy đến quá bất ngờ.

Cố Thế Quân sai người tìm tôi, nói tiên sinh Chu gặp nạn, bảo tôi lập tức đưa Hàm Chương và phụ thân cô rời đi.

Giọng anh ta gấp gáp, ánh mắt phức tạp. Tôi không kịp suy nghĩ, chỉ có một ý niệm: đưa cô đi, bảo vệ cô bình an.

Tôi lao đến nhà họ Chu trong mưa, trong hỗn lo/ạn chỉ tìm thấy Hàm Chương mặt mày tái mét.

Tiên sinh Chu không chịu đi, muốn ở lại đối phó.

Tôi kéo Hàm Chương chạy trốn từ cửa sau, tiếng sú/ng vang lên sau lưng như lời thúc mạng.

Tôi ôm cô vào lòng, len lỏi qua những con hẻm như mê cung, mưa lạnh buốt, nhưng cơn run của cô như th/iêu đ/ốt ng/ực tôi.

Phút cuối, tôi đẩy cô vào một kho hàng bỏ hoang, rồi dẫn bọn truy kích đi nơi khác.

Viên đạn xuyên vào cơ thể không quá đ/au, chỉ cảm thấy lạnh.

Ý nghĩ rõ ràng cuối cùng trong đầu tôi là: cơn mưa Thượng Hải thật lạnh.

Nhưng cũng tốt, ít nhất cô ấy đã an toàn.

Ít nhất, tôi đã vì cô làm được việc cuối cùng.

Tôi không ch*t.

Người tổ chức c/ứu tôi, cái giá phải trả là Giang Duy Trinh phải ch*t.

Tôi đổi thân phận, trở thành Chu Minh, lặn sâu vào bóng tối.

Cái tên này, là tư tâm duy nhất của tôi.

Minh, là ánh trăng, cũng là ngày mai.

Tôi nghĩ, nếu một ngày có thể đứng trước mặt cô, ít nhất trong tên còn mang họ của cô, giấu đi tâm tư không thể hé lộ.

Chu Minh, ánh sáng của Chu Hàm Chương.

Tôi phẫu thuật thẩm mỹ khuôn mặt, học giọng nói và tác phong mới.

Mỗi lần đọc tin tức bà Cố trên báo, tim tôi như bị d/ao cùn c/ắt.

Cô dường như đã trở thành chim trong lồng của Cố Thế Quân, còn kẻ đáng lẽ phải bảo vệ cô như tôi, đã mất cả tư cách đứng dưới ánh mặt trời.

Lại gặp cô trong buổi dạ tiệc, cô đẹp hơn trong ký ức, cũng g/ầy hơn, đáy mắt giấu nỗi u sầu khó nhận ra.

Khi đưa rư/ợu champagne cho cô, tôi gần như không kiềm được sự r/un r/ẩy nơi đầu ngón tay.

Cô đón lấy, đầu ngón tay lạnh buốt, khác hẳn hơi ấm trong ký ức.

Cố Thế Quân ôm eo cô, dáng vẻ thân mật, ánh mắt nhìn tôi đầy hoài nghi.

Tôi biết mình phải diễn tốt vai Chu Minh.

Nhưng trong quán cà phê, cô vẫn dễ dàng nhìn thấu lớp vỏ ngụy trang.

Không phải vì giọng nói, không phải vì dung mạo, mà vì thói quen mở bao đựng sú/ng, vì miêu tả của tôi về trận tuyết Bắc Bình không hề tồn tại.

Cô nhìn tôi, mắt đẫm nước nhưng sáng lạ thường: "Anh là Duy Trinh, phải không?"

Tôi suýt bật khóc.

Cô nhớ Giang Duy Trinh, nhớ từng chi tiết dưới thân phận giả tạo đó.

Nhưng cô sẽ không bao giờ biết, trên đời này từng có người tên Hứa Bình Sinh.