Giống hệt như những tin tức trước đây.

Mọi thứ lại trở về điểm xuất phát.

Điểm khác biệt duy nhất là lần này bài báo có thêm một bức ảnh -

Trong ảnh, Lâm Chiêu đứng trên phố một tiếng trước khi vụ hỏa hoạn xảy ra, thần sắc bình thản, ánh mắt đăm chiêu hướng về ống kính.

Ngón tay anh vô thức siết ch/ặt tà áo vest, khóe miệng hơi nhếch lên như đang cười, nhưng đáy mắt lại ẩn chứa nỗi niềm thăm thẳm.

Dòng chữ dưới bức ảnh như tiếng sét giáng xuống -

"Một tiếng trước vụ hỏa hoạn, Lâm Chiêu níu tay nhiếp ảnh gia đi ngang qua: 'Có thể chụp cho tôi một tấm hình không? Tôi muốn để lại cho vợ mình.'"

Vợ ư?

Tôi ngẩn người, ngón tay siết ch/ặt con chuột, đi/ên cuồ/ng tìm ki/ếm thông tin về nhiếp ảnh gia.

Ắt hẳn anh ấy đã để lại điều gì đó cho tôi.

Sau khi liên lạc khắp nơi, cuối cùng tôi cũng tìm được số của vị nhiếp ảnh gia, hối hả chạy đến gặp.

Đối phương là một người đàn ông trung niên, nghe thấy tên tôi liền khẽ gi/ật mình, lặng lẽ lấy từ trong cặp ra một chiếc hộp nhỏ đưa cho tôi.

"Lâm tiên sinh dặn, nếu có người tên Lý Vãn Nhất đến tìm thì đưa cái này cho cô ấy."Nhiếp ảnh gia nói khẽ, "Anh ấy bảo mình không còn cơ hội trao tận tay nữa rồi."

Tôi r/un r/ẩy đón lấy hộp, đầu ngón tay như bị th/iêu đ/ốt, hơi thở hỗn lo/ạn.

Đây là thứ anh để lại cho tôi.

Nhưng giờ anh đã không còn nữa.

22

Tôi cúi nhìn chiếc hộp nhỏ trên tay, ngón tay run nhẹ như đang nắm giữ ngọn lửa hừng hực.

Hít một hơi thật sâu, tôi từ từ mở nó ra, bên trong lặng lẽ nằm một chiếc nhẫn.

Là kiểu nhẫn trơn đơn giản, không đính đ/á cầu kỳ, thậm chí có thể nói là mộc mạc đến mức tầm thường.

Tại sao... lại là một chiếc nhẫn?

Trong đầu hiện lên hình ảnh Lâm Chiêu năm 17 tuổi.

Anh nghiêng đầu hỏi tôi: "Sao đã kết hôn rồi mà em không đeo nhẫn cưới?"

Lúc đó, tôi liếc mắt đáp qua quýt: "Làm mất rồi."

Nhưng sự thực là, vào ngày ly hôn, chính tay tôi đã ném nó xuống biển.

Như muốn c/ắt đ/ứt thứ liên hệ vướng víu nào đó, như muốn buộc mình phải quên đi hoàn toàn.

Mà giờ đây, nó lại trở về trong tay tôi.

Từ Lâm Chiêu 17 tuổi, và cả Lâm Chiêu 27 tuổi.

Trong hộp còn có một tấm ảnh phảng phất mùi giấy cũ.

Tôi rút ra xem, thấy Lâm Chiêu trong ảnh đứng dưới ánh nắng, phía sau là những tòa cao ốc sừng sững.

Anh cười ngốc nghếch vào ống kính, giơ ngón cái hiệu lên, đuôi mắt cong cong, giống hệt hình dáng lần đầu chúng tôi gặp nhau.

Tưởng như giây sau, anh sẽ mặc đồng phục áp sát lại, vừa kiêu ngạo vừa mong chờ cố tình chọc tức tôi: "Lý Vãn Nhất, em ch/ửi người nghe hay quá, m/ắng anh thêm vài câu nữa đi."

Tôi nhìn chằm chằm tấm ảnh, cười mà nước mắt rơi lã chã.

"Đồ ngốc!"

"Đồ ngốc."

"Đồ ngốc..."

Giọng tôi nghẹn lại, nụ cười và nước mắt hòa lẫn, nhòe nhoẹt tầm nhìn.

23

- Lý Vãn Nhất.

- Anh mỉm cười nhìn em, bước vào kết cục t/ử vo/ng đã được định sẵn.

[Toàn văn hết]