Đồng cam? Cộng khổ!

Trò chơi thật lòng, có người hỏi Trần Dịch: "Nếu cho anh một cơ hội nữa, anh sẽ chọn Lê Tưởng hay Hạ Tri?"

Trần Dịch uống cạn chén rư/ợu, đầy tiếc nuối: "Hồi đó nghèo quá, Hạ Tri theo tôi chỉ khổ thêm."

Thế nên anh ấy đã chọn tôi.

Nhưng bây giờ đã khác.

Anh có tiền, có quyền, có địa vị.

Anh che chở Hạ Tri chu đáo, thậm chí quỳ một gối để nàng giẫm lên.

Còn tôi? Anh không hiểu nổi.

"Tôi đã cho em danh phận phu nhân họ Trần, em còn muốn gì nữa?"

Một.

Hôm nay là sinh nhật tôi.

Trần Dịch hỏi tôi có điều ước gì.

Tôi ném bông tai xuống bàn, hời hợt thổi tắt nến nhưng chắp tay thành khẩn: "Mong chúng ta ly hôn thật nhanh."

Câu nói khiến Trần Dịch đờ người.

Nụ cười gượng gạo trên mặt anh dần tắt lịm.

Hồi lâu, anh thở dài xoa thái dương: "Vẫn gi/ận à?"

"Anh đã về kịp mà."

"Đừng lạm dụng hai chữ ly hôn, anh sẽ đấy."

Tôi nhìn thẳng vào mắt anh - gương mặt lộ rõ vẻ mệt mỏi.

Một tuần đưa Hạ Tri du lịch Bắc Âu, chín tiếng bay khẩn trương, lại vội vã lái xe tới Hoa Đình đón tôi.

Anh chuẩn bị bánh kem, nhờ dì m/ua đồ tươi, tự tay nấu cả bàn ăn.

Đến giờ vẫn chưa kịp thay đồ, chỉ để mừng sinh nhật tôi.

Nếu là trước kia, tôi đã cảm động khóc rồi, tự cho mình là người phụ nữ hạnh phúc nhất.

Nhưng năm nay khác.

Tôi thờ ơ, thậm chí bực bội.

Tôi nhìn thẳng: "Ly hôn, ly hôn, ly hôn. Rõ chưa? Cần em nói thêm không? Mong anh nghiêm túc đấy."

Trần Dịch mặt lạnh như tiền, hàm răng siết ch/ặt.

Anh đ/á ghế xoẹt xạt: "Lê Tưởng, đủ rồi!"

"Em diễn đến bao giờ? Vui lắm hả?"

Hít sâu vài hơi, anh cố nén gi/ận: "Anh không lỡ sinh nhật em, cũng đã về kịp. Em bớt đi."

"Anh đi tắm trước, em bình tĩnh lại đi."

Nói rồi anh lên lầu.

Tôi nhìn bánh kem ngọt lịm và thức ăn nóng hổi, không hiểu nổi.

Sao anh nghĩ việc về kịp sinh nhật quan trọng thế?

Bạn bè chuẩn bị pháo hoa, rư/ợu ngon, trai đẹp cho tôi.

Đáng lẽ tôi có một đêm hoàn hảo.

Tất cả bị phá hỏng vì Trần Dịch xuất hiện.

Anh nắm tay tôi mềm mỏng: "Cho anh mượn Lê Tưởng một tối nhé?"

Rồi dẫn tôi đi.

Tôi không phản kháng, thậm chí mỉm cười.

Không phải vì vui, chỉ do quen giữ thể diện.

Hai.

Trần Dịch đang tắm.

Tôi tựa sofa hút th/uốc.

Điện thoại reo ở điếu thứ hai.

Hạ Tri gọi.

Tôi để máy đổ chuông, không nghe.

Dập tàn th/uốc, rót rư/ợu.

Chuông lại vang.

Vẫn Hạ Tri.

Tôi bật loa ngoài.

Giọng đanh đ/á vang lên: "Trần Dịch đâu? Đưa máy cho anh ấy."

Tôi uống cạn ly, im lặng.

"Lê Tưởng, tôi biết cô nghe máy. Gọi Trần Dịch nghe điện."

"Thật đáng gh/ét! Không phải anh ấy tắt máy tôi đã phải gọi cho cô?"

Tôi khẽ nhếch mép: "Anh ấy đang tắm."

"Có việc gì?"

Hạ Tri im bặt.

Vài giây sau, giọng chua ngoa: "Hai người tranh thủ thật đấy."

"Ngoài lên giường còn biết làm gì nữa?"

"Gh/ê t/ởm!"

Tôi bật cười: "Chúng tôi hợp pháp, cảnh sát còn không quản, cô dựa vào đâu?"

"Hay Trần Dịch phải giữ trinh cho cô?"

"Cô nói bậy!" Hạ Tri gi/ận dữ. "Tôi chẳng thèm anh ta. Trần Dịch với cô là báu vật, với tôi chẳng là gì!"

Tôi lười cãi: "Nói nhanh, không tôi cúp máy."

"Mật khẩu!" Hạ Tri gấp gáp. "Mật khẩu nhà là gì? Dài loằng ngoằng, khó nhớ quá!"

Ba.

942944.

Mật khẩu.

Mật khẩu tất cả nhà Trần Dịch, mật khẩu điện thoại.

Bao năm không đổi.

Tôi từng hỏi ý nghĩa dãy số.

Trần Dịch đáp: "Vô nghĩa, đặt bừa."

Tôi từng tin vậy.

Cho đến khi dùng bàn phím số nhập dãy này - hiện ra chữ: Hạ Tri.

Tôi cúp máy, ném điện thoại.

Khi Trần Dịch lau tóc bước ra, tôi đưa hợp đồng.

"Gì đây?"

"Ly hôn thư, ký đi."

Trần Dịch lạnh lùng bỏ qua, định đến tủ rư/ợu.

Tôi quật đổ cả bàn ăn.

Chén dĩa vỡ tan.

Trần Dịch gi/ận dữ áp sát: "Em muốn gì? Vì anh về trễ sinh nhật?"

Tôi cười lạnh: "Anh là thứ gì mà tự cao thế?"

"Ký êm đẹp đi, không thì đừng trách tôi."

Trần Dịch ném khăn, nghiến răng: "Đồ đi/ên!"

Anh quay lưng, tôi lên tiếng: "Hạ Tri vừa gọi."

"Cô ấy không vào được nhà vì quên mật khẩu."