Giữa mẹ ruột và 200 triệu, tôi chọn 200 triệu

Từ hôm nay trở đi, tôi - Lâm Thanh Uyển, sẽ dùng 200 triệu này để lật tung cục diện thối nát của gia tộc họ Lâm từng bước một.

2.

Đêm tôi ký xong chữ ký, trời tối đen nhưng đèn phòng khách vẫn sáng trưng.

Khi lên cầu thang, tôi ngoảnh lại nhìn thấy mẹ vẫn ngồi đó.

Mắt bà đỏ như vỏ tôm vừa bóc, tay siết ch/ặt chiếc hộp bút thuở nhỏ của tôi.

Trên hộp in tên tôi bằng sticker ghép lại: Lâm Thanh Uyển.

Bà như muốn nói điều gì rồi lại im bặt, cúi đầu như đang thẫn thờ, lại như đang tự thuyết phục chính mình.

Tôi không nói lời nào, quay lưng về phòng.

Cánh cửa đóng sầm, không gian yên ắng lạ thường.

Nhưng tiếng tim đ/ập lại ầm ĩ không chịu nổi.

Nằm trên giường, tôi nhắm mắt đếm đến 500, trăng ngoài cửa sổ vẫn lặng im, bà cũng chẳng ngủ.

Tôi nghe thấy tiếng sột soạt từ phòng bà, tiếng lọ th/uốc khẽ lắc, cốc nước rơi xuống sàn, cùng lời thì thầm khẽ đến mức khó nghe:

"Con bé thay đổi rồi..."

Bà đâu biết, thứ tôi thay đổi là cả một đời hối h/ận cùng nước mắt.

2 giờ sáng, tôi lén xuống nhà.

Bà vẫn ngồi trên sofa, tựa vào gối ôm, mắt mở trừng trừng như con búp bê hết pin.

Tôi bước tới đắp cho bà chiếc chăn mỏng.

Bà gi/ật mình ngẩng đầu.

"Con chưa ngủ?" Giọng bà khàn đặc như tiếng vọng từ đống cát.

"Viết đơn xin học." Tôi ngập ngừng nói dối.

Bà gật đầu.

Ánh mắt bà dò xét khuôn mặt tôi, như muốn tìm chút mềm yếu, chút do dự.

Nhưng không có.

Hy vọng trong mắt bà từng chút tắt lịm, như trận mưa cuối cùng của mùa hè.

Bà hỏi bằng giọng khản đặc: "Con có trách mẹ không?"

"Không." Tôi đáp.

Bà cười khẽ: "Bố con không đột ngột cho con 200 triệu đâu. Ông ấy không muốn đưa con đi du học, mà muốn tống con đi."

"Con biết."

Bà ngẩng mặt nhìn tôi, mắt sáng lạ thường: "Vậy tại sao con vẫn ký?"

Tôi không trả lời.

Vì không thể giải thích rằng tôi đã chứng kiến bà thất bại thế nào, rằng nếu không đi ngay, mọi thứ sẽ quá muộn.

Bà siết ch/ặt bản sao hợp đồng, giọt nước mắt rơi bẹp xuống giấy như đinh đóng vào chỗ tôi đứng.

"Mẹ không phải không cố gắng." Bà lẩm bẩm, "Mẹ thực sự đã cố gắng hết sức, nhưng ông ấy chưa bao giờ định để mẹ thắng."

Khoảnh khắc ấy, tôi thực sự muốn ôm bà, muốn nói sẽ bảo vệ bà kiếp này.

Nhưng tôi không cử động.

Chỉ nhìn bà từ từ co người trên sofa, vừa lau nước mắt vừa cắn môi, sống như đứa trẻ bị đuổi khỏi nhà.

Lồng ng/ực tôi thắt lại.

Nhưng không được mềm lòng.

Tôi biết, kiếp trước chính từ cái ôm đêm ấy, tôi lại sa vào vũng lầy tình cảm.

Mang theo gánh nặng tâm trạng của bà, kết cục là bà nhảy lầu, còn tôi phải làm thêm để dành tiền vé máy bay về nước dự đám tang.

Lần này, không được phép yếu lòng nữa.

Tôi quay lưng về phòng.

4:30 sáng, bà cuối cùng cũng ngủ.

Nhưng tôi chẳng buồn ngủ chút nào.

Tôi mở hòm thư, chuẩn bị hồ sơ du học: đơn chuyển trường, thủ tục visa, kế hoạch chuyển tiền trước khi tài khoản bị phong tỏa, cùng danh sách kế hoạch B mà mẹ chưa từng biết:

Danh sách lãnh đạo chi nhánh tập đoàn Lâm;

Hồ sơ chuyển nhượng bất động sản;

Điểm yếu trong hợp đồng;

Kênh ủy thác quản lý tài sản nước ngoài;

Và - danh sách đào tạo người thừa kế tương lai, vị trí đầu: Lâm Kế Nghiệp, 3 tuổi, sẽ theo học tại trường dự bị quý tộc ở New York.

Tôi cắn nhẹ đầu bút, khoanh tròn hai chữ "Kế Nghiệp" ba vòng.

Kế Nghiệp, thật nực cười khi nghĩ tới tương lai, truyền thông ca ngợi tập đoàn Lâm nổi tiếng trong ngành chỉ có một con trai duy nhất được cha nâng như trứng.

Kiếp trước tôi chứng kiến cậu ta vào tập đoàn, ký hợp đồng, làm dự án, được báo chí ca tụng là tài năng trẻ, nhưng công chúng làm sao biết đó là đứa con hoang.

Kiếp này, cậu ta phải đi qua tôi trước đã.

7 giờ sáng, mẹ tỉnh dậy, mắt sưng húp, mặt tái nhợt.

Tôi vệ sinh xong định ra ngoài thì bà chặn ở cửa.

"Thanh Uyển," bà gọi, giọng run run, "giờ hối h/ận vẫn còn kịp."

Tôi dừng bước, quay lại.

"Lần này sẽ không." Tôi nói, "Con sẽ ra ngoài thắng một trận, rồi đón mẹ về."

Bà nhìn tôi, rất lâu không nói.

Cuối cùng bà gật đầu, không rơi lấy một giọt nước mắt, chỉ nói: "Vậy thì đừng thua."

Tôi cười.

"Yên tâm, con sẽ không."

Tôi đóng cửa, bước ra khỏi nhà họ Lâm. Nắng đẹp, trời trong xanh, gió hơi lạnh.

3.

Hôm tôi xuất ngoại, Lâm Quốc Khánh tự đưa tôi ra sân bay.

Trên xe, mẹ cũng đi theo, ngồi ghế phụ im lặng. Bà trang điểm suốt ba tiếng, son đỏ chót, phấn dày cộp nhưng mặt vẫn tái nhợt.

Bà dán mắt vào cửa sổ, nhìn con đường quen thuộc như tự nh/ốt mình vào ký ức.

Lâm Quốc Khánh mặc bộ vest xanh navy cũ kỹ, nụ cười đạo mạo, trong mắt người ngoài là người chồng người cha hoàn hảo.

Ông vừa lái xe vừa nói chuyện trường lớp, quay sang mẹ tôi: "Anh đã sắp xếp chỗ ở cho Thanh Uyển, Tống Nguyệt bên đó sẽ chăm sóc cháu, con bé ở nhà cô ấy yên tâm lắm."

Mẹ tôi không đáp, chỉ siết ch/ặt quai túi xách, đ/ốt ngón tay trắng bệch.

Bà đương nhiên biết Tống Nguyệt là ai.

Nữ quản lý trẻ nhất công ty, 35 tuổi, bằng MBA kép, xinh đẹp, khéo ăn nói, quan trọng nhất là - từ ba năm trước đã sinh cho Lâm Quốc Khánh một cặp song sinh.

Bộ phận nhân sự tập đoàn Lâm còn đặt biệt danh cho cô ta là "Thái tử phi của công ty".

Mẹ tôi không phải không biết, bà chỉ giả vờ không biết.

Như lần này, bà vẫn mặc chiếc váy champagne đắt nhất - món quà đầu tiên cha tặng khi phát tài.

Mẹ ngồi thẳng lưng trên ghế phụ.

Bà tiễn tôi với tư cách một bà chủ.

Dù sau buổi tiễn này, bà chỉ là người phụ nữ bị lãng quên.

Tới sân bay, tài xế của cha đã đợi ở cổng VIP với hành lý của tôi.

Mẹ nắm tay tôi khẽ hỏi: "Mang hộ chiếu chưa? Có th/uốc cảm không? Khăn len đừng quên..."