Móng tay tôi cắm sâu vào lòng bàn tay: "Ý nghĩa gì thế?"

Sư huynh cúi người xoa đầu tôi: "Sư phụ... dùng tâm lương khổ."

"Lúc mới về đây, ta từng hỏi sư phụ sao phải nghiêm khắc với ngươi đến thế."

"Nhưng sư phụ nói, ngươi sinh ra đã mang sát khí, tâm tính dễ lệch lạc, nếu không dùng biện pháp cực đoan thì không thể mài giũa được."

"Ban đầu sư phụ định để ngươi ch*t trong mùa đông năm ấy, để tránh cả đời khổ nạn hại mình hại người."

"Nhưng khi gặp lại, sư phụ vẫn không nỡ. Người nói thượng thiên hảo sinh, lần đầu gặp hại ngươi nên lần thứ hai phải c/ứu ngươi."

"Sư phụ bảo, cứ h/ận ta cũng được. H/ận có thể nuôi sống người, nhưng chỉ có yêu thương mới mang lại hạnh phúc."

"Nên sư phụ dặn chúng ta dạy ngươi biết yêu thương."

"Tiểu sư muội, tất cả chúng ta đều mong ngươi hạnh phúc."

"Kể cả sư phụ."

Sư huynh đi rồi, tôi đờ đẫn đứng suốt hồi lâu.

Cuối cùng nhặt lại phong thư nhàu nát.

Mở ra.

"Tiểu Liễu nhi, khi con đọc thư này, ta đã ch*t rồi."

"Thật ra ta không có gì để nói."

"Vì con đã trưởng thành thành đứa trẻ tốt."

"Không cần ta dạy dỗ nữa."

"Lòng ta rất đỗi vui mừng."

"Trước kia ta dạy con nhất tâm hướng thiện, trừng á/c dương thiện."

"Nhưng giờ đây, điều cuối cùng ta muốn dạy con là..."

"Sống vì chính mình, đừng để người khác trói buộc."

"Ích kỷ chút cũng không sao, đừng để bản thân chịu ủy khuất."

"Con đường phía trước, hãy tự do bước đi."

Lá thư rơi xuống đất.

Đúng là lão già ch*t ti/ệt.

Khiến ta h/ận không nổi, yêu chẳng xong.

29

Về đến nơi, thủy q/uỷ đang đợi trước cửa.

Tôi kinh ngạc: "Sao anh ở đây?"

Hắn nhìn về phía đạo quán sau lưng tôi: "Đợi em."

Tôi sửng sốt: "Anh thật không biết trời cao đất dày... Anh biết đây là nơi nào không?"

Hắn chớp mắt: "Biết."

"Biết mà còn dám đến?"

Hắn cúi đầu: "Nhưng em đang khóc."

Tôi: "...Nếu tôi mắc chứng khóc không kiểm soát thì anh xong đời."

Hắn lặng nhìn tôi.

Tôi thở dài: "Thôi về nhà đi."

Dưới chân núi, tôi ngoái nhìn đạo quán lặng lẽ.

Sư phụ, vĩnh biệt.

30

Về công ty, trời sập.

Đồng nghiệp t/ự s*t.

Chưa kịp thương xót, cả núi việc của cô ấy đổ lên đầu tôi.

Tôi hỏi sếp: "Thế lương của cô ấy cũng trả cho tôi luôn chứ?"

Sếp đáp: "Không được."

Ồ, vậy tôi tr/eo c/ổ trước nhà ông cho ông tỉnh ngộ.

Tài liệu của người quá cố ng/uệch ngoạc như mèo cào, còn dùng đại từ và ký hiệu riêng.

Nhưng lại cực kỳ cẩn mật - máy tính khóa hết các file.

Chị bạn ơi, lương ba nghìn một tháng...

Có gì đáng bí mật thế?

Tôi than thở với đồng nghiệp.

Cô ấy thẫn thờ: "Cô ấy... cũng khổ."

"Hôm qua đi viếng, nghe kể nhiều lắm."

"Cậu biết Đường Bảo không?"

"Hội chứng Down?"

"Ừ."

Tôi ngạc nhiên: "Nhưng trông cô ấy không giống vậy."

Ánh mắt đồng nghiệp đượm buồn: "Cô ấy có chị gái."

31

Cô ấy tên Chu Mị.

Nhà nghèo, bố mẹ làm nông.

Cuộc sống vốn đủ ăn, cho đến khi đứa con đầu lòng chào đời.

Một đứa trẻ Down kèm tim bẩm sinh.

Cả gia đình lao đ/ao vì viện phí đắt đỏ và đứa trẻ cần chăm sóc 24/7.

Năm Chu Ninh 10 tuổi, họ đã v/ay mượn khắp nơi để mổ tim.

Nhưng họ nghĩ: "Rồi chúng ta sẽ ch*t. Ai chăm con khi đó?"

Thế là Chu Mị ra đời - đứa trẻ sinh ra để làm người giám hộ.

Bố mẹ huấn luyện cô như một y tá chuyên nghiệp.

Không dạy cách sống tốt, không chỉ bảo kỹ năng xã hội.

Chỉ bắt học cách dỗ dành khi Chu Ninh khóc, pha sữa đúng công thức, xử lý cơn ăn vạ lúc tắm rửa.

Chu Mị xin được đi học với lý do: "Học để ki/ếm tiền nuôi chị sau này".

Nhưng trường học là xã hội thu nhỏ.

Cô bé nhút nhát, hay nhìn người bằng ánh mắt nịnh nọt, trở thành mục tiêu b/ắt n/ạt.

Nào chép bài hộ, chạy việc vặt, dọn nhà vệ sinh...

Có lần chép bài quên sửa đáp án, cô giáo phát hiện.

Chu Mị bị đ/á/nh, tàn th/uốc châm lên ng/ực, nước lạnh dội xối xả.

Nhưng cô chẳng kêu với ai.