Thầy Đường 1: Mượn Mạng

Người ch*t oan thường uất h/ận, h/ồn chẳng muốn siêu thoát.

Đạo Lộ tiên sinh chính là người mở đường dẫn lối cho họ.

Nhưng lần này, vo/ng h/ồn này ch*t thật kỳ lạ.

Dương thọ chưa hết, lại bị người khác mượn mạng mà ch*t.

1.

Tôi sinh ra đã mang sát tinh trong bát tự, mẹ khó sinh mà qu/a đ/ời.

Hạ táng xong, một vị Đạo Lộ tiên sinh đi ngang nghe tiếng khóc liền mở qu/an t/ài c/ứu tôi, nhận làm đệ tử, truyền dạy nghề dẫn h/ồn mở lối.

Sau này, thầy lâm bệ/nh nặng, trước lúc mất dặn tôi:

"Con bát tự khắc mẹ, lại là đứa trẻ sinh trong qu/an t/ài, vốn không nên tồn tại."

"Ta đã giữ bóng con trong chiếc qu/an t/ài này, truyền hết bản lĩnh."

"Mong con mở đường cho vo/ng h/ồn, giải oan khuất thế gian."

Nói xong, thầy buông xuôi.

Tôi nối nghiệp thầy, trở thành Đạo Lộ tiên sinh.

2.

Linh đường vắng lặng, chỉ có một cỗ qu/an t/ài đặt giữa phòng.

Bên qu/an t/ài, ba bốn thanh niên đứng nhìn người ch*t với ánh mắt lạnh lùng.

Cạnh đó, một đạo sĩ dáng vẻ bất cần đang lật sách, nói với họ:

"Không phải tôi không niệm kinh, nhưng người này ch*t rồi mà h/ồn đâu có theo về? Siêu độ cho ai đây?"

H/ồn không về? Vừa bước vào, tôi liền nhìn lên không trung phía trên qu/an t/ài - trống không.

Đạo sĩ thấy tôi, nhếch mép:

"Ôi giời, các vị còn mời cả Đạo Lộ tiên sinh đến nữa à?"

"Vô dụng thôi, h/ồn không ở đây thì mời Tam Thanh tổ sư cũng vậy."

Một cô gái trong nhóm hỏi:

"Vậy nếu h/ồn mãi không siêu thoát thì sao?"

Đạo sĩ im lặng, quay sang tôi.

Tôi bước tới cầm di ảnh - một chàng trai khôi ngô.

Như ảo giác, bức ảnh bỗng nở nụ cười đắng.

"Tất nhiên là... hóa thành q/uỷ dữ đi đòi mạng."

Giọng đạo sĩ chùng xuống đầy ám khí.

Cô gái mặt biến sắc.

"Chỉ còn cách... đi tìm h/ồn rồi siêu độ thôi ư?"

Đạo sĩ lắc ngón tay:

"Không, phải siêu độ rồi mới dẫn h/ồn mở lối."

Rồi hắn nhìn tôi đầy ẩn ý:

"Các vị rõ chuyện lắm mà."

"Biết vo/ng h/ồn không chịu đầu th/ai, cũng không trấn áp được, nên mới tìm Đạo Lộ tiên sinh."

"Tiếc là h/ồn đâu có đây, mời cũng vô ích."

Hắn vỗ vai tôi. Tôi nhăn mặt né sang.

"Biên Thập Cửu phải không?"

Hắn gọi đúng tên tôi.

"Ta biết sư phụ ngươi, ông ấy thân với sư phụ ta."

"Xem tình xưa nghĩa cũ, nghe ta khuyên một câu."

Đạo sĩ hạ giọng:

"Đừng nhận việc này, cái ch*t của gã này..."

"Có vấn đề."

Hắn chỉ tay về phía qu/an t/ài.

Tôi nhìn kỹ thì phát hiện: Dù được mặc thọ y an lành nằm đó,

nhưng ng/ực và bụng thiếu hẳn khung xươ/ng nâng đỡ.

Một x/á/c ch*t dị thường.

Tôi từ chối khéo nhóm thanh niên.

3.

Ra khỏi linh đường, tôi hỏi đạo sĩ:

"Sao ngươi biết tên ta?"

Hắn móc kẹo đưa tôi:

"Sư phụ ta từng là sư huynh của sư phụ ngươi."

"Hồi nhỏ ngươi từng đến đạo quán ta ăn cơm, nhưng vì bát tự lạ nên bị q/uỷ nhiễm khí, sốt mấy ngày liền."

Hắn đưa danh thiếp in tên Tiết Kiều cùng ảnh.

Rồi vẽ vài ký hiệu lạ trước mặt tôi, chau mày:

"Xem ra ngươi đã quyết nhúng tay vào rồi."

Tôi ngạc nhiên - sao hắn biết?

"Thôi được, gặp khó thì gọi ta, giảm 20% cho ngươi."

Tôi nhận danh thiếp bỏ vào ốp lưng.

Tôi sẽ can dự vì người ch*t...

tôi quen.

4.

Người ch*t tên Thu Khê, diễn viên hạng tư.

Bát tự đặc biệt, đáng lý phải đại phú đại quý nhưng mãi ế ẩm.

Fan cứng nghi ngờ anh bị trấn yểm, từng tìm tôi.

Nhưng tôi từ chối vì không phải thầy bói nào cũng xem bát tự.

Lần sau họ đến báo tin anh đột tử.

Fan nói cái ch*t kỳ lạ, h/ồn bị giam nơi nào đó không thể luân hồi, cầu tôi tìm h/ồn mở lối.

Tôi định từ chối, nhưng ánh mắt khẩn thiết của họ khiến tôi mềm lòng.

Đúng lúc có đơn khác cũng nhờ tôi dẫn h/ồn cho Thu Khê.

Thế là nhân duyên tiền định.

Sư phụ dặn: Âm duyên tới cửa tích đức, vốn tôi không thọ nên cần tích thêm âm đức.

Vậy là tôi nhận cả hai việc.

5.

Vừa về đến nhà, điện thoại reo lúc tôi đang nấu mì.

Là người tổ chức tang lễ ban ngày.

Thấy x/á/c ch*t dị thường, tôi biết họ nói dối chuyện t/ự v*n.

Nên từ chối để dụ họ tiết lộ sự thật.

Tôi cá rằng họ sẽ tìm tôi lần nữa.

Chuông điện thoại vang trong phòng khách trống.

Lúc mì chín, cuộc gọi tự động c/ắt.

Tôi múc mì ra bát, đ/ập trứng vào nồi.

Chuông reo lần hai gấp gáp như chủ nhân.

Tôi lờ đi, đặt trứng chín lên mì.

Đến cuộc gọi thứ n, tôi nhấc máy ngay trước khi hết chuông.