Tình Yêu Tự Nguyện Ban Tặng

Tôi đã nói dối.

Một ngày nọ, khi chị Lưu tiễn tôi ra về và khóa cửa, một con chó lớn đột ngột xông ra. Chị h/oảng s/ợ lùi lại và bị trẹo chân. Tôi đành phải đỡ chị về nhà.

Tôi lấy hộp c/ứu thương và hỏi han tình hình. Mắt cá chân chị Lưu sưng vù lên. "Chị ơi, tình trạng này chắc phải nghỉ ngơi cả tuần mới khỏi."

Chị lắc đầu cười khổ: "Cảm ơn Mạnh Mộng, chỉ tội phiền cho cậu bé Lý Giác nhà chị, nó không thích đồ ăn ngoài."

Nhớ lại cậu bé trầm lặng ấy, tôi cất hộp th/uốc: "Nếu chị tin tưởng, tôi có thể nấu bữa tối dưới sự hướng dẫn của chị."

"Tin chứ, tin chứ!" Chị Lưu gật đầu liên tục.

Chị ngồi nhặt rau trong bếp còn tôi đảm nhiệm việc nấu nướng, hai người phối hợp ăn ý. "Mạnh Mộng à, chị không ngờ em đảm đang thế, nấu còn ngon hơn cả chị nữa."

Tôi rưới dầu nóng lên món cá hấp, tiếng "xèo xèo" vang lên kèm mùi thơm tỏa khắp gian bếp. "Có kỳ nghỉ em làm thêm ở quán ăn nên học được vài món đơn giản."

Mọi công việc part-time của tôi chỉ có hai tiêu chí: hoặc học kỹ năng mới hoặc ki/ếm được nhiều tiền. Đương nhiên, phần lớn tôi chọn phương án thứ hai.

Bốn món mặn một canh, bữa cơm đơn giản hoàn thành nhanh chóng. Trước khi về, tôi để lại số điện thoại và dặn chị Lưu cần gì cứ gọi. Nhưng tính chị tự lập nên cả tuần sau khi tôi quay lại, vết thương đã lành hẳn.

Tôi lặng lẽ nghỉ việc gia sư.

4.

"Úi giời, nhà giàu thật đấy! Treo giải cao tìm cái đồng hồ cũ rích này," bạn cùng phòng đưa tôi xem bài đăng hot trên mạng.

Có ngày tháng, địa chỉ và hình ảnh rõ ràng. Tôi trúng số rồi - chiếc đồng hồ vứt đi của tôi đã tìm được chủ nhân.

Tan học, tôi liên hệ người mất. Thế giới nhỏ thật - hóa ra là Lý Du.

Anh ta mặc áo sơ mi đen dựa xe ở cổng trường, ánh mắt kiêu ngạo liếc nhìn tôi từ đầu đến chân: "Sao cô có đồng hồ của tôi? Muốn bao nhiêu tiền thưởng?"

Tôi không muốn vòng vo: "Ba trăm."

Đó là giá trị chiếc điện thoại cụ già của tôi. Anh ta kh/inh khỉ cười: "Đồng hồ tôi đâu đáng giá thế. Đăng bài là để dụ tên tr/ộm thôi."

Nghe mục đích "bẫy tr/ộm" của anh ta, tôi bực mình. Định chỉ đòi tiền sửa điện thoại, nào ngờ buộc phải nhắc đến ơn c/ứu mạng. Tôi rút chiếc điện thoại đen xì từ túi giơ lên:

"Tiền sửa điện thoại ba trăm, thanh toán đi."

"Còn đồng hồ đó, tôi nhặt được gần hiện trường sau khi anh bị xe cấp c/ứu chở đi."

"Trời đất! Cô là cô bé nhỏ con hôm đó?!" Anh ta há hốc miệng kinh ngạc.

Gì mà đặt biệt danh linh tinh. Tôi giữ vẻ mặt lạnh nhạt.

Anh ta ngượng ngùng giải thích: "À há, nếu là cô nhặt được thì hợp lý rồi."

"Không bẫy tr/ộm nữa à?"

"Thôi thôi, nào phải tr/ộm cắp gì, đây là vị tiên nữ c/ứu khổ c/ứu nạn mà." Khả năng biến sắc mặt của anh ta nhanh như diễn viên tuồng.

"Ba trăm."

"Ơn c/ứu mạng đâu chỉ ba trăm được. Để tôi mời cô ăn tối."

Chưa kịp do dự, anh ta đã réo lên: "Tôi đói rồi, coi như phụ tôi ăn đi. C/ứu tôi với, tiên nữ ơi!"

Bị đẩy vào cửa hàng fastfood, tôi chưa kịp định thần đã thấy Lý Giác ngồi bàn. "Chào chị Mạnh."

Tôi mỉm cười gật đầu: "Chào Lý Giác."

Lý Du ôm vai cậu bé: "Em quen em trai anh à?"

"Tôi từng dạy kèm Lý Giác hai tháng."

"Sao tôi chưa gặp em lần nào?" Rồi chợt nhớ ra: "À phải rồi, lúc đó tôi đang nằm viện."

Anh chàng này đa nhân cách chăng - khi thì kiêu ngạo, khi lại lắm lời.

"Chị Lưu bảo em không thích đồ ăn ngoài mà?" Tôi nhìn Lý Giác đang ăn dính đầy vụn quanh miệng.

"Đấy là mẹ tưởng thế. Chị xem đứa trẻ nào chả thích đồ ăn nhanh."

Tôi đồng tình sâu sắc. Đến năm 18 tuổi đi làm thêm, tôi mới lần đầu được nếm thử món này - đương nhiên là ngon rồi.

Ăn xong, shipper mang đến cho Lý Du hộp quà - một chiếc điện thoại mới tinh. Anh ta bật máy, nhập số của mình rồi đưa tôi: "Đừng từ chối. Ơn c/ứu mạng lớn lắm, tôi sợ cô chê món quà không xứng."

Cũng phải, mấy cậu ấm nhà giàu như anh ta sợ nhất là vướng víu với người nghèo. Thấy tôi không trả lại, anh nói thêm: "Chiếc đồng hồ là kỷ vật của bố. Tưởng đã mất, tìm lại được thật may mắn quá."

Dù kiêu ngạo đến đâu, trái tim chàng công tử vẫn có góc mềm yếu.

5.

Kỳ nghỉ, tôi về quê thăm bà. Trong bệ/nh viện, bà hàng xóm đang lẩm bẩm: "Bà Tiền ơi, đứa cháu nuôi nhà bà chắc đã phủi sạch quê hương rồi. Nghỉ lễ cũng chẳng thấy về. Thôi gả nó cho thằng cu nhà tôi, có người kề cận bà còn đỡ tủi."

Bà tôi nhắm mắt lắc đầu: "Mộng Mộng khổ lắm. Người ta cho con đi học, nhà mình cháu vừa tự lo học phí vừa trả tiền viện phí cho bà. Bà không muốn kéo chân cháu. Bà già này ch*t đi cũng chẳng sao."

"Bà đừng nhắc nữa, tôi không đồng ý chuyện gả cháu về làng."

Bà hàng xóm chua ngoa: "Cứ cưng chiều cái đồ con hoang ấy đi, rồi xem kết cục thế nào!"

"Bà dám nói lại xem?!" Tôi bước vào phòng bệ/nh, mặt mày tái mét.

Bà ta vơ vội mấy quả táo nhăn nheo, hậm hực bỏ đi.

Đôi mắt đục của bà bỗng sáng rỡ khi thấy tôi, môi run run:

"Mộng Mộng về rồi à? Sao g/ầy thế này?"